Так писав Є. Євтушенко за сорок років до еміграції в США.
О, весілля в дні військові!
Оманливий затишок,
слова невідвертість
про те, що не вб'ють.
Дорогий зимової, сніговою,
крізь вітер, що б'є зло,
лечу на весілля нагальну
в сусіднє село.
Ходою розслабленої,
з чолочку на лобі
входжу,
танцюрист прославлений,
в гудящую хату.
вбраний,
схвильований,
серед друзів,
рідних,
сидить мобілізований
розгублений наречений.
сидить
з нареченою - Вірою.
А через пару днів
шинель одягне сіру,
на фронт поїде в ній.
Землею чужий,
не місцеві,
з гвинтівкою піде,
під кулею немецкою,
можливо, впаде.
У склянці брага пінна,
але пити її не під силу.
Бути може, ніч їх перша -
остання їх ніч.
Дивиться він засмучено
і - болем щирого серця
мені через стіл відчайдушно:
"А ну давай, танцюй!"
Забули все про випите,
всі дивляться на мене,
і ось іду я з вивертом,
підківками брязкаючи.
Те видам дріб,
то по підлозі
шкарпетки дріт.
свищу,
в долоні ляскаю,
злітаю до стелі.
Летять по стінках гасла,
що Гітлеру капут,
а у нареченої
слезинькі
горючі
течуть.
Уже я втомився,
вже ледь дихаю.
"Танцюй." -
кричать відчайдушно,
і я знову танцюю.
Ступні як дерев'яні,
коли повернуся додому,
але з новою весілля
п'яні
є за мною.
Ледве відпущений матір'ю,
на весілля знову дивлюся
і знову у самій скатертини
впрісядочку ходжу.
Нареченій гірко плаче,
стоять в сльозах друзі.
Мені страшно.
Мені не танцює,
але не танцювати -
не можна.
1955 р