Я дихаю - і значить, я люблю!
Я люблю - і, значить, я живу!
(В. Висоцький)
Питання даний (з першого погляду) здався мені простим і логічним але, чим довше і пильніше я вдивлявся в нього, тим все більш він починав здаватися мені абсурдним, по самій суті своїй.
Скажіть, друзі, а кому «потрібні» зірки?
Кому потрібні моря, гори, трави, струмки, сніг, спів птахів, веселка ...?
Уявляєте, як здивувалися б всі вони, задай їм питання про їх «потрібності» чи «не потрібності»!
Адже вони просто є. Не залежно від того, потрібні вони комусь чи ні.
І хіба мучиться нинішній соловей, самозабутньо заходжується під тінистими склепіннями міського парку, заздрістю до предку своєму, тішить слух дамам пушкінської пори, де - ні будь в царсько-сільських алеях?
Хіба приходять в голову йому питання про «формат» і кон'юктура, про те, чи будуть його слухати з великою увагою, ніж колишніх в наше століття інновацій та комп'ютерних технологій; та й взагалі, чи будуть?
Може бути, просто байдуже пройдуть повз ...
Але так уже склалося: коли співає серце, замовкає розум.
І маленьке солов'їний серце тріпоче і б'ється від одного тільки п'янкого бажання: жити!
А «жити» і «співати» - для нього ці поняття нероздільні.
Так і в поезії. Я не дарма взяв епіграфом до своєї замітці слова великого поета. Бо, на мою думку, що слова «пишу» і «люблю» - слова синоніми.
Поет, відчув себе частинкою великого Всесвіту, просто не може не співати, як не може і не любити.
І не важливо, веселі чи, сумні чи будуть його пісні. І в тих і в інших (нерідко сам для нього самого не помітний) таїться єдиний стрижень - мрія про колись загубленому Раї, земному Едемі, де тварина і Творець були одним нерозривним цілим ...
Світ змінився. У «поті чола свого» вимушений здобувати хліб свій,
людина огрубів, обріс шкурами і обзавівся кийком.
І багато про що забув з того, що знав колись. Як більшість з нас геть-чисто забувають все, що відбувається з ними до трирічного віку.
Однак, не підконтрольна ні пам'яті, ні розуму крихітна частинка, іскорка світла горішнього, все ж залишилася. У кого-то вона яскравіше, тепліше, у кого-то
тьмяніше і холодніше. У інших взагалі не видно.
Хочеш перевірити, чи є вона у тебе?
Якось, давно дуже, по молодості, довелося мені років кілька провести досить далеко від будинку, в тих місцях, де людині мислячому є достатньо часу подумати над своїм минулим, сьогоденням і майбутнім і, проаналізувавши ситуацію, прийти до певних логічних висновків. У місцях цих, власне кажучи, я і почав більш - менш системно займатися поезією. Публікувався в декількох газетах, брав участь в конкурсах. Після одного з них (в якому розділив 3-е місце з таким же побратимом по нещастю) отримав безліч листів від жіночої аудиторії.
Але особливо запам'яталося одне. коротке:
«Спасибі вам за ваші вірші! Вони допомогли мені вижити ».
І все. Але хто скаже мені, скільки грошей потрібно кинути на шальку терезів, щоб вона переважила ці вісім слів?
І хіба одного тільки цього недостатньо для того, щоб писати?
Кому? Навіщо?
Я особисто, Юр, читаю і поважаю тільки сучасну (причому якомога більш сучасною) поезію. Вчора ось Євтушенко слухала в оригіналі, сьогодні мені навіть приснилося з ЇХ що то). Погуглити. Душі багато, техніка, ну м'яко сказати - ріже вухо. І що мені з моїми вухами накажете робити?
Вірші це хвороба. І заздрю і шкодую хворих.
Я ось в даний момент абсолютно здорова від віршів.
Сумую. Але ту ціну що доведеться за них платити назад все одно не хочу. Мабуть не насоящее я. Ну і добре))).
Згоден з тобою, Нат, з приводу "хвороби", все так.Я ось, не так давно, ніби як і перехворів, так добре стало, ну, думаю: буду спокійно капусту садити, як Октавіан.А потім, через час, знову відчуваю. не вистачає чогось то.Болезні не вистачає! мазохізм, стриптизу душевного.А Євтушенко. у нього дуже багато хороших віршів, але багато і "проходняк", приблизно 50 на 50 сказав би.Но зате, з числа хороших, є такі речі, за які всю іншу половину, не найкращу, пробачити можно.Одін тільки "Голуб в Сантяьго "чого стоіт.Рекомендую.
На цей твір написано 2 рецензії. тут відображається остання, інші - в повному списку.