У селі, де була раніше будівництво,
Що закінчилася, ледь стартувавши,
Піднеслася над полями смітник -
Негниючими, блискучий сплав.
Розляглася вона біля дороги,
Отруюючи запашний вид.
Сюди сміття кидають багато -
Тільки злість до влади свербить!
У банках ящірки зробили норки.
Змії в рваних кросівках живуть.
Створюємо ці сміття гірки
З думкою: «А, все одно приберуть!».
Місця немає навіть повітрю свіжому!
Тільки вітер гуляє між урн.
І одного разу відро на проезжіну
Покотив цей буйний пустун.
А відро адже на вигляд щось хороше
І зовсім металобрухт!
І, потрапивши на очі перехожому,
Знайшло раптом господиню і будинок.
Їм господиня водицю тягала
(Все сама, адже в запої чоловік!).
Але відро ж - воно протікало.
Викинули назад на луг!
Ось доля! Але вона повториться,
Ніби біль, головний біль ...
Хтось думав: «У побуті знадобиться!»,
Але назад викидав незабаром.
І Микитович - пастух беловласовий,
І Тетяна - співробітник сільпо:
Піднімали відро і викидали,
А куди і кому - все одно!
Воно легке, навіть нержавею -
Тільки дірки на днище заклей!
Хоч заклеїти то справа і праве,
Але полювання кому, розумій ?!
Наше життя - сільська будівництво -
Тільки задуми є у людей!
Чекає одна доля на смітнику
Ці речі, по суті своїй,
І вона не залежить від масті ...
Але відро чекав кінець інший:
Вийшов у поле «на всі руки майстер»
І забрав бідолаху з собою.
У гаражі день над ним він сутулився:
Фарбував, штопав і клеїв його.
І на радість всіх жителів вулиці
На колодязь повісив відро.
Пам'ятають тільки вчинки, на жаль,
А творців ж забудуть в наше століття:
Чомусь вважали, що майстер -
Самий пияцтва чоловік,
Що дурень він, раз відра хороші
Робить не родині, а в народ.
Але зате від спеки чи перехожий чи
Біля криниці ні-ні та поп'є!
Від поеми не чекайте моралі.
У неї ж і не буде кінця.
Все лагодити разом відра не стали,
Всім вистачає того молодця.
І, прокинувшись від сліз своїх гірких,
На Русі кожен пам'ятав свій сон,
Як по тій сільської смітнику
Доносився чавунний стогін.