"Облако в штанах"
Вашу думку, яка мріє на розм'якшеному мозку, як вижіревшій лакей на засаленої кушетці, буду дражнити про закривавлений серця клапоть: досита із'іздеваюсь, нахабний і їдкий.
У мене в душі ні одного сивого волосся, і старечої ніжності немає в ній! Світ величезний міццю голосу, йду - красивий, двадцятидворічний.
Ніжні! Ви любов на скрипки ложите. Любов на литаври покладає грубий. А себе, як я, вивернути не можете, щоб були одні суцільні губи!
Приходьте вчитися з вітальні батистова, чинна чиновниця ангельської ліги.
І яка губи спокійно перегортає, як кухарка сторінки куховарської книги.
Хочете буду від м'яса скажений - і, як небо, змінюючи тону хочете буду бездоганно ніжний, не чоловік, а - хмара в штанях!
Не вірю, що є квіткова Ніцца! Мною знову славослів'я чоловіки, залежаний, як лікарня, і жінки, пошарпані, як прислів'я.
Ви думаєте, це марить малярія?
Це було, було в Одесі.
"Прийду в чотири", - сказала Марія. Вісім. Дев'ять. Десять.
У старезну спину регочуть і іржуть канделябри.
Мене зараз дізнатися не могли б: жилава громадина стогне, корчиться. Що може хотітися такою собі брилі? А брилі багато хочеться!
Адже для себе не важливо і те, що бронзовий, і те, що серце - холодної залізяки. Вночі хочеться дзвін свій заховати в м'яке, в жіноче.
І ось, величезний, горблюсь в вікні, плавл лобом скло окошечное. Буде любов чи ні? Яка велика або крихітна? Звідки велика у тіла такого: має бути, маленький, сумирний любеночек. Вона сахається автомобільних гудків. Любить дзвіночки коночек.
Ще й ще, сховавши дощу особою в його обличчя рябоє, чекаю, окроплені громом міського прибою.
Північ, з ножем борсаючись, наздогнала, зарізала, он його!
Упав дванадцята година, як з плахи голова страченого.
У стеклах дождинки сірі свилісь, гримасу Громада, як ніби виють химери Собору Паризької Богоматері.
Проклята! Що ж, і цього не вистачить? Скоро криком іздерется рот. Чую: тихо, як хворий з ліжка, зістрибнув нерв. І ось, спочатку пройшовся ледь-ледь, потім забігав, схвильований, чіткий. Тепер і він і нові два метаються відчайдушною чечіткою.
Звалилася штукатурка в нижньому поверсі.
Нерви великі, маленькі, багато! Скачуть скажені, і вже
у нервів підкошуються ноги!
А ніч по кімнаті тінітся і тінітся, з твані не витягнуть обважнілі оці.
Двері раптом заляскалі, ніби у готелю не потрапляє зуб на зуб.
Увійшла ти, різка, як "нате!", Муча рукавички замш, сказала: "Знаєте я виходжу заміж".
Що ж, виходьте. Нічого. Покреплюсь. Бачите - спокійний як! Як пульс небіжчика. Пам'ятаєте? Ви говорили: "Джек Лондон, гроші, любов, пристрасть", а я одна бачив: ви - Джоконда, яку треба вкрасти! І вкрали.
Знову закоханий вийду в ігри, вогнем осяваючи брів загин. Що ж! І в будинку, який вигорів, іноді живуть бездомні бродяги!
Дражніть? "Менше, ніж у жебрака копійок, у вас смарагдів божевілля". Пам'ятайте! Загинула Помпея, коли роздражнили Везувій!
Гей! Господа! Любителі святотатств, злочинів, боєнь, а найстрашніше бачили обличчя моє, коли я абсолютно спокійний?
І відчуваю "я" для мене мало. Хтось із мене виривається вперто.
Allo! Хто говорить? Мамо? Мамо! Ваш син чудово хворий! Мамо! У нього пожежа серця. Скажіть сестрам, Люді і Оле, йому вже нема куди подітися. Кожне слово, навіть жарт, які вивергає обгорають ротом він, викидається, як гола повія з палаючого будинку розпусти. Люди нюхають запахло смаженим! Нагнали якихось. Блискучі! У касках! Не можна чоботища! Скажіть пожежним: на серце палаюче лізуть в ласках. Я сам. Очі наслезненние бочками викочу. Дайте про ребра спертися. Виплигну! Виплигну! Виплигну! Виплигну! Впали. Чи не вискочиш з серця!
На обличчі обгорає з тріщини губ обвуглений поцелуішко кинутися виріс.
Мамо! Співати не можу. У церковці серця займається клирос!
Обгорілі фігурки слів і чисел з черепа, як діти з палаючої будівлі. Так страх схопитися за небо висіл палаючі руки "Лузітанія".
Тремтячими людям в квартирне тихо стоглазий заграва рветься з пристані. Крик останній, ти хоч про те, що горю, в століття вистоні!
Дякуйте мене! Я великим не рівня. Я над усім, що зроблено, ставлю "nihil".
Я раніше думав книги робляться так: прийшов поет, легко розтиснув уста, і відразу заспівав натхненний простак ласка! А виявляється перш ніж почне петься, довго ходять, размозолев від бродіння, і тихо борсається в болоті серця дурна вобла уяви. Поки викіпячівают, римами пілікая, з симпатій і солов'їв якесь вариво, вулиця корчиться без'язика їй нічим кричати і розмовляти.
Міст вавилонські вежі, загордився, підносимо знову, а бог міста на ріллі руйнує, заважаючи слово.
Вулиця борошно мовчки перла. Крик сторчма стояв з глотки. Топорщілісь, що застрягли поперек горла, пухкі taxi і кістляві пролетки груди іспешеходілі.
Сухот площе. Місто дорогу мороком замкнув.
І коли все-таки! Вихаркнула тисняву на площу, зіпхнувши настала на горло паперть, думалося: в хорах архангелова хоралу бог, пограбований, йде карати!
А вулиця присіла і закричала: "Ходімо жерти!"
Гримують місту Круппи і Круппікі загрожують брів морщиться, а в роті померлих слів розкладаються трупики, тільки два живуть, жирі "сволота" і ще якийсь, здається, "борщ".
Поети, розмоклих в плачі і схлип, кинулися від вулиці, куйовдячи патли: "Як двома такими випеть і панночку, і любов, і квіточка під росами?" А за поетами вуличні тисячі: студенти, повії, підрядчики.
Господа! Зупиніться! Ви не жебраки, ви не смієте просити подачки!
Нам, здоровенним, з шаго саженьим, треба не слухати, а рвати їх їх, що присмокталися безкоштовним додатком до кожної двоспальному ліжку!
Їх чи смиренно просити: "Допоможи мені!" Молити про гімн, про ораторії! Ми самі творці в палаючому гімні шумі фабрики і лабораторії.
Що мені до Фауста, феєрією ракет змінного з Мефістофелем в небесному паркеті! Я знаю цвях у мене в чоботі страшніший, ніж фантазія у Гете!