Небо плакало. Плакали її очі. Дощ лився з двох маленьких, дивовижно гарних небесних озер. Краплі стікали по хмаринці і падали далеко-далеко вниз, туди, де її не стали б засуджувати, туди, де її, можливо, зрозуміли б і пробачили. Пробачили. за що? Що зробила вона поганого? Хіба ж заборонено любити. А ще зовсім недавно небо сяяло, світилося і раділо. Життєві промінчики сонця іскрилися, переливалися в незбагненно синіх і глибоких озерах. Таких глибоких, що напевно можна було побачити щось найпотаємніше, сховані десь дуже глибоко. Але ніхто не намагався розгледіти, ніхто не помітив, що насувається хмари, яка заховала грати сонце щастя, яка нависла над прірвою, що розділяла її і їх, що не хотіли її прийняти, не зуміли її зрозуміти.
Краплі стікали і падали вниз, туди, де її зрозуміють, пробачать. Вони падали вниз, на землю, яка була так далеко, яка стелилася під сумували небом і здавалася такою величезною. Небо плакало, тому що тільки воно розуміло, тільки воно знало, тільки воно оплакувало два маленьких небесних озера, які пролетіли назустріч величезної, всепрощаючої землі. Останні краплі дощу упустили маленькі небеса, летячи назустріч розумінню, і закрилися назавжди, щоб не бачити тих, хто не зміг зрозуміти, не зміг пробачити, не зміг зупинити.
І тільки трава почорніла пам'ять зберігати буде.
Голками чорними всередину все щільніше стискається Їжакова шапка на моїй голові. Все глибше проникаючи в мій мозок, все болючіше ранячи чутливу сутність, щоб кров вся до краплі з мене витекла. Витекла і охолола. Щоб знекровлені органи почорніли, скам'яніли, перестали біль відчувати. І вже вдруге ту ж шапку на голову надягаючи, болю не відчуєш. Але зламаються зловісні голки про скам'янілий мозок. Чи не стиснеться зачерствілого серце від муки. Чи не потече вже цівка крові з рани. І лише почорніла трава на місці пролитої душі мого тіла пам'ять зберігати буде про мене минуле. Але і траву скосити можна, і землю під нею в порошок розтерти, щоб уже ніщо не пов'язувало з тим, минулим. І наступивши на обламану голку їжакової шапки, не помітиш її вже, тому що сам, як та шапка, голками обріс, щоб тих, хто близько підходить, хто прикидається в щирості колоти і відлякувати. Як ти сам раніше ходив, вірив, любив, сподівався і натикався на голки байдужості, зневаги, зради, брехні. І відскакував від них, падаючи і обростаючи костенеющей шкірою, щоб наступного разу падати не так боляче було. І до того окостенел, що вже й не сам падаєш, а інших відкидаєш, пронизуючи їх голками помсти. Помсти за життя, яку вони самі тобі дали. Помсти за те, що і сам колись дурним був і вірив їм. Помсти за те, що порозумнішати змусили. Помсти за те, що не навчили відрізняти хороше від поганого, а лише примусили у всьому тільки ворогів бачити. Самі тепер ворогами стали.
І по світу, бродиш, як зомбі, робот байдужий. Уже не шукаючи сенсу і мети свого існування, тільки землю своїм тілом обтяжуючи. Чи не несеш кохання, не несеш нічого світлого і доброго, несеш тільки біль і смерть тим, хто доторкнутися намагається. І вже не замислюєшся над, тим: навіщо все це? А просто бредеш вперед, тягнучи свої ноги. Тягнучи на собі окостенілу шкуру шипами покриту. І, не замислюючись, знаєш, що тільки одного чекаєш: скоріше б обламалися шипи на тобі, стерла броня ненависті, щоб знову тебе поранили. Поранили зрадою - найстрашнішою зброєю. І знати будеш, що зрадять, але не зупинишся. А притвор, що віриш, може бути, і справді повіриш, забувши про образи. І так сподіваючись, що ні помиляєшся. Але помилишся. І рана та самої хворий буде, смертельною. За все життя чутливості втрачаючи, болю не відчуваючи, раптом збереш залишки себе і під удар підставити, щоб померти. І кров'ю стікаючи, посміхнешся гірко тому, що останній раз повірив. І тому, що останній раз помилився. Але вже не будеш проклинати і ненавидіти. А, можливо, тільки спасибі скажеш за те, що допомогли звільнитися від тяжкого тягаря. За те, що, нарешті, спокій подарували, відпустили зі світу жорстокості і презирства. А з рани цівка червона витікати буде. Але не побачиш її вже, не зрозумієш, що кров то твоя, забута тобою. Що все життя жив, щоб обескроветь, але не зміг. Текла кров в тілі твоєму, вірячи і сподіваючись, що доведеться їй ще хоч раз радісно завирує. І завирувало, підступаючи до рани в грудях. І на землю вилилася остигаючи. І тільки трава почорніла пам'ять зберігати буде.
Надсилайте свої розповіді, вірші і т.д.!