(Вано Мураделі-Володимир Харитонов-Євген Кибкало і жіночий хор) Росія - Батьківщина моя Вірші про БАТЬКІВЩИНІ. І про БАТЬКІВЩИНУ.
Що Батьківщиною моєї зветься?
Собі я задаю питання.
Річка, що за будинками в'ється,
Іль кущ кучерявого червоних троянд?
Ота осіння берізка?
Або весняна крапель?
А може веселки смужка?
Або морозний зимовий день?
Все те, що з дитинства поруч було?
Але це стане все дрібниця
Без маминої турботи милою,
І без друзів мені все не так.
Та ось що Батьківщиною зветься!
Щоб були поряд завжди
Всі, хто підтримає, посміхнеться,
Кому потрібна та я сама!
Я вірю в кращу Росію!
Адже я не раб своєї країни.
Твоїм могутністю і силою
З народження ми наділені.
Я чую, як гримить під небом
Твій грізний дзвін кремля.
Живи, усипана снігом
Благословенна земля!
Я бачу світло прийдешньої віри
У тебе, як в нашу благодать.
На всій планеті буде першою
Твоя батьківська стати.
Я буду співати тобі на віки
Лише тільки славні псалми.
І немає щасливіше людини,
Чиєю родиною будеш ти.
Я вірю в кращу Росію!
Той день гряде, як сніжний ком,
Коли могутність і сила
Проллються зоряним молоком
О, Родина, ти мій почуєш шепіт,
тут в мертвій тиші покинутих полів,
тут, де мій перший крик зійде останнім подихом,
всіх самих гірких слів прекрасніше і болючіше.
Як прапор тиші останньої бездиханної,
як на руки Христа тебе я підніму.
Як російське УРА в оглухлі поле ня
тебе я прошепчу, з тобою я помру.
Ірина: Росія моя,
Як морда мимовільного звіра, сумна,
Як страх, що перетворює слабких в убивць.
У глибоких кровях
Зачата природою зухвалих начальників.
І я - продовження російських кордонів.
Морі? Ш старих,
А смерть їм в повістках давно сповідалася,
Що до життя ревнуючи, взяла зі стовбура
Їх бравих синків,
Країною - мізантропкою заживо відданих,
І замертво теж їх Русь зрадила.
Ти в вічному вогні,
І масляних річок не шкодують старателі.
У губ мовчазних їм золото красти.
Тут кіптява в ціні,
Тут правди кричущої безцінні карателі,
Що ліплять на пам'ять саркомний пясть.
Як пахне взимку,
Як віє снігами, на життя впали -
Під червоною простирадлом поховала честь.
Чи не смерті ль однієї
На наших кордонах святе виношувати,
Яке, напевно, все-таки є.