Ворожіння на рунах
Фотограф натиснув на вимикач, і все застелила абсолютна, якась приречена темрява. Лише десь в кінчиках очей продовжував сяяти засліпила-кові білий світ, схожий з люмінесцентним. Той внутрішній світ, що горить в мозку, завжди був певної конфігурації, у вигляді якогось символу. Так було з самого раннього дитинства, з якого себе пам'ятав. Як він тоді боявся темряви і світяться точок перед очима.
Спалах фотоувеличителя зруйнувала неподільний морок, і в ледь осве-щенной кімнаті замиготіли негативи останньої плівки. Самотні алеї, тихі вулички, покинутий будинок. Фотомайстер давно навчився відшукувати себе в непомітних, надокучили образах, що непомітно супроводжують одноманітну і в общем-то нікчемну людське життя.
Так, у нього не було таланту художника. У його справі потрібно вміти бачити і знаходити. Навколишній так багато, що може подарувати цілий твір мистецтва. І ймовірно, майстер досяг успіху на своєму терені за останній час. Про те говорили призи з престижних виставок, запрошення, журнальні пуб-цію. Але це його давно вже не хвилювало. То була одна життя, а він жив зовсім в інший - відомою тільки йому, з тієї пронизливим болем і Зімніть-нями, які, як би ти не витончувався, не передати ні в одному, самому скоєному образі. У будь-якому випадку, то буде лише слабким, бляклим зліпком.
Тепер, після несподіваної смерті мами, після розлучення з дружиною, яка забрала маленьку дочку і виїхала в інше місто, у нього залишалася тільки ця кімнатка в будівлі міського фотоклубу і фотографії на стінах - пус-тинние пейзажі, голі дерева.
Кілька днів тому до нього зайшов друг, молодий лікар-онколог. Той його ні про що не питав, і так все розумів.
- Людина повинна вірити в щось, - несподівано сказав тоді один. - Хто вірить, - осмислює те, що відбувається і тому виживає і вибирається звідти, де він опинився. Взяти нас. Ми відправляємо безнадійного пацієнта додому, в душі підписавши йому смертний вирок. А він зустрічається років через п'ять і кланяється: «Спасибі, доктор. »Такий чоловік. А деякі здаються. І вмирають - майже відразу.
- Ти говориш про хворих або нещасних, - заперечив майстер. - А є люди, які ніколи нічим не хворіли і завжди знаходилися в прекрасному стані духу. Увечері тиснеш йому руку, а вранці дізнаєшся, що його більше немає. Бувають і живі - немов мертві. Втім, не будемо про це.
- Ти знаєш, - продовжував він, - я проклятий скептик, не вірю ні в Бога, ні в чорта. Я реаліст.
- Ось я і хочу, щоб ти залишався реалістом, - наполягав онколог, до-став з кишені маленький поліетиленовий пакетик і висипав на стіл його вміст - жменьку картонних карток з написаними на них дивні-ми знаками. - Це руни, ієрогліфи стародавнього алфавіту - футарка. Кожна позначає поняття - будь-який процес або ситуацію. Витягаючи їх на-угад і поставивши при цьому хвилюючий тебе зараз питання, можна переосмис-лити своє минуле, сьогодення і знайти дію до майбутнього.
Він слухав, як один зачитував йому розшифровку філософських символів, і починав думати, що в цій грі немає нічого містичного або потусто-роннего. Те, що стояло за кожним ієрогліфом, змушувало думати, вивчати своє життя, приховану від власних очей. Забутий футарк чимось напоми-Ніл мову знайдених фотообразів, але тільки був набагато могутніше і глибше, тому що таїв у собі сенс епох і поколінь. Він, немов незрима клей-кая павутина, пронизував суще, на перший погляд хаотичний і тлінне, пов'язуючи його мільйонами нервових волокон. Він говорив, що кожен з людей несе в собі всю історію життя на землі, і з'єднаний з будь-яким рухом буття майже фатально.
Онколог залишив майстру, байдуже і байдужому, той пакетик з двадцятьма чотирма знаками, які повинні були розповісти йому його життя. Двадцять п'ята картка виявилася чиста - на ній не стояло ніякого знака. «Пустота - це кінець; порожнеча - це початок, - говорила чиста руна.- Будьте мужні, як перед стрибком у порожнечу з голими руками. Вона - випро-ня вашої віри. Ніщо не визначено; але і немає нічого такого, чого можна було б уникнути. »
Майстер погасив світло, замкнувши за собою двері. І раптом в непроглядній тим-ноті йому здалося: ніякої майбутнього життя не було, втім, як не було ні померлої мами, відібраної у нього дочки. А був лише він - маленький, і один на один з цією темрявою. І в той же час він подумав, що той, малень-кий і беззахисний - і є його дочка. Така безпомічна, боїться темно-ти, як і він багато років тому. Але він не може, не може заступити її від того, що попереду. І від безсилля стислося серце. Він ніколи не зможе рас-сказати їй про своє минуле, про її доброї бабусі, якій більше немає.
«Життя коротке, мистецтво вічне. »- слова блиснули в пам'яті іскрою тліючого багаття. Так, він намагався схопити розрізнені фрагменти і знайти в них якийсь єдиний сенс перебування на землі. Але що сколихнули іскра НЕ дарувала полегшення, тому що здавалося, втрачено все, і мистецтво остава-лось тепер мертвої, нікому не потрібною абстракцією.
Він вийшов на вулицю. Неосвітлені брудні вулички, низенькі будинки, знайомі з самого дитинства. Вони приводили думки в якусь рівновагу. Двоповерхова робоче гуртожиток, схоже на тюремну казарму, похмуре, забрудненому. Тут народжуються люди, обзаводяться сім'ями і вмирають. Чер-ве небо, червоні вогники, що позначають вершини заводських труб. У Нелі-пом, хаотичному і мертвому світі десь є одна крихітна жива душа, його дочка, «кровинка», як говорив він про себе. І ця думка вселяла дивну надію. Хоча ніякої надії не могло бути.
Він повернувся в фотолабораторію. Взяв пакетик з рунами і, подумки окинувши поглядом те, що відбувалося з його життям, витяг навмання картку.
Чистий руна. Ніщо. «Пустота - це кінець; порожнеча - це початок. »Єдін-жавного знак, який майже мовчав.
Втім, мовчить камінь, поки не буде натхненний рукою скульптора. Мовчить слово, поки не ввійде до нього душа людська. Яким би великим спочатку воно не було. Що скажуть тобі руни? Тільки те, що стоїш ти сам. «Пустота - це початок. »
Олег Ларіонов ворожіння на рунах