"Як здоба пашить злість дня,
і немає її прекрасніше;
а рік по тому дивишся - херня,
притому на пісному маслі. "
Безумовно, мав рацію
Губерман.
Але мені і рік буде багато
- так пашить талант.
Піднімається вгору немов здоба
(В ній дріжджі),
Чи не рівняйте з яєчнею
мій дар божий.
Ви не Станіславський,
але шіпіте "не вірю",
А я їм тільки те,
що в носі.
Не сплю.
Як щур потею,
над віршами корпея.
Я бачу мету, повзу до неї,
знаю, що пройдуть місяці
і тоді:
Ви, шановний критик,
депутат,
а в кишені вишневий "Сенатор"
(Не сад)
За тонованими стеклами
вікон екрану
зашторені погляд злодійкуватий.
Ну а власне, що поганого,
якщо мої ідеї,
такі як Ви,
(Немов бомжі металобрухт)
розберуть на цитати?
Їх будуть штампувати:
партакамі на шкірі,
банкнотах,
марках.
Так, тих самих, поштових
з яких шпана зробить орігамі,
проковтне разом з папером,
через 40 хвилин вони вилупляться в свідомості,
виклюють собі шлях
через образи словами,
злетять з мови
- стануть крилатими фразами.
Біч! Так я - містер Уайт.
Я роблю продукт,
але ви їсте напівфабрикати.
Я пишу по законам Ньютона,
інерції,
живу не заради зарплати.
Трава біля будинку.
Земля в ілюмінаторі.
Я, бл @ ть, космонавт
або замкнений в ізоляторі?
Ще довго?
20 відсотків на акумуляторі.
Включений режим енергозбереження.
Я біжу вгору на, що їде вниз ескалаторі.
Мої вірші - це вічні діти,
заспиртовані в банках,
сплять спокійно.
Тиха година.
Колиска.
Стелажі Кунсткамери.