Навіщо мені життя, в якій немає тебе?
Поставивши хрест, мене поховала,
Але, навіть мертвий я живу люблячи,
І літо нічого не змінило,
Ти - тут, я - там. Чи не близький шлях,
Оскільки не вимірюється в кілометрах ...
У сумному сочетанье «як-небудь»
Живе туга для оболонок тлінних.
А я не живий, хоча ще живу, -
Ну що за життя, позбавлена дихання?
Ось тому, і тільки тому,
Вже якось забуду всі бажання.
Забуду ту, що все сильніше Люблю;
Не важливо, що тепер вона йде,
Забуду небо, що буде мовчати молю ...
Минулого ніхто мені не верне.
Забуду двері, відкриту тобою,
І дзвінкий світ іншого піднебесся.
Забуду все, що не рахував мрією,
А просто не доспівати світлою піснею.
Навіщо тягнути по пам'яті, як слід,
Відкритої рани біль і насолода?
Чи не простіше зупинити рух
І все звести, як в фокус, до точки «Ні»?
Я до неї звик і не таю образ, -
Вона моє місто не виконаних бажань,
Моя країна непотрібних сподівань,
І світ, що Богом і людьми забутий ...
Так! Ти права! Засмучує це слово,
Але для мене ні що вже не ново,
І все, що не згоріло, - отболіт
І впаде росою на граніт ...
Шукати, в заході, що не намагаючись тінь відповіді,
Я не прагну в втрачений схід ...
Пішовши, - залишуся за облямівкою, місячної, світла,
Такий мій шлях, такий його результат.
Я, як-небудь, зумію пережити
Свої поминки і надгробний камінь,
Але не зможу, я знаю, забути
Твоєї свічки в ночі далекий полум'я.
У грудях болить до спека і до сліз,
Але у кого до цього є діло?
Моя Душа не прийнята всерйоз
І тому Блазнем зветься тіло.
Любов моя! Чи не проганяй Шута,
Останньої не лишай, його, надії ...
Вже не буде з нами ВСЕ як раніше;
Але серце, дурне, сподівається на «Так».
Чи не проганяй, нехай далеко від «трону»,
Він буде розвагою твоїм,
Адже у нього немає власного будинку,
А лише вітчизни, давно не солодкий дим.
А втім ... прожени його втришия!
Немає зовсім пуття в Скоморохи старому,
Нехай буде він ні де, і нехай ні чий,
Не відмов йому хоча б в цьому малому.
Нехай він живе, понівечений тугою:
Безжальної, підступною, неземної,
За жінці, тепер уже чужий,
Але все такою ж милою і рідний.
Поранений НЕ шпагою, що не мечем,
А тієї Любов'ю, що всьому причиною,
Сумом, що в грудях як сніжний ком,
І тим, що він не став твоїм чоловіком,