Панасенко Леонід
Як гірко плакала Олена
Як гірко плакала Олена
Дивно як! Папа, коли, трапляється, забуде шльопанці, йде по гальці повільно, не йде - балансує, ніби циркач на канаті, і при цьому забавно вивертає ступні. А ось я біжу до моря і сміюся. До того гаряча галька ноги лоскоче - жах! Папа, до речі, і в воду так заходить. Тому що на дні теж камені. Їх толком не видно, а хвиля, хитра, штовхається. Папа морщиться і кидається на море так, ніби хоче його подолати. І обов'язково кричить мені, щоб я постояла на березі, поки він Сплавати. Ми третій рік приїжджаємо до Піцунди, і кожен раз тато лає ці "кляті камені" і каже: "Все! Точка! На наступне літо тільки в Криму. Щоб пісочок, дикий берег. Ніяких хвилеломів." Ми були і в Криму, але пісочку я не бачила, а камені там ще більше і гостріше. Напевно, тому, що тата ранять все на світі камені, мама, розмовляючи сьогодні вранці з тіткою Лесею, назвала тата "вразливим".
Батьки лежать на пляжі під "парасолькою", а я йду до величезному старому пні. Він побілів від сонця і від солі, на ньому зручно сидіти і дивитися на море. Можна ще рити підземний хід, але мама забороняє, каже: "привали - пискнути не встигнеш".
Я сідаю на білі товсті коріння, гладжу їх. Пень, напевно, хворий. Адже він йшов до моря. Йшов, та не дійшов. Всього метрів двадцять. Може, він, коли спиляли дерево, захотів втопитися? А потім або захворів, або передумав. І залишився на березі.
Від недобудованого солярію прибіг Генка. Він сором'язливий і тому завжди мовчить. З ним нецікаво.
- На, - каже Генка і подає мені напівпрозоре тільце.
Це креветка. І вона вже точно втопилася - не ворушиться. Я несу креветку батькам, але вони захоплені розмовою зі своїми друзями - дядьком Вітею і тіткою Лесею.
- Грай, Леночка, грай. - Мама посміхається мені і нагадує: Одягни панамку. Зараз найсильніше сонце.
Сонце й справді припікає, але я на такі дрібниці не звертаю уваги. Мені до сліз стає шкода креветку. Мертва і нікому не потрібна! Може, кинути її в море? Адже вона там раніше жила. Але море таку величезну, а креветка така крихітна. Яке йому діло до мертвого рачка, цього моря? Воно навіть кораблі проковтує і тут же забуває про них.
Я рою глибоку ямку - тут, біля "парасольок", вже пісок - загортаю креветку в обривок серветки, в якій несла з їдальні сир для знайомої кішки, і засинаю могилу. Зверху кладу великий плоский камінь, з пагонів бамбука роблю огорожу.
- Все, - кажу мамі. - Похоронила.
Дорослі сміються, а дядько Вітя надягає джинси, підморгує татові і каже:
- Пішли креветку згадаємо.
- А що таке поминати? - питаю я.
Папа, одягаючись, відповідає:
- Коли вмирає хороша людина, його друзі збираються і згадують, яким він був, кому чим допоміг.
- А якщо поганий помирає?
- Ну. - Папа на мить замислюється. - Зовсім поганих не буває. Може, він в дитинстві хорошим був? Хто знає.
- Ми і поганого можемо згадати, - каже дядько Вітя, і все знову сміються. Я знаю: вони зараз підуть в бар, який поруч з басейном, сядуть там на високі стільці і питимуть вино з красивою назвою "Букет Абхазії".
Увечері приходить Духота. Вона волохата і чорна. Поки ми в їдальні вечеряємо, вона валяється на наших ліжках - простирадло у мене зім'ята і волога. Я розповідаю мамі про витівки цієї супротивної задуха, мама цілує мене і каже:
- Ти фантазерка, Олена. Через два тижні в школу, а ти все казки складаєш.
Фу! Потрібен мені боляче цей перший клас. Всі про нього тільки і говорять мама, тато, бабуся. А я - нуль уваги. Там треба все запам'ятовувати, як вірші на ранок, а я люблю думати.
- Мама, - питаю я, згадавши креветку. - А навіщо все-таки поминати поганих? Краще про них і не пам'ятати зовсім. Вони тоді відразу всі помруть.
- Бог з тобою, доню. - Мама навіть якось лякається. - І тобі не шкода людей?
- Хіба зловредіни люди? Це прибульці, мама. Їх нам підкидають, як зозуля своїх зозуленят. Щоб погубити справжніх людей.
Мама хитає головою.
- Пташенята всі однакові. Це потім вони виростають і стають різними. Так і люди.
- Ні-ні, мамо. Ти не розумієш. Славіку скільки років? Чотири. Ага! А він вже зловредів. Він усім в очі піском кидається.
Мама знову хитає головою.
- Ти не права, Олена. Всі діти народжуються хорошими.
- Що? ЩО Ж З НИМИ ПОТІМ ВІДБУВАЄТЬСЯ. - майже кричу я.
Мама вимикає світло - тато пішов в кіно і повернеться пізно.
- Спи, - каже вона. - Виростеш - дізнаєшся.
Хвиля гарчить і кусає мене за ноги зеленим беззубим ротом. Раніше, звичайно, у моря зуби були. Але море постаріло - і вони випали. І вийшла галька. Он і у тата навесні зуб викришиться. Він теж старіє.
Дивні люди ці дорослі. Я помітила: чим вони старіше, тим веселіше. Посміхаються - мені, один одному, сміються, збираються разом і веселяться, ніби їм одним страшно. Ось і тато мій. Чим старше він стає, тим частіше сміється. Уже третій день перед обідом і вечерею він ходить з дядьком Вітею поминати креветку і регоче при цьому так, що все на пляжі обертаються в нашу сторону.
- Леночка, - каже мама, - збирай свої речі, підемо.
До вечері ще цілу годину, але мама з татом повинні постояти під душем і переодягнутися. Сьогодні штормить, і бурі хвилі обліпили всіх піском. Я не купалася, тільки в піну присідала - і то як порося.
Ми йдемо через зарості бамбука, в яких, кажуть, живуть змії. А ще я бачила позавчора, як в бамбук цілувалися хлопець і дівчина, які сидять за сусіднім столиком. Хлопець мені подобається - він добре грає в теніс і кожен день плаває за буйки. А дівчисько противна. Коли бере вилку, то на півкілометра відставляє палець і ще маже фіолетовою помадою.
- А чому дорослі ховаються, коли цілуються? - питаю я.
Батьки сміються. Папа, як папуга, повторює:
Батьки йдуть в корпус, а я поки можу пограти.
- Я тебе потім покличу, - каже мама. - Тримай свій м'яч.
М'яч величезний, різнокольоровий. Він котиться з шурхотом, ніби автомобіль, а коли вдаряється, падаючи з висоти, то глухо бумкает.
Стриб, скок, бум! Стриб та скок.
- Лети, моя золота. Лети, мій гарний!
М'яч раптом вдаряється об лавку і котиться в глиб самшитовою гайки.
Я біжу за ним і біля перших дерев зупиняюся. Боязко! Мені подобається самшит: він якийсь запорошений, древній, таємничий. І слово "самшит" смачне, шорсткувате. Але в самшитових заростях дуже темно. Навіть вдень похмуро, а зараз вже сонце сідає.
Нічого не поробиш, треба йти. Чи не просити ж справді дорослих, які прогулюються перед корпусом, відпочивають на лавці. Нічого, я швиденько.
Біжу в тому напрямку, куди покотився м'яч. Де ж він? Курну темряву подекуди прорізають золотисті сонячні нитки. Одна з них тремтить прямо перед очима. Ось, здається, м'яч. Нахиляюся, щоб схопити його і пуститися навтьоки, але права рука раптом йде в порожнечу, її вивертає непомірна тяжкість. У моїй руці. ЗЕЛЕНА ГОСПОДАРСЬКА СУМКА, ЯКУ набила ТІЛЬКИ ЩО НА РИНКУ.
ЗЕЛЕНА ГОСПОДАРСЬКА СУМКА, ЯКУ набила ТІЛЬКИ ЩО НА РИНКУ молодою картоплею, огірками, редискою, чіпляється одночасно і за ноги, і за ступені. Проклятий ліфт - знову зіпсувався, буде тепер гуркотіти дверима кожну хвилину.
Ось і сьомий поверх.
Я ставлю на плиту картоплю, нарізаю шматочками огірки.
Потім відкриваю кухонне вікно, закурюю. З "сумочки на світ божий з'являється блокнот, в який ось уже років сім вкладаю листочок із записами денних справ, для пам'яті. За-тиждень листочок покривається двадцятьма-тридцятьма позначками, зате як приємно що-небудь викреслювати з нього. Викреслювати:" дзвінок в Москву "," викупити Світової дитячу "," переклад статті "," повернути Пруста "," залік, заочники ".
Погляд спотикається на записи червоною пастою. Нею позначаю найважливіше або те, що переноситься з одного "списку" в інший:
"З'їздити на кладовищі".
Мама мама. Як все безглуздо і швидко відбулося. А хіба це буває "гарно"? Я знаю, що батько всі ці роки мучиться і. п'є, п'є. Раніше хоч приховував, а тепер.
Несподівано з глибини пам'яті спливає берег моря. Піцунда. Ясність води і ясність душі, одна прозоріше інший. І сміх батьків, які поминають в барі креветку. І соковиті пухнасті персики. І банькуватий Генка. І різнокольоровий м'яч, який я ганяю перед корпусом і який гуде від захвату і від близькості моря. Ось він котиться в глиб самшитовою гаї, я біжу за ним в царство тіней, нахиляюся. Суха гілка раптом впивається в руку, ніби ЗУБИ страховисько.
ЗУБИ страховисько змикаються навколо руки - я скрикую і стрімголов, натикаючись на дерева, кидаюся до корпусу.
Я кричу так голосно, так відчайдушно, що ще більше лякаюся. І тільки коли обтикатиметься з розбігу в мамині коліна, жах, що переповнює мене, проривається сльозами. Ось моя мама, ось я! То був страшний бачення. Поганий сон. Непритомність. Адже я на пляжі так і не наділа панамку. Ось сонце і напекло голову.
- Що з тобою, доню? - запитує мама. Вона присідає, ласкаво притискає до себе. - Ти забилася, злякалася, тебе образили?
- Там Там. - Ридання все ще стискають мені горло. Я безглуздо тичу рукою в бік самшитовою гаї. - Там страшно! Там страшно, мама!
Сторінки книги >>> 1