Булат Окуджава. Фото: Reiche, Hartmut. Федеральний архів Німеччини.
Совість, Благородство і Гідність -
ось воно, святе наше воїнство.
Простягни йому свою долоню,
за нього не страшно і в вогонь.
Лик його високий і дивний.
Присвяти йому свій короткий вік.
Може, і не станеш переможцем,
але зате помреш, як людина.
Ось кімната ця - бережи її Бог -
Мій будинок, мою фортеця і волю.
Чотири стіни, стелю та поріг,
І тінь моя з хлібом і сіллю.
І в кімнаті цій нічну часом
Я до життя іншої торкаюся.
Але в кімнаті цій, аж ніяк не герой,
Я плачу, молюся і рятуюся.
У ній все пропорційно бажання моїм -
Те вигляд барлогу, то храму, -
У ній життя моя тане, густа як дим,
Коротка як телеграма ...
А ось, дуже дорогоцінний для мене, - фінал вірша, присвяченого Кирилу Померанцеву, учаснику Опору, який пішов з життя за шість років до Булата ...
... Як добре, що в прозріння скрутному
наші очі застилає сльоза!
Навіть і я, брат, в своєму незатишному
благополуччя, дивлюся на небеса.
Що ж ще залишається нам, крім
цих, ще не розбитих кайданів.
Втім, платити своїм болем і кров'ю -
це ль НЕ жереб на віки віків?