В тому лісі білясті стовбури
Виступали несподівано з імли.
З землі за коренем корінь виходив,
Точно руки мешканців могил.
Під покровом яскраво-вогненної листя
Велетні жили, карлики і леви,
І сліди в піску бачили рибалки
Шестипалу людської руки.
Ніколи сюди стежка не завелася
Пера Франції иль Круглого Столу,
І розбійник НЕ гніздився тут в кущах,
І печерки НЕ викопував монах -
Тільки раз звідси в вечір грозовий
Вийшла жінка з котячою головою,
Але в короні з литого срібла,
І зітхала і стогнала до ранку,
І померла тихою смертю на зорі,
Перед тим як дав причастя їй кюре.
Це було, це було в ті роки,
Від яких не залишилося і сліду.
Це було, це було в тій країні,
Про якої не загрезішь і уві сні.
Я придумав це, дивлячись на твої
Коси - кільця огневеющей змії,
На твої зелені очі,
Як перська хвора бірюза.
Може бути, той ліс - душа твоя,
Може бути, той ліс - любов моя,
Або, може бути, коли помремо,
Ми в той ліс попрямуємо удвох.
Правила і виключення (Сергій Олька)
Я простудіював сотні розумних книг
І був упевнений: якщо є винятки - то це не правило.
Я вірив теорем і формул, я так звик,
Я не хотів сумніватися. Але ти змусила.
Я півжиття збирав по гвинтика свій зореліт -
Ось який я розумний і сміливий, дивіться! -
Щоб рік за роком здійснювати нескінченний політ
За однією і тією ж обридлої орбіті.
Сонце, не питаючи, чи потрібен мені його світло,
Хула-хуп планет невтомно кружляє.
Знаю, закон гравітації - це повна маячня,
Але чомусь страшно його порушити.
Іноді підкину в топку наламаних дров
І, відкинувши страх, розганяються до третьої космічної -
Ось зараз долечу до інших світів.
Але кожен раз повертаюся по еліптичній.
Ти - планета, що потонула в зоряного пилу,
До тебе летіти - стільки, стільки, та ще полстолько.
Тут моя місяць - звичайний супутник Землі,
Там твоя місяць - лимонна часточка.
Дурний пінгвін з амбіціями мудрої сови,
Я сам себе закував у кайдани навчань.
Викинути б непотрібні правила з голови,
Але без правил адже немає винятків.
Мені було двадцять два і собакою я була
Закоханої до слини, з виляючим хвостом
Мені було двадцять два і я його чекала
І в білий сніг і в дощ під мокнущим парасолькою
Лягала на асфальт волохатою головою
І вдивлялася у височінь, у знайомих три вікна
Крадькома чекала, коли прийде додому
Ловила зірки ротом, мені співала тиша
Нечасто він мене побачення боловал
І в вікнах світло не палив, ночуючи у інших
Але якщо проходячи мій ніс він цілував
То я лягала спати скулячи про снах кольорових
І тихо засинав його висотний будинок
І виходила я, не ховаючись від тіней
І бісером дивлячись я думала про те.
Що не повернеться він, що він сьогодні з нею
І рідко хто мене біля будинку помічав
Боялася я людей, тепер боюся подвійно
Виляла я хвостом, але він мене не кликав
Собаче кохання сегодне не в ціні
Мені стало двадцять три, мій хвіст давно поник
Вже не чує двір волохатою псини виття
А він потисне плечем: * Я начебто до неї звик *
І знову не прийде до півночі додому
болотні чертеняткі
А. М. Ремізова
Я прогнав тебе батогом
Опівдні крізь кущі,
Щоб дочекатися тут удвох
Тихій порожнечі.
Ось - сидимо з тобою на моху
Посеред боліт.
Третій - місяць нагорі -
Скривив свій рот.
Я, як ти, дитя дібров,
Лик мій також стертий.
Тихіше вод і нижче трав -
Зубожілий рис.
На безглуздому ковпаку
Бубенец розлук.
За плечима - далеко
Мережа річкових ізлук.
І сидимо ми, дурники,
Нежить, неміч вод.
зеленіють ковпачки
Задом-наперед.
Зачумлений сон води.
Іржа хвилі.
Ми - забуті сліди
Чиєїсь глибини.
А. Блок
Ні корона, ні монета не затримають хід годинника.
У двері стукають діти Смерті - не допоможе тут засув.
Будь король ти иль бродяга; иль дівчисько, иль пацан -
Коли твоя черга настане ти повернешся до праотців.
Я сума сходжу кожен день,
Самотність-ось моя тінь.
Я незнаю куди себе подіти,
Було б можна в інший світ полетіти
Або просто взяти і померти.
І нехочу я думати про майбутнє своє,
Так як нічого доброго не буде в ньому.
Я живу сьогоднішнім днем
І не думаю НІОК і ниочем.
Я живу сьогоднішнім днем,
І намагаюся пережити печалі і глузування в ньому.
***************************************
Подує тихенько вітер ...
Сльозинки твої смахнёт ...
Тепер ти одна на світі ...
З любов'ю душа помре ...
І начебто весна настала ...
Але в світі твоєму темно ....
Ти стільки вже втрачала -
І ось тобі все одно ...
Обіймеш ти тихо вербу ...
Прошепочеш: «Навіщо ти був?» ...
Адже з ним ти була щасливою ...
Він сильно тебе любив ...
Вже годі й шукати відповідей,
Що були потрібні тобі ...
Уже не повернути то літо ...
Чи не приховати поворот у долі.
ТИ знову підеш кудись ...
Іншого з собою візьмеш ...
Але, раптом ти знову колись,
Можливо, ЙОГО повернеш? ....
Це як грім без дощу,
Як тиждень без неділі,
Як книга без останньої сторінки,
Ти хочеш купити щасливу віру.
Шторм без дощу,
Без руйнувань.
Це хороша стара гра,
Мільйон задоволень, але ніякого задоволення.
Шторм бере ваші бажання,
І всі очікування.
Це сталося б, так чи інакше,
Це тільки шлях втратити ваше розлад.
Це як грім без дощу,
Як тиждень без неділі,
Як книга без останньої сторінки,
Ти хочеш купити щасливу віру.
Ти можеш відчувати без дотиків,
І ти можеш чути без говорять.
Звичайно, ти можеш бачити без телебачення.
І ми будемо бігати без взуття.
Червоне, червоне небо,
І Атланти плавають близько.
Так само помилки,
У різний час і в різних місцях.
Сьогодні п'ятниця це значить я знову тут
Зі мною на лавці нудьгує ліловий пес
У моєму самоті щось звичайно є ..
Столітня вірність і вічно прохолодний ніс.
У кишенях скло, це плавляться дзеркала
І час мене повернуло на сотні зим
Прохолодною водою, я під ноги твої лягла
Застигла як лід і потріскалася разом з ним.
Сьогодні п'ятниця наливай мене за кришталь
Мінорні ноти вітрами погасять світло
Я чиста дівчинка, я як сльоза чиста
Але близького чистому немає, чому то немає ..
За пазухою горе, ручне, майже своє
Подарунками дарує мої проливні дні
Тлумачить про важливе, таке життя-буття
Знайти б рідні, одні, ну хоча б одні.
Віддати своє серце зашите за граніт
Піти помолитися за тих, хто мене знайшов
Чи не ховати і викласти все що ще болить
Як було б правильно, як було б добре.
ПУСТАЯ долоні
У всіх бувають проблеми з подарунком, особливо поспіхом.
Буває, обмацували кишені, не бачачи відповіді в руках.
Але якщо ти того не дзвониш і оминаєш мій будинок стороною,
Знай: я від тебе нічого не хочу. Мені потрібна лише порожня долоню.
Мені не потрібно твоїх багатств, навіть якщо вони і є.
Мені не потрібно того, що в тобі, адже в тому, що в тебе, - не ти весь.
А у диявола цілих чотири душі, і одна для недільних днів.
Але ти подаруй мені порожню долоню, подаруй мені лише те, що в ній.
Наші звірі готуються до сутички, але скиглять, підгортаючи хвости.
Мені не потрібно своїх випускати на твоїх, бо твої - не ти.
Все, що ні є в тебе, ти можеш зберігати, замикаючи будинок.
А мені потрібно лише твоє нічого, простягни ж мені з ним долоню.
Ти не любиш впускати жебраків і жебраків, від них лише одна біда:
Адже злишся, коли не подав їм, і злишся, коли подав.
І після гостей завжди перевіряєш, чи цілий в каміні вогонь.
Але я не прошу твого тепла, я прошу лише твою долоню.
Я знаю приблизно, наскільки ти бідний, і охорона тобі ні до чого:
Я у тебе нічого не викраду, мене не зведуть до в'язниці.
Але якщо ти сам захочеш бути щедрим, варті признач вихідний.
Ти бачиш: ні користі в мені. Подай мені порожню долоню.
У моєї подруги
(Немає, ви її не знаєте, не у тій)
краса рідкісним чином поєднується з добротою
і з мрією про такий же ласкавому, вірному чоловіка -
щоб його оточувати турботою, готувати вечерю,
щоб дітки, будинок,
щоб радість, мир і спокій.
Тільки кожен її чоловік виявляється монстром,
навіть якщо виглядає Папою Римським;
то злим духом, розподіленим на цей острів,
то шибеником, піратом морів карибських.
Ось він начебто добрий, надійний, і принц - не хто-то там,
навіть рибу не стане різати простим ножем;
через пару тижнів виявляється кімната
в темній частині замку -
з останками колишніх дружин.
Або - простий, міцно збитий, ставний,
кулак з жерсті,
не цурається міцних словец, що не слабак, але і не невіглас.
Тільки ось вранці звідкись - шматки вовни,
в коридорі і на порозі - сліди ведмежі.
Або, скажімо, красиво доглядає, дарує троянди, танцює вальс,
годує вечерею при свічках, заводить під балдахін,
шепоче ніжно і вкрадливо "я без розуму від Вас" -
і посмішка красивого рота оголює його ікла.
А з одним виявилася зовсім біда;
вряди-годи все було "так",
тільки він зник, розчинився в повітрі без сліду,
назавжди -
очевидно, серйозний маг.
Чи потрібно говорити, - я втрачала спокій і сон,
билася об стіну лобом і божеволіла від заздрості.
- Як ти не розумієш, в цьому-то вся і сіль,
в цьому, бач, весь і задум.
Перевертень, і що? Вночі воду не пити з особи.
З некромантією зате не страшно бродити над безоднею.
Серцеїд тобі показав би, як обробляють серця, -
господи, невже не цікаво.
Я б теж ось так жила,
щоденно змінюючи особи,
або шлялася по морю, кинувши рідні "привіт!"
Тільки мої чудовиська все виявляються принцами -
милими, добрими,
без особливих прикмет.
Я живу тепер у річки, і в зимові ночі
часто чую, як б'ється з-під льоду русалка,
і підлягає стою біля вікна, і заснути не могу.Впрочем,
зовсім не тому, що мені її, дурочку, шкода.
Інші, що розумніше, давно спливли на захід,
а ця залишилася, наївна патріотка.Я слухаю, як вона б'ється, і в голову лізуть думки щодо
того, що я теж б'юся понапрасну..і мені стає сумно
Братик мій Лис, це місто порожній,
порожній, як застиглий терновий кущ,
мені чи боятися ослабших уз -
здрастуй же, рідний дім.
зустрічі-розлуки, базар-вокзал,
мила, що не відводь очі,
все, що я міг би тобі сказати,
буде завжди зі мною.
знати, що пройде, але любити. пройде -
дощ, неділя, туман, схід,
листи, деталі і, в свою чергу,
тріснутий небосхил.
мила, що не пали вогню,
сутінки заховають і збережуть.
світ змінюється без мене
всюди, де немає мене.
немає повернень до рідних місць,
немає повернень, і даль чиста,
немає повернень, і я втомився,
видихнув, перестав.
мила, що не відводь очі,
хіба я привід твоїм сльозам?
все, що я міг би тобі сказати,
я вже не сказав.
Такі вірші поперли прямо хочеться вас всіх обійняти, як прекрасно.
Стиль - це людина.
Бюффон
"У житті, в мистецтві, в боротьбі, де тебе перемогли,
Найстрашніше - це інерція стилю.
Це - звичка, а здається, що почутті.
Це вірші ти закінчив, а немає полекшення.
Це - ти весь змінився, а мислиш, як раніше.
Це - ти до правди прагнеш, а брешеш, як
обманщик.
Це - душа твоя стогне, а ти - мені відповіді не даєш.
Це - ти вірний собі, і собі - змінюєш.
Це - не крила вже, а одні тільки пір'я,
Це - вже ти не віриш - боїшся невір'я.
Стиль - це мужність. У правді собі зізнаватися!
Все втратити, але ілюзіям не вдаватися до -
Ким би не стати - відчувати себе тільки собою,
Навіть нехай твоє життя виявилася пустою,
Навіть нехай в тебе серця тепер уже мало.
Правда кінця - це теж можливість початку.
Хто усвідомив поразку, - того не розбили.
Найстрашніше - це інерція стилю. "
(С) 1960 Наум Коржавин
"Бог за зраду відняв душу.
Очі вкрилися каламутним льодом.
У живих залишилася тільки туша
І ось нависла над листом.
Стирчить всією вагою величезної,
Свою зрозуміти намагаючись темряву.
І щось пам'ятає. Щось пам'ятає.
А що - не згадає. Ні до чого."
(С) Наум Коржавин
"Я сідав в Поїзд Зустрічі. Стук коліс колисав ранок.
Я заснув. Мені снилися птиці. Птіцерукі, птіцезвукі
опускалися мені на плечі. Я нерухомий був як лялька.
Раптом прокинувся. Бути не може. Як же так, я точно пам'ятаю.
Я сідав в Поїзд Зустрічі. Їду в Поїзді Розлуки.
Мчить поїзд, мчить поїзд крізь тунель в каменоломні. "
(С) Володимир Леві
"Я сідав в Поїзд Зустрічі. Стук коліс колисав ранок.
Я заснув. Мені снилися птиці. Птіцерукі, птіцезвукі
опускалися мені на плечі. Я нерухомий був як лялька.
Раптом прокинувся. Бути не може. Як же так, я точно пам'ятаю.
Я сідав в Поїзд Зустрічі. Їду в Поїзді Розлуки.
Мчить поїзд, мчить поїзд крізь тунель в каменоломні. "
(С) Володимир Леві
Прекрасно і глибоко