Ранок вечора мудріший -
але погань
І довше.
Вранці вечора -
Не було,
І не питати
більше «Де була?»
Я уві сні була -
Там Вас не було.
Ось була б я молоденький, худенькою -
Я б такі носила платтячка!
А тут в дзеркало глянеш - Господи!
Ну, на що тут, скажіть, витрачатися.
А з тих пір, як між нами все скінчено,
Мені всюди ввижаються білочки,
Таргани і всякі інші
Бистробегающіе дрібниці.
І я навіть була у лікаря.
Доктор вислухав - і засмутився,
Казав мені про симптоматику,
І про те, що за цим криється.
Ось була б я старенькій, Кривенький -
Я взяла б тебе на жалість,
Я б схопила тебе,
Тряслася б вся -
І трималася, трималася, трималася.
Погода така, що хочеться здохнути.
А горілка така,
Що хочеться жити,
І зустріти чоловіка,
І, рушивши за лікоть,
Сказати: «Кучерявий, давайте дружити!»
В повний місяць люди бісяться,
Людям треба півмісяця -
Там вляжеться все, вкладеться -
Все, що хочеться, але не можеться,
Все, що можеться, але не хочеться,
Щоб вночі спати - НЕ перевертатися,
Щоб не нишпорив погляд - де б повіситися.
Ах, дожити б до півмісяця!
Тихо. Будинок - немов непритомність,
Тільки ходики цокають.
Ви мене злякає -
І я стану Заїка.
Ось тоді ви почнете
Вибачатися і каятися,
Говорити, що таке -
Часто-густо зустрічається.
І хапатися за голову,
І бігати по дому,
І дзвонити всім підряд -
І лікарям, і знайомим.
А я буду мовчати
І дивитися докірливо.
І ви будете мучитися і мучитися -
Довічно.
Я любила б овочі - якщо б тільки не Броклі.
Я любила б дощ - якщо б ноги не мокли.
Я любила б літо - якщо б так не потіли.
Я любила б Вас,
Якщо б так не хотілося.
Хто вам сказав,
Що тут пророки - мотають терміни?
Хто вам сказав,
Що тут пороки - мають руки? -
Воно неправда, і живемо ми - гламурно,
І будуть нам ще заздрити онуки!
Лізі
Ти думаєш, що якщо ти літаєш,
Раз у всі літають - аж ні!
Літають тільки дурні і добрі, мій світ.
А щоб, ось, за художника,
Та ще за єврея -
Тут треба б обережненько,
Це - як лотерея.
А якщо і він літає -
Найнебезпечніше не буває.
Лізі
Вона була прекрасна і чиста,
І були високі її польоти,
Вона читала Моцарта з листа
І думала, що Моцарт - це ноти.
Вона брала чарівний свій смичок
У прекрасні, поставлені руки,
Вона грала Моцарта - як Бог
І думала, що Моцарт - це звуки.
Ось скрипка. Сцена. Ось вона сама.
І зал - як душі врятувалися з пекла.
Вона зводила публіку з розуму,
І думала, що так воно і треба.
Мені кішка слідом кричала: «Дура!»
І пил злітала з абажура,
Коли я плескала дверима:
Ти цього хотів? - Візьми!
Мене крутило і вело,
І я шукала помело -
Знайшла. Злітала. допомогло -
І відійшла, і відлягло.
І нам, любий, бути в печалі -
Квіти і вечерю зі свічками.
Хотілося жити, хотілося співати,
Хотілося лягти і померти.
І сльози капали в вино.
А свічки гасли. І темно.
Сусідка знає за стіною,
Що ми живемо як чоловік з дружиною.