Нагадує сонця промінь,
Який світить самотньо,
До нас пробився з-за хмар,
І неспроста не може геній
Земне щастя зустріти,
І де велич творінь,
Там самотності друк.
Навіки ні землі, ні неба,
Чи не створив би, напевно, Бог,
Коли б у Всесвіті не був
Так безнадійно самотній.
Усюди стелиться солодкий туман,
А розсіється - гіркий обман,
І варто поле уявних чудес
У павутині сплетених словес.
Ми блукаємо у брехні, як в житі,
І у правди і брехні немає межі.
Колоситься хвиляста брехня -
Що посіяв ти, то й пожнеш.
При відсутності вірних прийме
І собаки беруть помилковий слід.
І стежка спереду не крута,
Тому що веде в нікуди.
Ховають правду за сотнею дверей
Ті, кому вона отрути страшніше.
Давши себе запаморочити брехнею,
З колодязів отруєних п'ємо.
Але над тими, хто в скверне загруз,
Хто людей обдурив, і не раз,
Спалахне яскраво, звинувачуючи і караючи,
Сонце грізного Судного Дня.
І довше століття триває день
(Б. Пастернак)
Прийоми часу на кшталт
Мистецтву ілюзіоніста:
Століть довший часом дні,
А роки пролітають швидко.
Вам посміхнеться час, але
У таку ви не вірте милість,
Коли здасться: воно
На мить в дорозі зупинився.
Йде століть череда,
Чи не втомлюючись навіть трохи.
Часів шарманка ніколи,
Жодного разу з ритму не збивав.
Озоном вічності дихаючи,
Знати не бажаючи про межі,
Чекає години свого душа
І ховає крила в тлінному тілі.
Ніхто б, вірно, і не робив зла,
Коли воно б не святкувало.
Одного разу випускає жало,
Уже не може далі жити бджола.
Але геній злий над добрим верх бере,
І рідкісний там, де в радість чиясь борошно,
Талант - НЕ жалити, а жаліти один одного,
Для ближнього коня не отрута, а мед.
Чарує кожного разу, коли гримлять салюти,
Кольорова розсип зірок, нехай і на півхвилини.
Але життя - не суцільно вогні і гуркіт феєрверку, -
Щоб про справи судити, потрібна інша мірка.
Кличе на вірний шлях сигнальна ракета:
І менше шуму від неї, і більше світла.
Краса врятує світ.
Ф.М. Достоєвський
Краса - це тяга така,
Що її нелегко подолати.
Ми і з Дияволом в змову
вступаємо
За одну лише з красунею ніч.
Але у раю і пекла на стику
І тепер, точно так же,
як у давнину,
Впізнається в лякаючому лику
Нотр-Дам де Парі, твій дзвонар.
І дзвонить дні і ночі по плоті
гучно дзвін
з пташиних висот.
Життя у Часу на ешафоті,
І не знаєш,
чий завтра черга.
Вдаряє сокиру зло і глухо, -
Згадуй про прекрасне
і плач.
Тільки перед величчю духу
Відступає в безсиллі кат.
І стежка
від земного межі
В безмежність небес
пролягла.
Світ врятує краса,
але не тіла,
А душі,
що чиста і світла.
ПАМ'ЯТІ СЕМЕНА Липкиной
Чи не в тому краю, що серцю милий,
Він, вічний знайшовши спокій,
Притулившись до снігу, здійнявся
звільнилася душею
Над огорожею, де півень
У контексті наших днів безглуздий,
Над тими, хто до поетів глухий,
А отже, ще й сліпий.
Залишивши позаду Арбат,
Він, що зберіг єство,
Вдихнув весняний аромат
Одеси дитинства свого,
Потім - і спеку землі батьків.
Чи не ховаючись від спорідненості кровей,
Він йшов, як міг, на цей поклик
Від перших до останніх днів.
Так і запам'ятається навік,
Як в ранок то перед ґанком -
Поет, особою впав в сніг,
В бруд не вдарив обличчям.
Подібно човні на каналі,
Полях назустріч і лісам
Автобус наш по магістралі
Плив з Брюсселя в Амстердам.
І, занурений в напівдрімоту,
Душі дарує спокій,
До склу приклеєний боковому
Пейзаж був скромний і простий:
У просторі луки заливного,
Як на зображенні, наяву
Ліниво огрядні корови
Жували соковиту траву.
Здавалося, сил позбувся вітер
Під крилами людський біди,
І ніби не було на світі
Ні ненависті, ні ворожнечі.
І дощ з хмари, що нависла,
Чи не проливали на стерню,
І календар все скинув числа,
Як тягар важкий своє.
І суєта шляху земного
Чи не ляже пилом на листя,
Поки одвічні корови
Жують одвічну траву.
ВАН ГОГ. ДВА СЮЖЕТУ
У КАРТИНИ "Пшеничне поле
Зі снопом (1888 г).
День цей видався погожим.
Бери ж фарби і малюй! -
Він вийде у тебе схожим
На довгий, палкий поцілунок.
Розкрій мольберт у хлібній ниви -
Вона палає серед дня
Так сліпуче красиво
Снопами рудого вогню.
Чи не гасне заграва пшениці,
Ще не отгоріт захід.
На землю не сідають птиці,
А сядуть - пір'я опалі.
А людина - в запалі з світанку,
Бронзовошкірий тому,
Один - не воїн в полі цьому,
Але мирний трудівник його.
Робота радісна така -
Хоча і низько гнутися, але
Класів полум'я приборкуючи,
Щоб служило всім воно,
І в будинку, навіть небагатому,
Як літнє повітря, гарячі,
порадували ароматом
Буханки хліба з печі ...
... Завдає майстер на картину
Останній, негустий мазок ...
А день іде дорогою довгою,
Такий же рудий, як Ван Гог.
У КАРТИНИ
"ЗОРЯНА НІЧ" (1889р.)
Ніби в цілій Всесвіту стоїть тиша.
Безтурботна село в обіймах сну.
І не чути собак, може бути, тому,
Що лякаються гавкоту вони свого.
Але загляне у віконце, де світло не погасло,
У відведений для повного відпочинку годину
З нетлінність рудобородий Ван Гог,
Вказівним пальцем ваблячи за поріг,
Але не в далечінь, а туди, де проліг Чумацький шлях -
Поспішайте на небо нічний поглянути!
Цей старий пейзаж дивно новий:
Феєрверк засяє в темряві світів,
Зародилася життя беззвучний салют -
Вище дахів наяву хризантеми цвітуть,
І бредуть, від пагорба прямуючи до пагорба,
Кипарис і зірка, що припала до нього.
А ще кажуть: не буває чудес!
Тільки де ж розгадка загадки небес?
Нерозкрита таємниця спіральних вогнів.
Ми з Ван Гогом набагато наблизилися до неї,
Стомлені денний зумівши перемогти.
І спасибі, Вінсент, за чарівну ніч!
Ми з тобою про щось говоримо,
Монотонно, нескінченно довго,
І слова, як сигаретний дим,
Тягнуться над столиком у вітальні.
Тихо занурюючись в цю муть,
З кімнатних квітів спадають листя.
І поспішаю вікно я відчинити,
Щоб повітря від словес очистити.
Ллється і дзюрчить жива мова.
Мені б навчитися разом з вами
Як безцінний дар, її берегти
У містах, прокурених словами.
Помовчимо, і в цьому є резон,
І зрозуміємо вперше, або знову:
Цей світ, як диво, створений
Силою божественного слова.
І біда ти наша, і вина,
Що ведемо бесіди невміло.
Слово - не монета, - гріш ціна,
Якщо в обороті потьмяніло.
Шлях воно відливом золотим
Нас з буднів поманить рутинних,
Де і про любов ми говоримо
Монотонно, нескінченно довго.
ЖІНКА НА ІМ'Я БЕЗСОННЯ
Ось і знову до заходу сонце хилиться,
Розсипав зірки вечір в височині,
І жінка на ім'я Безсоння
На пізній вогник зайде до мене.
І заграють нам цвіркуни на скрипочках,
Забуду я, що спати давно пора,
І серед ночі не піде на пальчиках
Та гостя, що прийшла ще вчора.
Чи не піддаючись чарам царства сонного,
Куди вабить втомлена душа,
Зрозумію, як ніжний чаю смак зеленого,
Коли ковтками п'єш і не поспішаючи.
Підкидаючи гілки в пащу камінну,
Сплітаючи думок повільну нитка,
Ми поведемо про те бесіду довгу,
Про що інакше не поговорити.
І час, загусло, потягнеться,
З годин настінних капая, як джем,
І та, що до ранку зі мною залишиться,
Нашепче рядки майбутніх поем.
Я проводжу до дверей цю жінку,
Коли від сонця сховається місяць,
Але буде на прощання мені обіцяно,
Що повернеться, і не раз, вона.
Не пропусти інші цікаві статті, підпишись:
Ми блукаємо у брехні, як в житі,
І у правди і брехні немає межі.
Любі друзі! Перед вами рядки одного з кращих поетів Ізраїлю і не тільки. Яке "переплетення" слів, яка музика всередині рим. Завжди, коли читаю Фредді, дивуюся його разюче точному погляду на світ, природу, відносини між людьми, на образність строф, незвичайну гаму почуттів, дійсно, то філософських, то ліричних, то іронічних, але в кожному слові - саме його, надзвичайно точний і подібний одночасно, погляд на життя, природу, людину. А, найголовніше, - його поезія стає все більш і більш глибокої, поезія Майстра! Рада, що все більше читачів познайомляться з його чудовими віршами.
Озоном вічності дихаючи,
Знати не бажаючи про межі,
Чекає години свого душа
І ховає крила в тлінному тілі.