Ось же, спало на думку розповідь написати. Захотілося мені, щоб простенький був такий і рейтинговий, щоб відгуки на нього сипалися як з рогу достатку, щоб був він доступний розумінню будь-дурки на світі ... дурочка? Ну звичайно! - хто ж ще стане витрачати свій дорогоцінний час даремно? Тільки ті, у кого права півкуля наїжджає на ліве. Назва дуже важливо. Назва повинна представляти собою як би ту липучу стрічку, на яку масово сідають мухи. І нехай собі прилипають, це важливо ... Жінка і шопінг. - немає. Коли ж жінка особливо прекрасна. - було. Мінливості жіночої любові. - а думка підленьке все ж крутиться в голові: чоловіки, мовляв, теж мають деяку кількість, буває, що теж Новомосковскют розповіді, б і їм якось потрафити. Коротше, зупинився на компромісному варіанті те, що ви і бачите вище.
Гаразд. Тема задана, півсправи зроблено. Тепер - не розслаблятися. Прості пропозиції, поменше пов'язані зі змістом. Всю ту літературну мішуру - геть. Опрощается! - казав Лев Толстой, зустрічаючи в околицях Ясної Поляни миловидних селянок. А ось даму Анну Кареніну жорстоко зарізав паровозом. Чи не зумів вирішити проблему одвічною жіночої мрії про краще устрій світу. Так що там граф Лев Миколайович. Сам Бог-Батько не зміг там у себе в юдолі сумуючи влаштуватися з Євою Адамівна, погнав її геть під три чорти на землю грішну влаштовувати справи по своєму поняттю. Стало бути, по всьому виходить, що Євін дочки донині залишаються незрозумілими ніким взагалі, мужами зокрема. А значить - у мене є шанс.
Як сказав Поет: "Чоловік дурний і зло пізнав, і нахабний, і дурний, і здичавів". На жаль, це не груба брехня, але констатація факту. Адже дикий чоловік, нахабно опанувавши нещасною жінкою, за своєю безмірною дурниці простодушно вважає, ніби він сякий особливий самець видалий і тепер, зрозуміло, назавжди поставив жирну крапку в жіночій кар'єрі жінки. Наївний, він навіть не здатний здогадатися, що є нікчемним черговим статистом в стародавній містерії. А жінка - душа, душа - свобода! Летить і летить крізь всі перепони відчайдушно. Але, все-таки я розслабився ...
І мрія! Завжди інша, переливчаста, приховувана між нічого не виражають фразами, що відображається в поглядах і позах ... милуюся. Будь-яку жінку, яку не візьми - готовий нести, як хрест! Вона мені каже: навіщо ти так ... Інакше? - ти. Ти ти! Ті тьху! То ти! Ти та! Туди сходжу, повернуся сюди, ніщо не те, не се, а так, так ні ... божественна! І я хочу таку, єдину, неземну.
О! Я спорудив би з підручних матеріалів для неї п'єдестал - високий! - і витягає її туди, щонайменше, раз на три дні. Я запам'ятав би її розвиток магією цифр. Не замислюючись, порушував би її полум'яні пориви, шепочучи на вушко всілякі дурниці. Я почав би систематично розмахувати руками, на зразок того сторукого велетня перших часів всесвіту потім, щоб жоден приблудний пес, собака, не надумав навіть близько наближатися ... Такий я?
Так! Я б, прихопивши патрони кульові і кілька картеччю, з рушницею напереваги відправився далеко в ліс вбити лося, щоб принести їй м'ясо і роги гіллясті. А якщо б раптом унадився навколо бродити мужик в постолах, струшуючи від злоби молоді вільхи, я крикнув би йому: "Ні, Падер! Ужо стрельну! Вали звідси на хер', поки живий здоровий! Коли піду, візьмеш тут шкуру, тельбухи, і все, що знайдеш ... "І нехай би дощ періщив, иль сніг злітав завісою з небес - мені все одно - я йшов би напролом крізь нетрі додому до коханої, щоб скоріше обійняти її закривавленими руками. Так треба жити, а то!
Не так? І що? Котитися перекидатися? Лежати у ніг і мимрити? Клянчити? Добре. Про жінка, що повергнула мене у прах! Всі клавіші твої відомі музиканту, але партитуру пишеш тільки ти одна. Дивись як я мізерно виглядаю під гострим каблучком! Помилуй, пожалій убитого нетлінної красою. Моя чи в тому вина, що знову тону в бездонному вирі, в твоїх очах? А я живий! Я навчився нотах, освоїв інструмент - і музика не раз звучала в серце. І потужне крещендо рвало на дрібні шматки мій тендітний світ завжди. На жаль.
Хотілося написати розповідь, а вийшло ось - вірш. Але, якщо розсудити - як можна говорити про жінку ганебною прозою? А що розповідь? - розповіді є кому писати і без мене. Про благо, Боже мій!