Ті не знаючи, мій предобрий княже,
Що твій спадок спалахне в огні,
А колишня колонію нашу
Так розіпре монгольського гній.
Ті не знаючи, яка мертва отрута
В сім чувашськім слові "москва",
Бо інакше и хіжо и люто
Продзвенілі б твої слова.
До хозарськіх низин, до кореня
Ті б пропік візантійську Русь,
Все страшне, все ганебне, все чорне -
Все, чим ніні горю и клен.
"О, Мономах,
Чи не навчай,
Що щастя наше -
Лагідність і рай. "
П. Филипович
Ти не знав, мій предобрий княже,
Що заповіт твій проковтне вогонь,
А колонію колишню нашу
Розіпре так монгольського гній.
Ти не відав, як багато отрути
В цьому слові чуваському "москва",
А інакше б - як нещадно
Продзвеніли б твої слова.
До хозарських низин, до кореня
Ти б пропалив візантійську Русь,
Все, що стало ганьбою чорним -
Все, чим проклятим я залишаюся.
***
"Et berc # 233; e aux lueurs d" un vague cr # 233; puscule,
Le pole attire # 226; lui sa fid # 232; le cit # 233 ;. "
Ф. Тютчев *
Що Петроград и Ленінград, что Кожне
Нове имя того, что стало - гній?
Народжений з порожнього - порожній,
Осквернені простори - у вогні.
Хай зміцнював Полярний вітер мертво,
Творячи державу, як кріжаній дім, -
Розтопіть все й пожре вогненним жертва
І попелу НЕ буде, - только дім.
Так, только дім їдкім задушнім чадом
Перед кирпатого богом тундри и пурген.
Вісь: світлий Юрій над забитим гадом,
Над тім, что називається "Петербург".
***
"Et berc # 233; e aux lueurs d" un vague cr # 233; puscule,
Le pole attire # 226; lui sa fid # 232; le cit # 233 ;. "
Ф. Тютчев *
Що Петроград і Ленінград, що ім'я -
Хоч нове - тому, що стало гній?
З порожнечі народжуються порожніми,
Очистить опоганене вогонь.
Нехай мертвої силою північного вітру
Держави створений крижаний палац,
Але все розтопить вогненна жертва
І скверна димом стане нарешті.
Так, тільки дим чадним їдким чадом
Перед кирпатим богом тундри і пургу.
Ось: світлий Юрій над убитим гадом,
Над тим, що називалося Петербург.
Як до Тебе протоптаті стежки?
У сівій Млі спостерегти мету?
Чи ж пропалих синій жар Європи
Азії проказу золоту?
Ось мовчіш незбагнена, незнаю,
Мов прозорий жовтень, нежива, -
Що ж Тобі - прокляття чи осанна? -
Мертві звуки, нежіві слова.
Рівний простір в виразках позолоти
Залягає площинах піль,
Тільки часом - Твій єдиний готик -
Повстають жертовник топіль,
До Тебе як протоптати мені стежки?
Мета шукати, коли в тумані далечінь?
І прожжет чи синій жар Європи
Азіатський золотий лишай?
Широчінь просторів в виразках позолоти
Розтягнулася площиною полів,
Тільки рідко - Твій єдиний готик -
Жертовники строгих тополь,
У беcпредельность вписуючи міру,
Мітять безнадійний цей край,
Що, відкритий грозовому вітрі,
Сумно вірить в свій прийдешній рай.
А син питає: як дійті? де шлях?
І просити рісуваті все ті самє:
Тополі, хату, сонячні поля,
Вітряк понад вишневими садками
І Річку, что як стрічка, чи як спів
Пливе в хвілясту далеко.
Сину, сину,
Як з'ясувалося, что шлях тієї -помста й гнів,
Що треба йти в незнанні до Загиней.
А серце бідне вісь кріхке, як мак,
А нерви чулі й чуйні, як бандура. '
І все ж лишь варяг, лишь козак,
Міцний п'ястук, туга вія туру.
І все ж Із серця віллять треба мед
І полум'ям наллять его залізним,
Бо темрява, як мур. І чорний вітер ДМЕ
На ТІМ шляху до давньої дідізні.
Син запитує: як дійти? де шлях?
І просить малювати знову все той же:
Вітряк і тополі, що біля доріг ростуть,
І річку, що на стрічку так схожа,
Над хатою сонце, небо Посіна,
І садок з вишнями.
Синок, синочок,
Як пояснити, що шлях той - помста і гнів,
Ідеш в незнаю, де смерть пророкує.
Нехай наше серце крихке, немов мак,
Слухняні, чуйні нерви, як бандура.
І все ж: лише варяг і лише козак -
Литий кулак, туга шия туру.
І все ж з серця потрібно вилити мед,
І влити вогонь залізний в серце тричі,
Адже темрява стіною. І чорний вітер б'є
На тому шляху до забутої праотчізне.
"Виродків руту, руту -
Волі Нашої отрута. "
Т. Шевченка
Вчинено мене бичем твоїм,
Ударом, вістрілом, набоєм,
Щоб остался хоч чорний дим
Над неповторним добою.
Хай безсоромні очі їсть
Тих, что живуть без сліз и честі,
Хто скинув и любов и злість,
Бо НЕ під силу Було нести.
Хто все зітхав - заснути, втекті,
Сховатісь за Мазепу й Крути,
Коли грозою йшлі - віки! -
Над полем рути и отрута.
Твоїм бичем мене вчинити,
Щоб басамануваті душі,
Щоб захітать и снова зрушіть
Смертельний чар дічавіні!
"Виродків рута, рута -
Волі нашої отрута. "
Т. Шевченка
Створи мене бичем Твоїм,
Ударом, пострілом, набої, -
Щоб плив хоча б чорний дим
Над століттям, скутим бідою.
Безсоромні очі нехай їсть
Тим, що живуть без сліз і честі,
Кому любов і злість - Бог знає! -
Лише залишатися б на місці.
Хто все вирішував мовчати поки,
Сховатися за Мазепу, Крути,
Коли грозою йшли століття
Над полем отруйної рути.
Твоїм бичем мене створи,
Щоб шмагати порожні душі,
Щоб розхитати і знову порушить
Смертельною дикості вівтар!
Вона віростає, як буря, як шквал,
Спадає мечем и пожежею,
Вдаряє кордоном у грудях навал,
Нестерпнім осліплює чаром.
Вона - як обіймів напряжение п'янкий,
Як пристрасті хвиля жагуча.
Та криця твердне державна рука,
Бо глянь: під вершиною - круча.
Лиш крок, лиш несхоплена хіба, як мить,
Секунда полегші й перерви -
І серце порожнявими загріміть,
Нитками потріскають нерви.
Те ж хвилю на хвилю, удар на удар,
Однаково - сонце чи хмари.
Бо влада це - серце. У ній частка и дар,
І щастя пекуче, и кара.
Вона виростає - як буря, як шквал,
Спадає - мечем і пожежею;
Стіною відобразить нападів запал;
Піддасть невидимим чарам.
Вона, як обійми закоханих, жарка,
Як пристрасті дихання, пекуча;
Державна кріпиться нею рука:
Дивись, під вершиною - круча!
Але крок до розслаблення вона не пробачить:
Лише мить перепочинок і слабкість -
І серце вже пустотою гримить,
І нерви зриває втому.
Хвилю на хвилю же! - удар на удар!
Немає різниці - сонце иль хмари.
Адже влада це - серце. У ній частка і дар,
І ласощі. і розрахунок неминучий.
Примітки:
* Епіграф узятий із вірші Федора Тютчева, написаного французькою мовою:
"Un ciel lourd que la nuit bien avant l'heure assi # 232; ge, Un fleuve, bloc de glace et que l'hiver ternit - Et des filets de poussi # 232; re de neige Tourbillonnent sur des quais de granit- La mer se ferme enfin. Le monde recule, Le monde des vivants, orageux, tourment # 233 ;. Et berc # 233; e aux lueurs d'un vague cr # 233; puscule, Le p # 244; le attire # 224; lui sa fid # 232; le cit # 233 ;. "-" Передчасна ніч сходить безнадійно На небо низьке; річка, померкнувши, спить, Як купа мертвих льодів, і нитки пилу сніжної Крутяться і рясніють берегової граніт. Немає виходу! Весь світ зник в тумані цьому, Той світ, де місце є живим, грозі, боротьбі! І, заколисаний тим невиразним напівсвітлом, Про полюс! - місто твій спричиняється знову до тебе! "(Переклад В.Я. Брюсова)