«Знаєш, тільки закінчені мудаки говорять про літературу.»
І спробуйте заперечити! Звичайно, зізнатися у власній мудаковатості складно. Адже хто зараз не пише віршів, не грається прозою, не скуповує книги в тій самій помаранчевій обкладинці, не дискутує, на тему продажності Маяковського і алкоголізму Хемінгуея? А?
Тільки дворова шавка! І лише тому, що у неї немає коштів на придбання необхідної канцелярії, модних блокнотів, ноутбука або друкарської машинки. Інакше б це блохастого створення всім вам показало б, як треба писати. Ви б на власній шкурі відчули всі принади існування в собачій шкурі. Ви б здригнулися, скулилися, заплакали і засумували ... Бо писати слід про те, що знаєш.
Звичайно! Плювати на це! Давайте писати про любов! Навіть не так. Про кохання. ЛЮБОВІ! Як же це слово побите, ізмизганних, пошарпане, роздер, покалічено, згвалтовано! Від сенсу, від великого сенсу залишилося лише слово. Шість букв. І дев'яносто відсотків поетів пишуть не про почуття, а про слово. Ви вже вибачте, але яка до біса в шістнадцять років любов? О, а якщо вона ще й неподільна, то продуктивність збільшується! Два віршика в день! Три! Чотири! Любов - кров. Любов морква. Любов - готуй.
Думаю, цей письменник не потребує представлення. Коли називають його ім'я, в голові шикуються в ряд асоціації: алкоголік, любитель паскудства. Так, сам Буковскі зізнавався, що майже завжди пише в стані алкогольного сп'яніння. І жінок любив, і міцне слівце.
«Брудний реалізм» - так написано про творчість Буковскі в «Вікіпедії». Не згоден. Чому це раптом він брудний? Він відображає дійсність. Мир. Суспільство. Відносини між чоловіком і жінкою. Суб'єктивне сприйняття! Якби Буковскі робив наголос не на це, а, скажімо, на абсурдність світу, то як би тоді назвали його стиль? Це вам так, на подумати. Не буду розповідати про його біографії. Краще я, як закінчений мудак, розповім про його книгах.
«Хліб з шинкою» - автобіографічний роман, що розповідає про хлопчика Генрі Чінаскі - альтер его Буковскі. Книга про те, як це - дорослішати, живити любов до світу, на яку він відповість середнім пальцем в обличчя, пізнавати алкоголь, жінок. Себе. Намагатися знайти своє місце під сонцем, заздалегідь знаючи, що поразка неминуча.
Шукайте Червоного горобця і будьте щасливі.
P.S. Буковскі ще й поетом був. Ось вам вірш «Художник»:
він піднявся на веранду
з дивною посміхаються типом
і вони стояли там
в плащ художника було щось загорнуте
він розгорнув плащ -
це був шолом поліцейського із позначкою.
«Дай мені 20 баксів за це», він сказав.
«Пішов ти, старина», я сказав, «що мені з цим робити?»
«10 баксів», він сказав.
«Ти вбив його?»
«Що сталося з тими 6 тисячами, які ти заробив
на своїй виставці місяць назад? »
«Я пропив їх. все в одному барі »
«Мені навіть пива не перепало», я сказав.
«Ти вбив його?»
«Ми пограбували його, оглушили битою трохи ...»
«Це маячня якась. мені не потрібна ця штуковина »
«Нам не вистачає 18 центів на пляшку, чувак ...»
я дав художнику 35 центів
не знімаючи ланцюжок з двері. він жив зі своєю матір'ю,
регулярно бив свою наречену
і насправді так добре не писав.
але я вважаю досить нестерпних персонажів
прокладають собі шлях в безсмертя.
я працюю над цим сам.