Кримський поет Андрій Поляков явно успадковує естетику метаметареалізма.
як у віршах своїх, так і в прозі. Кримський людина, південний,
соковитий, квітчастий, він насичує свої тексти яскравими фарбами і вишуканими
метафорами, мінливими як небо над Коктебелем. У Хайдеггера
є чудовий уривок «чому ми залишаємося в провінції?».
Повільне і зосереджене існування потурає глибоким і
точними текстам, винахід велосипеда обертається самотворення.
І «нехай люди до кінця свого життя не йдуть далеко від своїх місць. ».
О, провінція, ти строга:
Нехай люди до кінця свого життя не йдуть далеко від своїх місць.
Дао Де Цзін, § 80
Будь сповнений почуття парадоксальності власного існування
автор, який береться просторікувати на тему «поет і
провінція »(всі три слова чомусь хочеться писати з великої
літери), відчуває кілька незвичне відчуття: йому
нема про що говорити.
Часом здається, що й не треба. Та занедбаність в світ, про яку
тлумачив Сартр (можливо, це був К'єркегор), для провінційного
Орфея, його таємну сором і явного здивуванню оточуючих, раптом
втрачає метафізичний смак, а разом з ним - і всю кулінарну
спроможність онтологічного страви.
Недобре виходить. Не смачно.
Заповітне кількість драматичних сестер - нехай це будуть Парки
- з льюіскерролловскімі чаєпиттями в вишневому саду під стереофонічні
крики чайок (мова начебто йде про Крим) починає бентежити нашого
героя не дзеркальної красою незагального вираз осіб, а сакраментальним
бажанням покататися в Столицю. І навіть якось закріпитися
там назавжди, придбавши, так би мовити, морфологію за сукупністю
обтяжуючих обставин, максимально натягнувши ніс синтаксису і
географії (на всіх законних і незаконних підставах).
Всі дороги ведуть в Рим, всі мови - в Київ, а все літаки летять
до Сімферополя.
Чим би втішитися? Якщо випало в Імперії народитися, краще жити в
глухій провінції, біля моря? Якщо вже випало, тоді воно, звичайно.
Але, по-перше - Імперії, як міг помітити довгоочікуваний Новомосковсктель,
немає і немає, і навряд чи, так-так, буде. А по-друге - краще просто
жити. Принаймні - деякий, зайняте вивченням
власної творчості, час. І жити, по можливості, щасливо.
Хоч як це безглуздо, але і в Криму можна бути щасливим, навіть обтяжуючи
себе нехитрими турботами начебто віршування.
Невська німфа, - мовив десь Кушнер, - завжди поглядала на чорноморську
нереїди з професійної заздрістю. Ось і автохтонний Максиміліан
Волошин (незважаючи на вправні пароксизми бадьорого коктебельского
патріотизму) зовсім не такий страшний, яким здається в процесі цікавої
канонізації. Дійсно. Збиралися хороші люди, Новомосковсклі сонети
ночами, підбирали камінчики і деревинки. Ніхто нікого не їв і
всім було приємно. Хоча.
все-таки - він? Мусикийской санаторій, місячний гештальт на лоні
милих хвиль, наперсток массандрівського звіробою, коли від любові
до ненависті - один крок, і зробити його потрібно якомога швидше.
Бажано - прямо зараз.
Море як би наш друг дорогою. Гори як би товариші наші. Немає
як би щасливішим землі, ніж курортний (курортний) і згубний
(Згубний) Крим. Немає. І не буде - куди не гони рядок, куди
ні попадай пальцем. Найголовніше, що і не хочеться, щоб було.
І це вже симптом.
«Чому ми залишаємося в провінції?» - запитує раптом Хайдеггер.
Тому, заслужений учитель риторики. Тому.
А. Хмельніцкійій, «Коктебель. пляж »
У неслучайном разі того, хто, народившись в Тавриді і накропать
мимохідь десятка два невинних віршів, зав'язав платонічний
адюльтер з простором, будь-яка спроба автобіографії буде двозначно
збігатися з тортурами автогеографіі. Приблизно так: кому віддати перевагу
- палкої, але брехливої музи або гумової, але чесної дівчинці з
сусіднього двору? Пусте! Це офіцери і джентльмени віддають перевагу
брюнеток, а нам інші, кращі дороги права. Дороги вони нам, але
по кишені.
Чи не рублем, так гривнею, чи не оболом, так нафтодоларів розрахуємося
за все - за ніч, за розорений будинок, за військові айстри, за чотирьох
господинь. За кожен заритий в землю талант. Що хочемо, те й зариваємо,
адже це наша земля.
Те, що вона має власну, досить вульгарну міфологію
з товариським пантеоном тьмяно виражених народних божеств, трикстер,
ненавмисних деміургів і іншої шушваль, коректно причаїлася між
декоративних бухт, ложноклассических руїн і книжкових сторінок -
загальне місце. Вийти з цього місця, вони не споганили ендемічною
красою, і нудно, і сумно, і нікому. Говори ж, як золотистого
меду струмінь з пляшки текла, закручується в небо чорний кипарис,
Понт витийствовал, а хтось - нічого не поробиш з цією напастю!
- зневажав його північний берег, почитували «Скорботні елегії».
Чи варто насміхатися над суворим юнаків? Зрештою, півострів,
незважаючи на вражаюче наявність Великих і Вічних мемуарних трофеїв
- частина суші / мови, цілком віддалена від культурної метрополії.
Райські задвірки невидимою держави - полон самотнього серця. любителі
віршиків тут не водяться - їм просто ніде сховатися від любителів
всього іншого. Їх легко обчислюють рідні і близькі, двоюрідні
друзі, знайомі дружини. Потрібна мімікрія. Кому вона потрібна - інший
питання.
«Поет вУкаіни - більше, ніж поет», - доповів якось раз відомо
який Євтушенко, не уточнивши, правда, розміри поета десь
в Зімбабве. Так ось, поет в Криму - не більше, ніж поет. поет
в Криму - не зовсім поет. Часом здається, що і Крим - не зовсім
Крим.
Чому б і ні? У цей варто вірити і навіть якось перебирати по
цього приводу струни на звичній лірі. І навіть якось жити - тут.
Уважно придивляючись до того, як тут перетворюється в там.
Живи, займенник першої особи однини; живи, з валідолом
і азбукою під язиком; живи, поки є чим. Навіть якщо недалеко
від Смірни і Багдада, але важко плисти, а зірки всюди ті ж.
Навіть якщо недалеко. Навіть якщо важко. Навіть якщо зірки.
Навіть якщо зірок - немає.