(Сторінка 5 з 25)
6. Ідилія
З Андрія Шеньє
Сядемо за трапезу, вип'ємо вино молоде.
Славний день нехай змінюється ввечері тихим.
Вчасно нехай переріжуть нитка днів наших Парки.
У ніч благодатний мирно зійдемо, як і жили.
О, як хотів би я так, як придумав! О, як же мені мало
Щоб ти був! О, тепла, добра зелень!
О, золоті промені сонця, що,
вечір, прохолоду ліющійся на важку землю!
О, як я бачу і чую, як добре язик мій підвішений!
Як же не вчасно все це зробили з нами, як страшно ...
Всією і надії - на Музу, на штиль настільки високий,
що не дозволить принизити ... Слухай же, Хлоя.
«Як нерозумне дитя ...»
Як нерозумне дитя
все пхикає, попку потирає,
все схлипує, все не знає,
за що нашльопала, хоча
обкакался, - душа моя,
чи не так ти крізь сліз волаєш
до Всевишнього і все не знаєш,
за що так боляче б'ють тебе?
VI. Денису Новикову
змова
Яскрава місяць осявав спотворені обличчя нещасних. Один з них був старий чуваш, інший - російський селянин, сильний і здоровий малий років двадцяти. Але, поглянувши на третього, я сильно був вражений і не міг втриматися від жалобного вигуки: це був Ванька, бідний мій Ванька, через дурість свою пристав до Пугачова.
Чуєш, капає кров?
Кап-кап.
Спати. Спати. Спати.
За вікном тиша. І всередині тиша.
За вікном причаїлася рідна країна.
Чи не війна ще, Диня, ще не війна.
Крізь гардини синіє місяць.
Тягне холодом через опівнічних гардин.
Треба б завтра заклеїти. А втім, один
тільки місяць залишився, всього лише один,
і весна ... Не війна ще, Дінь.
Чи не війна, ні хрону, скоро буде весна ...
Чуєш? Знову почулося, блін.
Чуєш, капає кров?
Чуєш, хлюпає кров?
Чуєш, темною цівкою тече?
Чуєш, горе чуже когось гребе.
Крізь гардини синіє місяць.
Спати пора. Скоро буде весна.
Спати пора. Новий день настає.
Нині холодно дуже. Зовсім я змерз.
У коридорі сопе капловухий щеня.
Обгризає, напевно, Ленкін чобіт.
Треба б прочухана задати.
Не хочеться вставати.
Нічого нічого. Нормалек.
Тиша, тиша.
Темрява, темрява.
Нічого нічого.
Ні фіга, ні чорта.
Спати пора. Завтра рано вставати.
Як затишно настільна лампа горить.
І санвузол бурчить.
Опалення дзюрчить.
І раптово в темряві холодильник гарчить.
І знову - тиша, тиша.
І місяць крізь гардини, місяць.
Нагорі у сусідів якийсь скандал.
Там як різаний хтось зараз закричав.
Перепилися, скоти ... Треба спати.
Завтра рано вставати.
Завтра рано вставати.
Ліфт проїхав. Щеня загарчав.
Загарчав і знову замовк.
Кап та кап ... Це фобії, комплекси, марення.
Це манії. Шкода, що снодійного немає.
Седуксенчіку вмазати - і повний привіт.
Кап та кап. Це кров. Кап та кап.
Чи ви не чуєш? Ну ось же! Крізь хропіння,
чуєш, ні? - розверзається сльота,
і хвилею здіймається чорна кров.
Стривай, я ще не готовий.
Стривай, не шуми ти, Дениска ... Тік-так.
Тиша. За гардинами морок.
Лише тик-так, лише напряг, лише безглуздий страх.
За гардинами ворог. За гардинами ворог.
Тиша. За гардинами ворог.
Тік та так. Кап та кап. Тік та так.
Знати, вкрай охренел моя голова.
Довели, нарешті, до психушки слова.
Ось ті щастя, Дениска, і ось ті права.
Наплювати б - але нічим плювати!
Пересохла від страху щербатий пащу.
Надто я замерз, надто я очкасту,
як поблизу аномалії чуйний компас,
все я брешу. І Великий Атас,
і Вселенський Мандраж оточує ліжко.
Оточує, підходить, відходить знову ...
Може, книжку яку на сон почитати?
Або що-небудь посочінять?
Треба спати. Завтра рано вставати.
Чуєш, кров, чуєш, кров,
чуєш, піниться кров,
чуєш, ллється, здіймається кров?
Не готовий ти ще? Кажеш, не готовий?
Кажеш, треба викликати ментів?
Викликай. Тільки пам'ятай про кров.
Кров гуде, кров ворушиться, кров каже,
і хрипить, і стукає, кипить-голосить,
і куражиться, корчиться, кров не пробачить,
кров не спить, кажу я, не спить!
Ах, як холодно. Як не хочеться вставати.
Кров крадеться в ночі, аки лев, аки тать,
як на Звірі Багряного Вселенська Блядь.
Чуєш тупіт? Знову і знову
в жилах кров починає грати.
Чи не хапайся за хрестик натільний в ночі,
«Отче наш» з переляку у темряві, не шепочи,
і не поставиш перед іконою, Дениска, свічки,
про лінолеум чолом не стукає.
Занадто пізно вже, занадто пізно, Денис!
Тут молися не молися, і Хрест не хрестися,
і пости, і в ченці стрижися -
не допоможе нам це, Денис!
Він не зможе пробачити. Він не зможе пробачити.
Якщо Бог - Він не може пробачити
цю кров, цей сморід, цю кров, цей сором.
Нас з тобою Він не може пробачити.
І одне нам залишилося - щоб кров зачинити,
будемо змову ветхий творити.
Ворожити, заговорювати, очі закрити,
говорити, говорити, говорити!
Повторюй ж:
на море на тому Окіяне,
на Каспійському на море так на Окіяне,
там, Дениска, на острові славному Буяні,
серед темного лісу, на порожнистої галявині,
там, на порожнистої галявині лежить,
лежить бел-горючий камінь прізвисько Алатир,
там лежить Алатир бел-горючий заклятий,
а на тому алатир сидить,
красна дівка сидить, непорочна дівиця,
сидить красна дівиця, швачка-майстриня,
густобровий, Дениска, вона, ясноліца,
в ручці білій голку тримає,
в білій рученьки гостро тримає голку
і втягає в булатну цю голку
дорогоцінну нитку Шемаханської шовку,
рудожелт, міцну нитку,
щоб криваві рани зашити.
Зав'яжу я, раб Божий, шовкову нитку,
щоб усіх рабів Божих оборонити,
щоб руду цю буйну заговорити,
зачинити, зачинити, зачинити!
Ти, булат мій, булат мій, навіки відчепися,
ти, кров-матінка, текти перестань, перестань!
Слово міцно моє! Ти угамуйся, припинити,
затвор, мати-руда, затвор!
VII. літературна секція
В цей крайності прийшло мені на думку, чи не спробувати самому щось придумати? Ласкавий читач знає вже, що вихований я був на мідні гроші і що не мав я нагоди придбати сам собою то, що було раз упущено, до 16 років граючи з дворовими хлопцями, а потім переходячи з губернії в губернію, з квартири на квартиру, провождая час з жидами та смаркітантамі, граючи на обдертих більярд і маршируючи в грязі. До того ж бути автором здавалося мені так мудро, так недосяжно нам, непосвяченим, що думка взятися за перо спочатку налякала мене. Смів я сподіватися потрапити коли-небудь в число письменників, коли вже полум'яне бажання моє зустрітися з одним з них ніколи не було виконано? Але це нагадує мені випадок, який має намір я розповісти в докозательство постійною пристрасті моєї до вітчизняної словесності.
Я не знаю, до кого звертаюся, -
чи то до Бога, а може, до дружини ...
До Мілі, до Семі ... Прости мені, прощаюся ...
До життя, чи що? Та ні, не цілком.
Але зрозумій, ти ж все розумієш,
смерть не тітка, і чорт мені не брат.
Так, я в це Виграїв, але, знаєш,
щось стало мені соромно грати.
Не до жиру. Пора настає.
Не до літератури, зрозумій.
Щось пропадом все пропадає,
на очах обсипається світ.
Ти зрозумій, мені вже не до жиру.
Настають ... наступила пора.
Обернулася важка ліра
бас-гітарою шинкарської. Пора.
Ах ти, літературочка, лапочка,
Н. Рубцов, Д. Самойлов і я.
Так Лаба під горілочку, лабухи.
Распотешьте купчішек, друзі.
Пам'ятаєш, у фільмі якомусь есери
посварилися, і злий бойовик
збив пенсне боягуз Штерна,
ізригая зневажливий крик:
«Ах ти, літературна секція !!»
Так дражнив мене друг Кисляков
в старших класах, і, руку на серце
поклавши, - я і справді такий.
Це соромно - але ти ж свідок,
я не цього зовсім хотів!
Я не тільки адже рими на вітер,
я і сам адже, як дурень, летів!
Я ж не в ЦДЛ збирався
порційні страви жувати,
не для гранок і версток намагався,
я, ти знаєш, я, в загальному, рятувати -
ну не смійся, ну вистачить - рятуватися
і рятувати я хотів, я готовий
розплатитися сповна, розквитатися
не словами ... Але що, крім слів,
я маю? І цієї дрібницею
я хизувався, марнославний дурень ...
У ресторанчику, ах, в цедеелочке
ось ті фірмових страв прейскурант -
і котлеточка однойменна,
за 2.20 з грибками рулет,
2.15 корейка хороша,
тарталеточкі з сиром ... Поет!
Що, поет? Закозліло. пожалте
Вашу книжечку нам надписати.
Ховаючи червоний блокнотик під партою,
для того ль я вчився писати ?!
Ах ти, секція літературна,
відпусти ти мене, я не твій!
Ах ти, аудиторія культурна,
киш звідси, не стій над душею!
Соромно ... «Здрастуйте! Ви хто за професією? »-
«Я? Поет! »-« Ах, поет ... »-« Та, поет!
Чи не читали? Я, загалом, відомий
і талановитий, до речі ... »-« Та ні,
не читав »-« А ось Тоддес в останньому
«Джерелі» ... »Але клянусь, не про те
я мріяв у моєї юності бідної,
про інше, про якомусь такому,
найголовнішому, що все виправдає
і врятує. Ну хоч щось врятує!
Життя поставить і смерть обіграє,
обмухлюет, з лихвою поверне!
Так яка ж жалюгідна трохи,
і яка безсила пиху
ці літери в товстих журналах,
що звуться поезією тут!
Ні, не єресь толстовська це,
не хохли довгоносого бзік -
я хочу, щоб в пісеньці проспівали
був всесильний ось ця мова!
Знаю, це блюзнірство частково
і гординя. Але як же мені бути,
якщо, на щастя - на лихо - на щастя,
тільки так я вмію любити?
Тому що далеко-далеко,
років в тринадцять потрапив у халепу,
фіолетовим полум'ям Блоку
запалала прищава плоть.
Перших рядків п'янка мірність.
Філька бідненький був не готовий,
щоб стати шанувальником вірним
ось таких ось, наприклад, віршів:
«Цей синій таємничий вечір
торкнув білі струни беріз,
і над озером ... Далі не пам'ятаю ...
та-та-та-та мелодія мрій! »
І ще, і ще ось такі ...
Щас ... Хвилинку ... «... в тузі фатальний
зневажаються святині людської
я своєї сміливої ногою! »
Років з тринадцяти ці старання.
Років у п'ятнадцять - сонетів вінки.
І армійські піздостраданья -
томи на два суцільний нісенітниці.
І верлібри, такі верлібри -
незрозумілі, безглузді, важливі!
Колиханье тютюнового німба.
Чуйний сон моєї першої дружини.
І холодних потів утіраніе,
рими типу долі - КДБ,
завмирання і відмирання,
сміливість - боягузтво, боротьбі - КДБ.
Але шукав я, бунтівний, що не бурі,
я хотів ну хоч щось врятувати ...
Так ось в секцію літературну
я попався ... Прощай же. Вибач.
Ось сиджу я і чекаю гонорару,
чекаю, що скажуть Епштейн і Мальгін ...
Ліра, ліра моя, бас-гітара,
Аполлонішка, сучий ти сину!
Нічого я не врятував, нічого я
не можу - все пропало вже!
Це небо над степом сухою,
цей запах в порожньому гаражі!
Мент будь для порятунку корисніше,
і фотограф, і ветеринар!
Зникає, зникло, зникне
все, що я, задихаючись, рятував.
Це щастя, дурості, щастя,
це скельце в сорной траві,
це татом подаровані ласти,
це дембель, свобода, портвейн
«Три сімки», і ніжне вухо,
і шорсткий собача мова,
від останніх сторінок Вінні-Пуха
сльози пам'ятаєш? Ти згадав? І відблиск
ліхтаря в цих калюжах, і сонний
теплий лепет дружини, і місяць!
Деренчав підсклянник вагонний,
мчала, мчала навіки країна.
І кришталеве ранок похмілля
розчахнуло очі в небеса,
і неробство, таке неробство -
як рятувати це, як описати?
Гарнізонна бібліотека,
жовтий Купер і синій Марк Твен,
без обкладинки «Нана» у Олега ...
Був ще «Золотистий» портвейн,
ми в пивній у Елоховской церкви
розпивали його, і ще
раптом я згадав Соприкін Вєрку,
як її переховував я плащем
від дощу, від холодного зливи
і хапав її теплу груди ...
І хебешку, вшиті дивно,
не забудь, я молю, не забудь!
Як кошеня чужий забирався
на ліжко і весь час заважав,
як в купе її лик осявався
полустанку, як ревнував
я її не до Копернику, до чоловіка,
як у віконці наш тополя шумів,
як одного разу, окропити з калюжі,
на побачення я не встиг.
Як сльозинка її золота
попливла, відображаючи захід.
Як злетів, і злітає, злітає
липового цвіту на лікарняний халат ...
Все ти знаєш ... Так що ж ти. Прощай же!
Йду. Я вже зав'язав ...
Не мовчи, дай мені відповідь, зараз же,
для чого ти мене спокушав?
Щоб стояв я, дурень, спостерігаючи,
як воронка під нами кружляє,
щоб стискав кулачонкамі, намагаючись
утримати між пальцями життя.
Був у бабусі килимок, ти пам'ятаєш -
вовки мчали за трійкою лихий,
а вдалині опускався величезний
диск помаранчевий в сніг блакитний?
Так зрозумій же - тепер його немає!
І не треба мене втішати.
Вовки мчали з санного сліду.
Я не в силах про це сказати.
Значить, все-таки смерть неминуча,
і безглуздо голос співає,
і марна старанна ніжність.
Значить, все-таки час йде ...
На фіга ж ти так ласкаво дивишся?
На фіга ти балуєш мене?
Заборони бути веселим і гордим -
я не впораюся, не впорався я!
На фіга ж губою пересохлої
я шепочу над папером: «Живи!» -
Задихаючись ... задихаючись, задохшісь
від любові, ти ж знаєш, любові?
І якогось голосу слухаю,
і якісь чую промені ...
Ти ж зна ... ти ж все розумієш!
Ти ж знаєш! Навіщо ти мовчиш?
Все мовчиш, посміхаєшся тихо.
Батько? Дідусь? Хто ти такий.
Може, справді ще одну книгу?
Може, вийде. А там, над річкою,
подивися ж, вгорі, над Коньково,
над Балхашський теплою хвилею,
над Булунского тундрою суворої,
наді мною, над дружиною, над країною,
над морями, над Сенежское лісом,
де йде в самоволку солдат,
там, над фабрикою імені Лепсе,
охуітельний холоне захід!