«... З чоловіком живу 14 років, дітей немає. Чоловік не дозволяв народжувати, поки вчився, потім хотів, щоб на ноги встали. Всі аборти робила, грішила заради нього, щоб догодити. Бог більше не дав дітей, напевно, вирішив, що вистачить душі невинні губити. А як оголосили мені, що дітей більше не буде, чоловікові вийми та подай дитя. Знову ж причина: «Дітей немає, піду».
Став гуляти відкрито. Але, правда, не підлягає, місяць з однієї, місяць з іншого. Поки не знайшов на себе відкинули. Прибігла я якось з роботи, готую обід, дзвінок, дивлюся у вічко, стоїть жінка.
Питаю через двері:
Раз ім'я назвали, відкриваю. Заходить молода жінка, красива, нічого не скажеш, і одягнена дорого, шуба норкова.
- Мені, - каже, - поговорити треба з вами. Села і почала мені душу мотати.
- Я, - каже, - люблю Андрія, а він мене.
- Я слухаю, що не перебиваю. Вона виговоритися і питає:
- Ви чому мовчите? Хіба вас не чіпає, що ваш чоловік мене любить, а я його? І фактично він від вас не сьогодні, так завтра піде.
- Ні, - кажу по можливості спокійно. Хоча який тут може бути спокій. - Він у мене 14 років гуляє, і не ви перша приходьте до мене з такими розмовами. Сподіваюся, дасть Бог, і ця його любов пройде.
Тоді моя суперниця встала і пішла. Тремтіння мене била, і краплі я пила. Увечері розповіла чоловікові, а він засміявся і каже:
- Ні, це не та жінка, через яку ми можемо розлучитися. Були ж і краще, правда? І взагалі, як би з тобою не сварилися, все ж навряд чи розійдемося.
- Так ти ж дитину хочеш.
- У 45 вже немає особливого бажання, - сказав він. - Якщо чесно тобі сказати, Люда, від мене вже було стільки абортів, поки я пішов далеко тебе, якби мені потрібен був дитина, то давно б уже був би. Ніхто з них твого нігтя не варто, он ти яка у мене.
І він так добре, по-доброму на мене подивився, що я заплакала.
- Навіщо ж ти, милий, тоді гуляєш. Я адже собі все здоров'я зіпсувала в переживаннях про тебе.
- А чорт його знає. Мужик адже я. Коли-небудь притисну зад. Не плач. Я люблю тебе.
Минув тиждень і друга, і знову дзвінок у двері.
Дивлюся у вічко, вона. Не хотіла пускати, але жіноче взяло верх: навіщо прийнята і що скаже? Знову гостя села, а я в цей раз спокійна чомусь, все його слова в голові: «Не та це жінка, щоб нас розлучити могла». А вона здивовано мене розглядає, видно, примітила, що розцвіла я. Чи багато нам жінкам треба, чоловік приголубив - ми і щасливі, і життя в радість.
- Ну ось що. Я ж прийшла по-хорошому останній раз поговорити. У мене дача від бабки залишилася, так я її майстру подарувала, натомість тебе і твого чоловіка, - почала вона.
- А я тут до чого? - запитала я.
- А до того ж. Зробить вона з тебе за мою дачку таку крокодилицю, що він поруч стояти не зможе, рвати його буде від відрази, як ніби очі бачать купу гівна з глистами. Не дай мені гріх узяти на душу, добром прошу. Навіщо він тобі? Мало він тобі крові попсував? Знайди собі мужика і живи.
- Мені і свій не набрид. Іди звідси, - сказала я. Куди поділося моє спокій? Я кричала і плакала. Йдучи, вона мені кинула:
- Тиждень чекаю, чуєш? Тиждень!
Звичайно, я не вигнала його і сама не пішла. Але через два тижні захворів у мене бік. Відвезли на УЗД, не зрозуміють лікарі, що у мене. Прибрали апендикс, напади не втекли. Ледве по дому рухаюся, але все ж намагаюся готувати, прати, прибирати. Пішла за хлібом, в поштовій скриньці щось лежить. Дістала, дивлюся - фото моє з проколами великий голкою на животі.
Чоловік прийшов, я йому фото, ось, мовляв, дивись, це вона зі мною творить. Він взяв фото і пішов. Прийшов злий, ти, каже, сама фото проткнула, виставила мене на сміх. Це твої, каже, штучки, щоб я туди не ходив. Видно, вона йому щось вселила, він такий лютий, краще промовчати. Через кілька днів розболілися ноги: хрумтять, ниють, ні сидіти, ні стояти, ні ходити - чисто инвалидка в 35 років. Думки мене привели до поштової скриньки: і справді там фото, і на ньому ноги проколоті. Сяк-так піднялася в квартиру. Від страху ні думок ні бажання рухатися. І фото немає сенсу йому показувати, не повірить, знову скандал буде. Ще через пару днів руки захворіли, начебто мені їх вивернули, підломилися. До поштової скриньки не пішла, побоялася. Тут черга підійшла моєї бідної голови, болить і б'є в скронях. Викликала швидку. Тиск нормальний. Хто в душу загляне, хто відчує біль мою? Адже не знає поруч сидить, що болить у тебе, а на вигляд все гаразд. Думала в пеклі так мучать, так боляче було.
Прийшла подруга, я плачу і все розповідаю, фото показую. Вона спустилася до поштової скриньки і приносить дві фотокартки, на одній проколи голови, на інший - рук. Прийшов чоловік, подруга спробувала йому пояснити про фото, а він їй: «Що ти їй віриш, вона сама фото поколов. У неї вже дах їде. І я, як дурень, ходив з фоткою розбиратися, людей насмішив ».
Через тиждень мене було неможливо впізнати. Особа, руки, шия вкрилися мокрої екземою. Враження ошпареного м'яса, сочиться сукровиця і відшаровується шкіра.
Чоловік пішов. Я їжджу по бабках і все без толку. Одного разу не витерпіла і прийшла до неї з поклоном. Сил моїх не було. Тіло зудітся, плаття прісихает, віддирати з м'ясом.
- Ти забрала мого чоловіка. Поверни мені здоров'я.
- Ні, не поверну. Раптом він знову до тебе повернеться, коли одужаєш. А я ж дорого за це заплатила. Дача-то моя 60 мільйонів за оцінкою була. Я тебе добром просила, термін тобі, як добра, давала. Ти ж вперлася. Ось і отримуй свою. Я тобі Андрія не поверну.
- Якщо не повернеш мені здоров'я, накладу на себе руки, - сказала я. А вона зареготала.
- Туди тобі й дорога, - каже - І чим швидше, тим краще, мені спокійніше буде. Їду від неї в транспорті, все, як від чумної, відсуваються. Кожен адже боїться заразитися.
Я вирішила, що якщо ви мені не зможете допомогти, то і справді пора піти, чого так мучитися.
Губи мої замок, язик мій ключ.
Заговорюю я раба (ім'я):
від зради і від блуду
по всяких молодиць,
заміжнім і вдовиця,
від ласкавих рук, від жадібних губ,
від їх прізоркі і прівороткі,
від закликаючи і закликів,
від ліжок пухових,