Про що промовляють тюльпани
Про що промовляють тюльпани
У Саянах я піднімався в гори один. Краще, коли це робиш не поспішаючи, нікого не наздоганяєш, не чекаєш. Світ здається ширше, і думкам просторіше. Я знав стежку, по якій за годину можна було піднятися до гольців. Спочатку мене провели по ній місцеві дітлахи, потім я ходив один і навіть спускався з гір вночі, запам'ятавши між кущами і скелями примхливу в'язь доріжки. Це добре - залишатися на вершинах до зірок. І слухати тишу. І бачити, як загоряються в височині перші блискітки. Зірки спалахують раптово - яскраво і переможно. Напевно, тому, що в ці хвилини бувають до нас ближче.
І ще гарні в Саянах квіти. Але це вже сентиментальність. У всякому разі, я намагаюся нікому її не показувати. У гори я піднімаюся один. У самих гольців - луки: царство трав і квітів. Іноді я зриваю квіти. Чи не бездумно і не підряд. Гілка рододендрона - саган-Далін, помісному, пара Жарков мене задовольняють цілком. Іноді я зриваю альпійський мак червоний і жовтий. Але це недовговічний квітка - він в'яне і вмирає на очах. Мені його шкода.
Прогулянки в гори гарні ще тим, що дають простір уяві. Мріялося про крила. Чи не про тих, на які ставлять гвинти і турбіни. Це буденно і звично: на саму згадку про шум і тремтіння моторів холоне спина. І не про пташині крила, скоєних, але слабких, які не в змозі забрати далеко. Мріялося про крила розуму, щоб облетіти планету і змахнути з неї атомне та інше зло. І щоб крила забрали до інших світів, красивим і добрим, - є ж такі світи! Мріялося про друзів, які є і ще будуть в житті, про красу, про любов - хіба мало про що: країна мрій неозора.
І напевно, з цієї країни з'явився Бєльський, Борис Андрійович.
Так мені здається тепер, коли я згадую про зустріч. Тоді мені здавалося, що він з'явився недоречно. Дуже недоречно. Я прощався з Саянами. Термін путівки закінчився, в кишені у мене був квиток на зворотний рейс. Лікування на гірському курорті мало допомогло мені. Більше, напевно, допомогли гірське повітря і тиша. Треба було повернення в місто, в лабораторію з колбами, реактивами, до незакінченої дисертації "Про хімічні способи боротьби з бур'янами". Все це чекало мене не далі як завтра. А поки що хотілося побути на самоті на улюбленій галявині. Цілком природне бажання. Але воно було порушено вторгненням Бєльського.
Спочатку я почув сопіння, бурмотіння, скрип каменів під підошвами черевиків. Потім цілком виразно долинув питання: "Про що промовляють тюльпани." Знову невиразне бурмотіння, і, нарешті, через скелі здався дуже високий, дуже сутулий і дуже худий старий у крислатому капелюсі, в окулярах, в ковбойському сорочці в клітку і з фотоапаратом на ремені через плече. "Турист, - подумав я. - Дивно, за весь сезон я не зустрічав тут туристів. А зараз зустрів". Старий ішов стежкою до мене, і, звичайно, зараз відбудеться розмова, - пустейший розмова, який зазвичай заводять туристи, - про місцевість, про погоду, про натертих мозолях, про тушонку, яку важко дістати і яка так необхідна на вечерю. Мій останній вечір буде зіпсований. Я навіть зітхнув - так мені не хотілося, щоб вечір виявився зіпсованим.
- Тут уже хтось є, - сказав старий, помітивши мене. - Право ж, людина, - продовжував він. - Курортник. Інтелігент.
Знайомство не обіцяв нічого доброго. Але у мене промайнула думка: раптом старий пройде мимо? Ах, як я хотів цього! Але, на жаль, надія не виправдалася. Старий уповільнив ходу. Безсумнівно, він хотів залишитися зі мною.
Більше - він опустився поруч на камінь.
- Рододендрон, маки, - сказав він, глянувши на квіти у мене в руках. Денеб і Алголь. Вдале поєднання. Ви їх чуєте.
- Кого чую? - запитав я.
- Квіти, - відповів старий.
- Як можна чути квіти? - запитав я.
Старий не відповів. Він сидів згорбившись, опустивши руки між колін. Пальці його були зчеплені так, що кісточки побіліли від напруги. Погляд старого упирався в землю, в ньому теж відчувалася напруженість, начебто людина був зайнятий дуже серйозною думкою або вирішував завдання.
- Про що промовляють тюльпани? - запитав він, не розтуляючи пальців і все так само зосереджено дивлячись в землю.
"У нього нав'язлива ідея, - подумав я, - ще чого не вистачало." Але особа у старого було добрим, світлі короткозорі очі випромінювали довіру.
- Мене звуть Борис Андрійович Бєльський, - сказав він. - Я сьогодні приїхав з Південного Казахстану. Їздив дивитися тюльпани.
"Ботанік", - вирішив я.
- Яке диво ці тюльпани! - продовжував він. - Мільйони тюльпанів. І яка загадка.
- Вибачте, - сказав я, - для мене тут щось неясно.
Для мене нічого не було ясно - ні розмову, розпочату Бельским, ні мета розмови. Але людина зверталася до мене, мовчати не можна було, звідси це компромісне "щось". Нічого я в розмові не розумів.
- Так ви їх не чуєте? - кивнув він на гілку саган-Далін і маки.
- Ні, не чую, - зізнався я.
- Як шкода! - вигукнув Бєльський. - Мені здалося, що ви їх слухаєте і я не один.
Він подивився на мене довгим поглядом.
- Жодної людини, - сказав він. - Крім мене. - І знову опустив голову.
Мені здалося, що у нього горе, що він не може зібратися з думками і якось відволікає себе від дуже великої турботи.
- Нічого, - сказав я співчутливо, - минеться.
- Не минає, - заперечив він. - З самого дитинства. Але розуміти їх по-справжньому я почав років десять тому. Ах, якби раніше! Адже мені шістдесят сім.
- Заспокойтеся! - сказав я, все ще припускаючи, що у нього горе.
- Ви про що? - запитав він.
Я не знав, про що говорю, але питання протверезив мене. Мабуть, мені давно треба було поставити це саме питання йому. Але, все ще думаючи про втрачений вечорі, я запитав дипломатично:
- Вас що-небудь турбує?
- Легко сказати - турбує! - вигукнув він. - Мені просто не вірять! Бєльський нахилився до мене, дивлячись поверх окулярів. Окуляри у нього були з подвійними скельцями, я ні в кого не бачив таких окулярів. - Мене вважають брехуном! - продовжував він. - А я чую, як розмовляють квіти!
- Квіти. - перепитав я.
- Так, молода людина, квіти! Кожен по своєму! І кожен пов'язаний з якоюсь зіркою.
Я подумав: чи не встати мені і не піти вниз по схилу? Він затримав мене.
- Рододендрон пов'язаний з Денебом, - сказав він, беручи гілку саган-Далін з моїх рук. - Маки - з Алголь. Ромашки. Боже мій, ромашки, не знаю, з якою зіркою, вони пов'язані. І так кожна квітка. Від самого непоказного до тюльпанів!
Він все ще тримав гілку рододендрона. Я не відпускав гілку, боячись, що букет в моїх руках розсиплеться. Ми так і сиділи, пов'язані, точно ниткою, гілкою саган-Далін.
- Ви коли-небудь задавалися питанням, - продовжував Бєльський, - чому в світі так багато квітів і чому вони схожі один на Друга, як зірки?
- Ні, не питав, - сказав я.
- А адже це мініатюрні телескопи! Радіотелескопи, молода людина, і всі вони звернені до зірок!
У маренні старого - якщо це був бред - відчувалася послідовність. Але ще більше відчувалася переконаність, і це заважало мені піти - зовсім не гілка рододендрона, яку ми тримали удвох. Гілку я міг би йому віддати, але мене почав захоплювати розмову. Чи не безумство розмови - божевілля не було в очах Бєльського, в інтонаціях його голосу. Була переконаність. Старий і мене заражав переконаністю. Мені хотілося послухати, що ще скаже ця дивна людина.
- Подивіться, - він відпустив нарешті гілку саган-Далін, - кожна квітка - будь то нігтики, мак або орхідея - має віночок у вигляді розгорнутої чаші, стерженек або систему стерженьков в центрі. Погляньте на цей рододендрон: хіба це не радіотелескоп з ажурним дзеркалом і стоячій антеною. Ми проходимо повз, ми не помічаємо дива, тому що воно звично. Але це антена, приймач, налаштований на певну хвилю, він приймає передачі з космосу. Залишається підсилити їх і розібратися в них. Хочете послухати?
Бєльський розстебнув шкіряний футляр, в якому, як я думав, знаходився фотографічний апарат, витягнув прилад, схожий на міні-транзистор. З одного боку під металевою сіткою я розглянув коло вмонтованого в корпус динаміка, з іншого боку в пластмасовій рамці було натягнуто кілька волосин. Цією стороною він наблизив прилад до макам в моїй руці. З динаміка полилася тиха, мені здалося навіть, боязка, музика: співали два інструменти - один низьким, інший високим тоном. Але це були не віолончель, що не скрипка, чи не саксофон, мелодія була неземної, незвичній і в той же час ніжною, хвилюючою, ніби голоси кликали до себе і не сподівалися на відповідь.
- Музика з Алголя, бети Персея, - пояснив Бєльський. - А ось Денеб. - Він присунув прилад до квітів рододендрона. В динаміці забився, забурмотів низький вібруючий голос, немов хтось стукав у гучну двері. - Чуєте? - запитав Бєльський. - І так з кожної зірки. Скільки квітів - стільки зірок.
- Невже говорять зірки?
- Чи не зірки, звичайно, - заперечив Бєльський. - У зірок є планети з розумним життям. Передача ведеться в промені зірки.
- Як ви дізналися про це, Борис Андрійович? - запитав я.
Бєльський посміхнувся, дивлячись на мене довірливо.
- У дитинстві мене лікували, - сказав він. - Від шуму у вухах. Зазвичай це починалося навесні, коли зацвітали сади. Я чув спів, бурмотіння дерев навіть крізь віконниці. Коли ж вікно відкривали, я не міг спати. "Це вітер." - говорили мені. Якщо я починав запевняти, що квітуча вишня звучить немов хор, а яблуня як оркестр, мене сварили і називали брехуном. Герань на вікнах співала в три голоси, пишна примула не лише звучала ночами, а й показувала картини. Клумба під вікнами скрекотала, АУКА.
Швидка навігація назад: Ctrl + ←, вперед Ctrl + →
Текст книги представлений виключно в ознайомлювальних цілях.