Він жив, він жив, його любили,
А як зотлів, раптом все забули,
Її тут на землі вбили,
І тією землею і завалили,
Мораль розповіді така,
Людська пам'ять настільки слабка,
Ні в якому разі, аж ніяк не на століття,
Ще я дещо скажу,
І навіть один мій покажу,
Поглянь в історію, дивись,
Кого там більше ти порахуй,
Вбивць, злодіїв або святих,
А більше тих чи інших?
І виходить тоді,
Що світ забутий, жива війна,
Кров пам'ятають люди все століття,
А благодійник ніколи,
Всі вірять брехні, а правді немає,
Всі пам'ятають кров, не пам'ятають світло,
Дістань клинок рубай, рубай,
Навіщо тобі мій друг мізки,
Навіщо тобі друг допомагати,
Адже легше брехати і вбивати,
Що мені твоє скупе думку,
Моє велике везіння,
Мене приховує від усіх,
І переді мною лежить успіх,
Я є кумир, кумир для багатьох,
Сліпих, здорових і убогих,
Для тих хто злі, нехай всередині,
Мій меч-сікач ти хробак побач,
Мої сталеві нитки, пасма,
Вони висять у тварин ззаду,
Мої друзі, все на підбір,
Вони шлють руйнування, мор,
Я сотні душ і сотні тіл,
Забрати тим нелюдам велів,
І впали світочі добра,
Перед чоботом клинка і зла,
Нехай не народжуються зі злобою,
Але чи стане злим колись добрий,
І сенс нині втрачає мораль,
Вона зникне назавжди,
Пройдуть роки, пройдуть роки,
Мені того нітрохи друг не шкода,
Нехай краще буде розруха,
Без правил, однак вона від душі,
У трупа розпороти товсту черево,
Судити ти вбивць мій друг не поспішай,
Всередині ми всі монстри і хтось дає,
Їм волю, а хтось ховає всередині,
І краще один недожітель помре,
Чим згаснуть всередині самотні вогні,
Ось тут мораль, а мораль один немає,
Кожен тут сам робить висновок,
Хтось бачить в моєму вірші світло,
Хтось йде, йде по кручі.