Я, що міг бути кращою з поем,
Дзвінкою скрипкою або трояндою біла й
У цьому світі став нічим,
Ось живу і нічого не роблю.
Часто боляче мені і важко мені,
Тільки навіть біль моя якась,
Чи не їздець на вогняному коні,
А ловлення і порожня маяти.
Нічого я в житті не зрозумію,
Лише шепочу: "Нехай погано мені доводиться,
Було гірше Богу моєму
І болючіше було Богородице ".
У той день, коли над світом новим
Бог схиляв обличчя своє, тоді
Сонце зупиняли словом,
Словом руйнували міста.
І орел НЕ змахував крилами,
Зірки тулилися в жаху до місяця,
Якщо, точно рожеве полум'я,
Слово пропливав в височині.
А для низької життя були числа,
Як домашній, ослиці худобу,
Тому що всі відтінки сенсу
Розумне число передає.
Патріарх сивий, собі під руку
Підкорив і добро і зло,
Чи не наважуючись звернутися до звуку,
Тростиною на піску креслив число.
Але забули ми, що осяяло
Тільки слово серед земних тривог,
І в Євангелії від Іоанна
Сказано, що Слово це - Бог.
Ми йому поставили межею
Мізерні межі єства.
І, як бджоли в вулику спорожнілім,
Зле пахнуть мертві слова.
Він не збрехав нам, дух сумно-строгий,
Прийняв ім'я ранкової зірки,
Коли сказав: "Не бійтеся вишній мзди,
Скуштуйте плід, і будете, як боги ".
Для юнаків відкрилися всі дороги,
Для старців - все заборонені праці,
Для дівчат - бурштинові плоди
І білі, як сніг, єдинороги.
Але чому ми клонів без сил,
Нам здається, що хтось нас забув,
Нам ясний жах стародавнього спокуси,
Коли випадково чиясь рука
Дві жердки, дві травички, два древка
З'єднає на мить хрестоподібно?
І нині є ще пророки,
Хоча впали вівтарі.
Їх очі ясні і глибокі
Прийдешнім полум'ям зорі.
Але їм так чужий заклик переможний,
Їх тисне влада бездонних слів,
Вони залякані і бліді
У громадах кам'яних будинків.
І іноді в печалі бурхливої
Пророк, не визнаний у нас,
Підіймає до неба погляд блакитний
Своїх променистих, ясних очей.
Він каже, що він божевільний,
Але що душа його свята,
Що він, в печалі многодумной,
Побачив світлий лик Христа.
Мрії Господні багатоокі,
Рука Дає щедра,
І є ще, як він, пророки -
Святі лицарі добра.
Він каже, що світ не страшний,
Що він Зорі Прийдешньої князь.
Але тільки духи темних веж
Ті мови слухають, сміючись.
Я пам'ятаю давню молитву майстрів:
Бережи нас, Господи, від тих учнів,
Які хочуть, щоб наш убогий геній
Блюзнірство шукав все нових одкровень.
Нам може подобатися прямий і чесний ворог,
Але ці кожен наш вистежують крок.
Їх тішить, що ми в борні, доки
Петро відрікається і зраджує Іуда.
Лише неба відомі межі наших сил,
Потомством зважити, хто скільки приховав.
Що створимо ми надалі, на це влада Господня,
Але що ми створили, то з нами посьогодні.
Всім, хто кривдить, ми говоримо привіт,
Превозносітелям ми відповідаємо - ні!
Закиди улесливі і гул поголоски хвалебний
Так само для творчої святині непотрібних.
Вам соромно майстра дурманити блекотою,
Як карфагенского слона перед війною.
У вечірній час горять вогні.
Ми цю годину з усіх прикмет,
Господь, зійди до благаючим дітям
І злі чари віджени!
Я відпочивала біля воріт
Під тінню милою, старої ялини,
А наді мною горіли
Снігу невідомих висот.
І в цю мить з далеких гір
До мене спустився мандрівник чудовий.
У мене втупив він погляд закличний,
Могутньої розкішшю повний погляд.
І співав гарний чарівник:
"Ходімо зі мною на висоти,
Де криють мармурові гроти
Вогнем увінчаних людей.
Їх очі, дуже глибокі,
Вони прекрасні і повітряні,
І духи неба так слухняні
Дотик їх руки.
Ми в їх обителі увійдемо
При звуках світлого мотиву,
І там ти будеш королевою,
Як я могутнім королем.
О, нехай жахливий голос бурь
І страшні лики темних западин,
Але гірське повітря так прохолодний
І так чарівна блакить ".
І ця пісня палила мрії,
Дарувала волею миті
І прибирала сновиденья
У такі яскраві квіти.
Але тих був погляд моїх очей,
І серце, що чекає спокійно,
Могло ль спокуситися ланцюгом стрункою
Світло-чарівних речей.
І чудовий мандрівник відійшов,
Померкнулі в сонячному сяйві,
Але виразно - тяжкий ридання
Мені повторював збентежений дол.
У вечірній час горять вогні.
Ми цю годину з усіх прикмет,
Господь, зійди до благаючим дітям
І злі чари віджени.