ти кращий, сказала вона це твоє біле пузо і волохаті ноги. ти ніколи не стріжёшь нігті і руки в тебе жирне як котячі лапи твій яскраво-червоний ніс і найбільші яйця з усіх, що я бачила. ти вистрілюєш спермою, як кит водою з дірки на спині.
звір звір звір, вона поцілувала мене, що ти хочеш на сніданок?
-
З книги "Любов - це Пес з Ада" Вибрані поезії 1955 - 1973Black Sparrow Press, 1977
ось здорово, я тільки що написав два вірші, які мені не сподобалися.
в цьому комп'ютері є кошик. я просто пересунув їх і кинув у кошик.
вони зникли назавжди, ні паперу, ні звуку, ні сказу, ні семяносцев, а потім просто чистий екран чекає тебе.
особливо дощової ночі на кшталт цієї з нікудишня музикою по радіо.
і тепер - я знаю, що Ви думаєте: може, йому варто було викинути і цю лажу.
ДОРОЖНЯ ЗВЕДЕННЯ
тут в Лос-Анджелесі на автострадах знову щось на зразок Дикого Заходу. у багатьох з собою рушниці, і якщо перетнути їм дорогу або якось дратувати їх своєю їздою, вони зупиняються, направляють рушниці і починають стріляти. тут для багатьох з нас життя тепер - це вже занадто, лезо бритви завжди напоготові, і будь-яка дрібниця, яка тільки може бути, стає складною і останньою сутичкою. багато цього чекають, багато хто навіть сподіваються на це. але після цього виникло дещо ще: водії поводяться набагато ввічливіше. хто, чорт забирай, хоче отримати кулю 32-го калібру, щоб обігнати три машини в щільному русі? я? да я так ввічливий, що черниць б знудило. я краще помру від власних рук.
СМЕРТЬ ідіот
він говорив з мишами і горобцями, в шістнадцять років його волосся були сивими. батько бив його, а мати ставила в церкві свічки. його бабця приходила, коли хлопчики спали, і молила диявола звільнити його з своїх рук поки його мати слухала і плакала над біблією.
схоже, він не помічав дівчат схоже, він не помічав, як хлопчаки грали, небагато навколо він помічав йому, схоже, все було нецікаво.
у нього був великий, жахливий рот і випирають зуби а очі були маленькими і тьмяним. плечі були опущені, а спина була згорблена, як у старого.
він жив по сусідству. ми говорили про нього, коли нам було нудно, а потім переходили до більш цікавим речам. він рідко виходив з дому. нам сподобатись мучити його, але його батько, величезний і жахливий мужик, мучив його за нас.
одного разу хлопчик помер. в 17 років він все ще був хлопчиком. смерть в маленькому кварталі помічають швидко, а потім забувають через 3 або 4 дні.
але смерть цього хлопчика, схоже, залишилася з нами. ми продовжували говорити про неї своїми ламаються голосами о шостій вечора, перед настанням темряви, прямо перед вечерею.
і коли б я не проїжджав через цей район тепер, через багато років, я все ще думаю про його смерть, забувши про всі інші смертях і про все, що було тоді.
-
З книги "Горіти в Воді, Тонути у Вогні" Вибрані поезії 1955 - 1973Black Sparrow Press, 1986
ЧИТАЮЧИ критичних статей
це складно прийняти, і ти оглядаєш кімнату, шукаючи того, про кого вони говорять.
його немає там, його немає тут. він зник.
коли вони добираються до твоєї книги, ти - вже не твоя книга. ти на наступній сторінці в наступній книзі.
гірше того, вони неправильно розуміють старі книги. тебе хвалять за те, чого ти не заслужив, за проникливість, якої там немає.
люди прочитують себе в книгах, змінюючи те, що їм потрібно і прибираючи те, що не потрібно.
хороші критики - така ж рідкість, як і хороші письменники. і коли я отримую хороший відгук, або поганий, я не приймаю його всерйоз.
я на наступній сторінці. в наступній книзі.