Я кров убитих помідорів
наллю в бузковий стакан,
Ель-Пасо за вікном декором
поверх додасть мені сто грам,
і холодок кривавої Мері
остудить душу хоч на годину,
поки війна в ментальній сфері
НЕ вліпить в борт мені злий фугас.
Терпіння. в довгих розмовах
бредуть сумніву уздовж річки.
Дістало. вночі я в Ель-Торо
поїду, щоб мої віскі
не срiбло місячним світлом,
але навіть там, піднявши склянку,
під стогони примарних німфеток
я згадаю, як звучав орган.
Коли вітру пустель Марокко
пісок кидали мені услід,
і бедуїни самотньо
мчали, як примари комет.
Мечеті тінь, ваблячи прохолодою,
дарувала примарний спокій,
а ми, сховавшись за огорожею,
стояли тихо там з тобою.
І губи, що смаглявий кориці,
мені віддавали аромат.
Знову пам'ять дивною вервечкою
прокрутить плівку навмання,
і камінь в казковій огранювання
блисне на кортику в ночі,
а руки юної мусульманки
відмовлять вічності ключі.
Настав ранок, біль без стуку
проникла крізь смужку сну,
і божевільна стара
кричала, карою нам погрожуючи.
Разючий кортик проривався
крізь бедуїнські тіла,
а ми вперед без зміни галс
мчали, як дзвінка стріла.
Неначе соком помідорів
був залитий офіцерський френч,
швартується без зайвих розмов
обрубаний, час щоб зберегти.
Світанок червонів, і вітер свіжий
наповнив швидко вітрила.
Але поруч погляд чарівно-ніжний
все також кликав на небеса.