Блажен, хто поліг, як юнак Ахілл,
Прекрасний, потужний, сміливий, величавий,
В середині терену перемог і слави,
Сповнений незламних сил!
Блажен! особа його завжди молоде,
Сяйвом безсмертя горя,
Блищить, як сонце вічно золоте,
Як перша Едемському зоря.
А я один серед чужих мені людей
Стою в ночі, безпорадний і кволий,
Над страшної всіх надій моїх могилою,
Над похмурим труною всіх моїх друзів.
В той труну бездонний, блискавкою убитий,
Останній впав рідний мені поет.
І ось знову Ліцею день святий,
Але вже й Пушкіна між вами немає!
Чи не принесе він нових піснею вам,
І з них не тремтять перед ним перси ваші;
Чи не вип'є з вами він заздоровні чаші:
Він здійнявся до захмарних друзям.
Він нині з нашим Дельвіг бенкетує;
Він нині з Грибоєдовим моїм:
За них, за них душа моя тужить;
Я жадібно руки простягаю до них!
Пора і мені! - Давно доля загрожує
Мені страт нестерпного удару:
Вона мене того позбавляє дару,
З яким дух мій нерозлучно злитий!
Так! переніс я роки ув'язнення,
Вигнання, і сором, і сирітство;
Але під щитом святого натхнення,
Але тут в мені палало божество!
Тепер пора! - Чи не полум'я, що не перун
Мене вбив; немає, в'язнів серед болота,
Горою тиснуть потреби і турбота,
І я відвик від забутих струн.
Мені ангел піснею рай в темниці задушливій
Колись творив зі снів золотих;
Але без нього не труп я бездушний
Серед трупів настільки ж хладних і німих?
