Світ це диск, як колись Террі Пратчетт
Вірно помітив; в тріщинах і піратський.
Щоночі доводиться упиратися
У те, що вино не лікує, а мама плаче,
Секс нічого не означає, а бос тупить;
І під кінець розумових операцій
Думати: за що ж, братці? -
І жати repeat.
Ранок по швах, як куртку, распорет повіки,
Суне під воду, щоб ти був свіже;
Ми виробляємо рядки, зовсім як греки,
Але в двадцять першому треку - у самих шей
Час клубочиться, жарким піском рижію,
Плюс до всього, ніхто не бачив Діджея
І невідомо, чи є взагалі Діджей.
І ми мстиві, як Монтеккі,
І сміємося майже по-садистськи -
Але ж десь інші деки.
І стоять в них інші диски.
Там долоні дзеркально гладкі -
Всі живуть тільки сьогоденням,
Там любов продають в наметі
За чотири копійки ящик;
Сонце ховає живіт під полог
Океану - і сходить знову;
Пляж безлюдний, і вечір довгий,
Ллється тиха боса-нова,
І прибій обіймає ноги,
Як веселий щеня цунамі,
І під легкими немає тривоги,
І ніхто не стежить за нами;
Просто піна лоскоче п'яти
І грають в більярд словами,
В такт похитують мулатки
Облакастимі головами;
Ця музика не калічить,
Больовий викликаючи шок -
Вона легше -
Її на плечі
І несеш за собою, як шовк.
Ми ж біжимо, білки закотивши, як білки,
Кутаємося в рідній песимізм і пасивність;
Повітря без пилу, кіптяви і побілки
Б'є під ребро як фінка і пече нутро.
. Новий ранок дивиться на нас, розпірних,
Сонячної п'ятірнею тоне в наших Космо
І з дверей упускає у відкритий космос,
Якщо піти тебе проводжати до метро.
ДОДАТИ ТЕКСТ В ОСОБИСТИЙ СПИСОК