Пише Олег Миколайович.
Я був батальйонний розвідник,
А він - пісарішка штабний.
Я був за Росію відповідач,
А він спав з моёю дружиною.
Ой, Клава, рідна Клава,
Невже долею судилося,
Щоб ти проміняла, шалава,
Орла на таке гівно?
Забула красеня чоловіка,
Ганьбила нашу ліжко ...
А мені від Москви до Берліна
Весь час по трупах крокувати.
Шагал, а часом в лазареті
В обіймах зі смертю лежав.
І плакали сестри, як діти,
Ланцет у хірурга тремтів.
Тремтів, а сусід мій - рубака,
Полковник і двічі герой,
Він плакав, накрившись сорочкою,
Важкою сльозою фронтовий.
Гвардійської сльозою фронтовий
Стрілецький ридав батальйон,
Коли я геройською зіркою
Від маршала був нагороджений.
А незабаром вручили протёзи
І зараз відправили в тил.
Красиві великі сльози
Кондуктор на літер пролив.
Пролив, розплакався, собака,
А все ж зірвав четвертак!
Не витримав, сам я заплакав,
Ну, думаю, мать вашу так!
Грабіжники, сволочі тилу,
Як терпить вас наша земля?
Я зрозумів, що багатьом могила
Прийде від мово милиці.
Додому я, як куля, увірвався,
І кинувся Клаву цілувати.
Я тілом дружини насолоджувався,
Протёз поклав під ліжко.
Болить мій осколок заліза
І ріже міхур сечовий
Поліз під ліжко за протезом,
А там пісарішка штабний.
Штабного я бив в білі груди,
Збиваючи з грудей ордена.
Ой, люди! Ой, російські люди!
Рідна моя сторона!
Дружину-то я, братці, так сильно любив,
Протез на неї не піднявся.
Її милицею я трошки побив
І з нею навік розпрощався.
З тих пір переді мною весь час вона,
Красиві карі очі,
Налийте, налийте стакан мені вина,
Розповідати немає далі сечі.
Налийте, налийте скоріше мені вина,
Туга мене смертна гризе.
Копійкою своєї підтримайте мене,
Подайте, друзі, хто скільки може.
... Ми-то з вами тепер знаємо, що його «Батальйонний розвідник» - це класика сучасного міського романсу. Олексій Петрович цього не знав.
«Я, - говорив він, - не класик, я - просто поки живий». І посміхався, коли йому доводилося вислуховувати претензії з приводу зневажливого ставлення до Софії Андріївні Толстой або, скажімо, до Шекспіра.
«В1947 році демобілізувалися мій старий друг Сергій Крісті і мій теж старовинний товариш Володя Шрейберг, який жив в сусідньому будинку в Чистому провулку. Ми стали збиратися втрьох: Володя сідав до фортепіано, я приходив з гітарою, і поступово виникли ці пісні ».
Треба сказати, що високою ідейністю ці твори і не пахли. Тому довгий час взагалі не записувалися і зберігалися тільки в пам'яті. Компанія, яка збиралася в Чистому провулку, ставилася до своєї творчості шанобливо, був навіть придуманий колективний псевдонім тростину парасольок (чим ми гірші Козьми Пруткова?), Але оскільки їх ніде не друкували, то і псевдонім був виключно для внутрішнього користування.
Наскільки біографічна пісня про батальйонного розвідника, не знаю. Думаю, що цілком автобіографічна цитата з іншої пісні «П'єр Беранже, П'єр Беранже, на букву« б », але не на букву« ж ».
Випивав Олексій Петрович красиво і зі смаком:
Дотримуйтесь традицію,
Нашу саму російську,
Запивайте Водиці,
Заїдайте закускою.
І філософськи ставився до абсолютно ерофеевскому фіналу:
Твоя, о Господи, воля,
Твоя свята ікона,
Загину від алкоголю,
Від сизого самогону
І - ніякої проповіді про моральність, ні на йоту дидактики, дуже приземлено:
Сосудик в мозку обірвався, а?
Товариш в морзі виявився, а?
Треба б чистіше вдягнути його,
Треба на кладовищі відтягнути його.
Він був - до. До того, як зазвучали Окуджава і Висоцький, до «Яузи», запевшей голосом Галича, до сірникової коробки, акомпанував Юзу Олешківські ...
Невеликий такий, що не претендує на головну роль в підвиді, динозавр Олексій Петрович Охрименко ...
Поплакати б, та скажуть, стара дура, чого розчулилася? А того, що кожне слово в цьому пості гірка-гірка правда. Я десь писала, що повага до солдатам, полеглим в ті роки, і зауважте, не діленим на російських, узбеків, казахів ... стало замінюватися чисто формальними гладкими фразами. «А діти стоять навколо братської могили, слухають ці гладкі мови і нетерпляче переминаються, коли все це скінчиться»?
Я народилася в сорок п'ятому. Я звичайно, маленька була, коли бачила інвалідів на візках, які просять милостиню, вони просили милостиню, вони. переможці, які винесли стільки, скільки нормальній людині і наснитися не може. Всі нині лакується. На екранах солдити красиво встають в атаку, красиво падають, красиво вмирають і виживають. Біда в тому, що ми просто не можемо зрозуміти, ЩО там було. Яке їм доводилося ...
Тут на сайті була дискусія. Один учасник стверджував. що багато фронтовики не визнають Дня перемоги. Для мене це так само дико, як, скажімо, не визнавати нашої перемоги в цій війні. Вам, Олег Миколайович, спасибі за пам'ять. Всім ІМ - Вічна Пам'ять, і земля пухом ...
Так здається було:
У селі, в Ясній поляні
жив Лев Миколайовичу Толстой,
не їли він ні риби, ні м'яса,
ходив по селу босий.
Графиня Софія Андревна
суворої вдачі була,
босою вона не ходила,
дворянську честь берегла.
Я родич графа Толстого,
його незаконрожденний онук,
подайте ж чогось такого
з ваших мозолистих рук!
З Днем захисника Вітчизни. Всіх, хто воював, всіх, хто захищав, всіх, хто служив. А тим, хто вже не почує нас-Вічний ПАМ'ЯТЬ.
Чекаю продовження про різні народно фронтові пісні. Друга пісня-переробка відомої «ямщіцкіх» пісні: "Коли я на пошті служив ямщиком ...»
Зараз пишуть про в'єтнамський синдром, афганський, чеченський ... А наші тата, які в переважній більшості воювали, теж страждали якимось синдромом? Або тоді ця особливість особистості була настільки поширеною, що не впадала в очі? Навпаки, люди без синдрому здавалися не зовсім нормальними?
Ось ще вулична сценка біля універмагу на Карла Маркса (початок 50-х). Молоді хлопці на милицях, безногі інваліди, затіяли змагання з бігу. Перехожі на протилежному боці вулиці стояли і дивилися ...