Вірші Сергія Зикова
Над пісками птах чорна кружляє,
У курному мареві зливаючись з синявою,
З висоти свою здобич сторожить,
Чи не зрозумієш, чи то ескорт, то чи конвой.
Ми не замкнені, але нікуди йти,
У «блоці» варимося, як у власному соку,
А воюємо тільки з мінами в дорозі
І товаришів втрачаємо на скаку.
Розкидана залізні боки,
Кров і пил спеклися на тріснутий броні,
Ах, як страшно і як нерозумно ми поки
Наших хлопчиків втрачаємо на війні.
Чекає країна своїх рідних синів,
Їй, Росії, не до такого звикати.
У Курську трель по ним відслужить соловей,
У Білорусії зайде в плачі мати.
Чи прийме пухом українська земля,
Казахстан обійме крилами степів,
Відшумлять над ними травами поля,
І отпляшет в вихорі танцю суховій.
Хтось прийняв ці гіркі дари,
Хтось тут лежить в Афганській стороні,
Обелісками їм служать до пори
Наші коні в рваних ранах на броні.
Уздовж «бетонки» - покручені метал,
Це пам'ять в наших спёкшіхся серцях,
Ах, як хочеться, щоб кожен загинув встав,
Щоб в одного звернулися тлін і прах.
ПОХІД У Чагчаран.
Обертається диск колеса,
Піднімаємося ми на плато.
Заплуталася червоний пил в волоссі,
Так, це вам не бетон.
Колишеться бронезмея,
Визвірився сотнями дув,
Хто смикнув мене в ці злі краю,
Який мене чорт затягнув.
Здіймаючись, згущується смог -
Бензиново-запорошений чад.
В ущелині ті, хто повзти вже не зміг
І черево підвів під удар.
А ті, хто ще не в пеклі,
Сидять, приліпившись до броні,
І щось хриплять, як в кошмарному бреду
Або гарячковому сні.
І ось, це збіговисько тел
Тремтить в холодухе нічний.
Залишився на час дракон не при справах,
Йому теж потрібен спокій.
І я в цьому масовому сні,
І сниться мені «чорний тюльпан» *,
Кого повезе він до рідної стороні
З тих, хто повзе в Чагчаран.
* «Чорний тюльпан» - літак, в якому возили трупи.
Залишки сну про часи,
Коли в походах модні були стремена.
Сполохав сигнал, сурмач не спав
І додивитися чогось головного не дав.
Знову в похід труба кличе,
І попереду, звичайно ж, удача чекає.
Геть спокій, нам потрібен бій,
Фортуну за коси вхопитися ми з тобою!
Я життя люблю і по рублю
Чи не розміняю, і по краплях не пропили,
І не хочу ні в пекло, ні в рай,
Але, щоб жити, мені потрібно бачити життя край!
І ось стою я на краю,
Долю по-своєму шматувати і крою.
Тут не пройшли, немає колії,
Але мета чітко маячить там, далеко.
Настав момент, і, немов стенд,
Внизу розкинулася провінція Гільменд.
«Муса Кала, - волає мулла. -
Тут шураві. Вони спалять тебе дотла! »
Чи не виття, старий; твій хрипкий крик
У кров мусульман уже давним-давно проник.
«Ер-есов» * виття над головою,
Як підтвердження для нас з тобою.
Минуло три дні, але для мене
Не по нутру вся ця тухла метушня.
Фальшивий світ затертий до дірок,
У них турбота - не забруднити б мундир.
Охолола ніч, йдемо геть,
І байдужості глухому не допомогти.
Розвал житла, виття шакалів,
І, як карб в серце, мертві друзі.
* РС - реактивний снаряд "Катюші".
«Комбат» командує: «Вперед!»,
МТЛБ * по ямах пре,
З дувала б'є гранатомет,
Але повз ціль!
Під шаром пилу «волошка» *,
А в горлі гіркоти грудку,
І пропустити води ковток
Ми не встигли.
Піхота поруч ставить «блок»,
З «бура» * смерть дивиться в скроню,
Навідник у прицілу взимку
Живою мішенню.
Прикритися нічим - ні щита,
У мінометів суєта,
Ми мінах вклоняємося в такт
І б'ємося з тінню.
На обличчях маски, а в очах
Скипає спекотна сльоза,
І немає в нас шляху назад -
Круш дували!
Спека. Стовбури розжарені.
Давно тут не було війни,
І, громом хв здивовані,
Тремтячі скелі.
А «духи» - примари в пилу -
У «зеленці» * десь залягли,
Їх не дістати з-під землі:
Сховалися, тварі!
Доведеться землю спалити дотла,
Ніхто не вийде з «котла»,
Ми зберемося біля столу
Під запах гару.
* МТЛБ - тягач.
* «Волошка» - міномет.
* «Бур» - гвинтівка часів англо-бурської війни.
* «Зеленка» - оазис.
СПОГАДИ ПРО ЧАГЧАРАНЕ.
Темно. Чадить біля ніг багаття,
І пряний запах диму
Легко встряє в розмову,
Присутній незримо,
Нагадуючи про війну,
Про те, що ми не вдома,
Що навіть дим в чужій країні
Нам пахне по-іншому.
На жаль, іронія долі -
непроханими гостями
Паяємо для себе труни
І жар гребём жменями,
В чужому багатті чужої війни
Спалюємо плоть і душі ...
Так хто ми тут, кому потрібні?
І чий пожежа ми гасимо?
Питання! Де на них відповідь?
На жаль, не знаємо самі.
Злітає серія ракет
За далекими хребтами,
Знову почав кашляти «ДШК»,
Як старий пес біля хати,
Сплять, як убиті, в мішках
Втомлені солдати.
Під тінню дірчастій від старої масксеті
Сидимо і млеем, попиваючи кофеек.
Як мало потрібно нам на цьому білому світі,
Але, що конкретно, вам, звичайно, невтямки.
Вам невтямки, які радості прості
Ми обговорюємо після скаженої парної,
Часом, буває навіть ... кава в чашках холоне
Від розмов, де б додати по одній.
«Яка проза!» - хтось рохне там, «за річкою»,
Давлячи в коньяк дружиною нарізаний лимон,
І за дружиною надійною, як за грубкою,
Піде оглядати «афганський» страшний сон.
Тебе б, розумник, сунути в пекло Кандагара,
Так з «вертушки» скинути з криками: «Пішов!»
Тоді б від псевдоінтерпатріоугара
Ти, добрячок запечний, швидко б відійшов.
Не потрібно робити кисло-солодкі гримаси
І штампувати героїв на одному кліше.
На жаль, давно ми проскочили повз каси,
Де добротою торгують з пап'є-маше.
Тут абсолютно не іграшкові «бури»,
Чи не з картону скелі, і не на клею
Виготовляють розривні кулі-дури
І міни ті, що ставлять в нашу колію.
Так, не з «Камю» ми піднімаємо наші тости
І мовчки, з судомами п'ємо за упокій.
Тут дуже швидко відлітає шар корости,
Яким душі прикривали «за річкою».
(Спогад про РА).
Напливають з темряви:
Запах хвої і шкіри,
Крапля жовтої смоли
На паркеті в передпокої.
Чиїсь особи в ночі,
На снігу чиїсь тіні,
Теплий віск від свічки
На промерзлій ступені,
Апельсиновий сік,
Місце в строгому партері,
шоколадний брусок
У золотистому фужері,
Вогники на плечах
Свіжозрубаної їли,
Новий рік - при свічках
Під ридання хуртовини.
Міражі минулих років
Пронеслися і пропали.
На столі пістолет,
Самогонка в бокалі.
югославський паштет
На радянській окраєць,
Ми сидимо «тет-а-тет»
Під парами сивухи.
В думках - чорний пожежа,
Новий рік - під кінець.
Завтра в рейд в Кандагар
На світанку йдемо.
Остигає душа ...
Чи не зігріти її - пізно.
Під ногами шарудять
Прогоріли зірки.
Мене на берег винесла хвиля
піску.
Здавалося, отримав вже сповна
у військах,
Здавалося, посьорбав вже лайна
всерйоз -
Ніщо ж не дається задарма,
без сліз.
Вони мені випалили душу до кінця -
до дна.
Зліпила маску монстра з особи
війна.
Розмазала наляпать без міри
грим,
Розвіяла за вітром задушливій віри
дим.
Пропала віра, потьмянів кумир
добра.
Залишилася тільки істина, як світ
стара:
«Своя сорочка ближче до тіла» нам
в кільці,
Де смерть малює маски крейдою
на лиці.
Але ні, не відплатив ще сповна
за сни,
Про тих, кого накрила там хвиля
війни,
Про тих, з ким говорю часом у тиші
нічний,
Хто тут, на самому денці душі
зі мною.
Вони мені - моя совість в тій війні
і сором.
Їх рахунок ще не створений, але й не
закритий,
І за ним сплачувати доведеться довго
нам,
Хто честь свою залишив заради боргу
там.
Пройшла війна, осіла пил розривів.
Ми вдома тілом, але душею там,
Де смерть за нами кралася уздовж обривів
Або в пісках бігла по п'ятах.
Живемо спогадом про минуле,
Де були винні без вини,
В невіданні свідомому і вульгарному
Про сьогодення своєї країни.
Там, в минулому, було відразу ясно,
Де «духи», де «зелені», де ми.
Коротше, - хто за «білих», хто за «червоних»,
Життя без проблем; а, може, життя в борг?
Борг символіка, обряди, ідеали,
Ще з далеких, шабельних часів,
Коли лавиною мчали на дували
Під покровом закривавлених прапорів
Батьки і діди, які вірили свято
В свободу, рівність і братерство для рабів,
Звичайно, що не бажали колись
Нащадкам оцинкованих трун.
Квіти думках не поросли бур'яном,
З терпінням, гідним катів,
Ми палили, давили і стріляли завзято
З 30-х ненависних «басмачів».
«Соціалізм! Протягнемо руку братерства. »-
Твердили нам високі чини.
Їм добре у стін кремлівських битися
За зірки і лампаси від війни.
Тепер ревізія. Тепер кричать: «Помилка!
Потрапила, мовляв, під дупу шлея!
Але ви ... внизу, ви теж там не дуже -
Мінлива крива колія ».
Куди тепер? До перемоги «розвиненого»
Або тому голоблі перевертати?
А, може бути, нам нового святого
«Батьком народів» скоро величати?
Росія. Осінь. - Казка? Бувальщина?
Все наяву і без обману,
Прибита в прідорожье пил
Прохолодним ранковим туманом,
Варто умитий березняк,
Лепече про своє осичняк,
Гуляє по лісах протяг
І сипле золотом і синню.
Війнуло виразно димком
І пріллю минулого опади ...
Мені кожен кущик, який знаходиться поруч,
Мені більше нічого не треба.
Все далі тінь афганського походу,
Навколо все більше пліток і метушні,
Тринадцять тисяч - данина всього народу
За ці роки, місяці і дні.
Їх не підняти словами покаяння,
Їх не збентежити надуманою виною,
Їм не потрібні мирські подаянья,
І не страшні наклепи за спиною.
Вони не бачать пику «милосердя»,
Яка кривиться від щедрот,
У них не лопнуть від туги передсердь,
Їм, подаючи, що не заглянуть в рот.
А тим, хто вижив під афганським пеклом,
Потрібні не милостині з плеча ...
Схиліть голови над неостиглим попелом
Загиблих в цьому пеклі зопалу.
Небес сира пелена
Накрила блёклую рівнину,
О, Русь - втомлена країна,
З тобою я живу і загину.
З тобою мені прагнути вдалину
Або відкочуватися в небилиця.
О, Русь, чужа твоя печаль
Тому, хто тут жодного разу не був.
Твоєї непомітною краси
Чи не оцінити заїжджим «янкі»,
Але, Русь, адже це теж ти -
Туга, безгрошів'я і п'янки,
Цвинтарі, згнилі хрести,
Церков пробиті очниці,
О, Русь, адже це теж ти,
Твої убогі сторінки!
А кров'ю залиті роти?
А рови, забиті «ворогами»?
О, Русь, адже це теж ти,
Тебе топтали чобітьми!
За сімдесят років, що минули
З тебе з живою здерли шкіру.
Ах, як же хочеться у відповідь
Своїм вождям заїхати в пику!
З тобою створили те,
Що не довелося монгольської батоги,
О, Русь, адже ти майже ніщо,
І ми - твої хворі діти!
Ах, дівчинка! Вже не той
Надвечір входить Новий рік.
Все порожньо, буденно, понуро,
Наче щось в нас охололо.
Не тішить вогнів гра,
Іграшок блиск і мішура,
І запах новорічної ялинки
Під новорічний дзвін хуртовини
Чи не збуджує, не бадьорить;
Свічка, і та не так горить ...
Ну досить! Істина проста -
Нас закрутила суєта
І сіренький, непоказний побут,
А Новий рік зовсім забутий.
А де ж дитячі захоплення,
Курантів бій гранично суворий,
Подарунків чудовий аромат
І новорічний маскарад?
Все в нас! І все ще повернеться,
І сірість дивом обернеться!
Йду. Вибачайте з мене
Ті, кому нічого я не повинен.
Кредитори, сім'я і рідня
Розберуться - багаж мій нескладний.
Йду. Не судіть гуртом
Те, в чому був винен я і не був.
Втім, можете; тільки потім,
Після кроку, провідного в небилиця!
Може, небилиця, а, може, і бувальщина
За останніми і важким порогом,
Може, життя наше - грішна пил,
Ну а там - усі рівні перед Богом.
Всі рівні, нікому не піти
Від відплати або нагороди,
Ну а мені на останньому шляху
Ні того, ні іншого не треба!
Два роки минуло. На жаль,
Ми не прижилися в цьому світі,
Чи не відхреститися від поголоски
І не сховатися на квартирі.
Не можемо. минуле сидить
Всередині, як цвях в бетонному блоці,
Чи не відпускає і свербить,
Душі витягаючи соки.
Нас вибиває з натовпу,
Як з тугих бутлів пробки -
Так пузатих клопи
Відпихають занадто боязких.
А хочеш жити - дивись в приціл,
Годівниці «жирних» охороняючи,
Чи не роздумуючи, що за мету,
І як вона потім смердить.
А запах може перебити
Давно перевірений засіб;
Питанням: «Пити чи не пити?» -
З тобою ми не страждаємо з дитинства.
Ніяк не вийду з війни:
Знову долають сни,
Так ясно, ніби наяву ...
Я болем і тугою живу.
Тугою за випаленої країні,
Де нахлебались ми цілком
Спеки, піску, чужої біди,
Де здихали без води ...
І болем за своїх хлопців,
Чи не побачив листопад
І не дожили до весни.
Вони все там, і з ними сни.
Мені залишилося зовсім небагато,
Шлях мій пройдений вже в імлі.
Трохи з'явилося світло у порога,
Я залишився один у сідлі.
Пронеслися ми важкої лавою,
Піднімаючи піски на диби,
Полеглих в стрибку покрили славою
І перловою плівкою - труни.
Підірвали свої обеліски
На землі, де згас світанок,
І пішли в надії на близький
І такий довгоочікуваний світло.
Я один, мені залишилося небагато -
Тільки вийняти ногу із стремена,
Але на це жорстоким богом
Чи не залишено більше часу.
Все розраховано їм заздалегідь,
Всім відпущений шматок землі,
І на серці зморшки ранні,
Як на в'ялу шкіру, лягли.
Цей хижий грудочку плоті
Раптом застиг на сході дня.
Кінь в останньому німому польоті
Розпластався вже без мене.
Експериментальне х / б,
Кепочка з солдатських зіркою
І пушок на підійнятою губі -
Боже мій, який ти молодий!
Фото перед боєм. А потім -
Напис на борту, як на дошці:
«Імені того, хто за бортом
Кров'ю захлинувся на піску ».
Ці роки канули, як дим,
І звучать гітарні лади:
Я тоді з тобою став сивим,
Ти залишився вічно молодим.
Молодість, згоріла в броні,
Молодість, спалена вогнем,
Ночами ти часто снишся мені
І той напис на борту про нього.
А ось і перша пороша:
Сніжок, морозець, всі справи ...
І знову двірник приголомшений,
Поникла головою мітла,
Раптово місце поступаючись
Лопаті, лому і шкребка.
На жаль, впало не тане,
Вганяючи двірника в тугу.
Сніжок іскриться і виблискує,
Морозець легкий, як перо.
Ах! Дитинство в повітрі витає!
О Боже! Все, як світ, старо:
Сніговики, сніжки і санки,
Дитячі гомін, дитячий вереск,
А скоро - постріли шампанським,
І море білих пінних бризок.
Від святкового передчутті
Уже під ложечкою смокче,
Як неземне украшенье
Зима саму себе несе!