Хотіла спочатку писати про протестний рух російських студентів в Парижі або про шмотки, а тут сказали, напиши про бомжів паризьких. А що я знаю про французьких бомжів? Тільки один раз ночувала з таким на вокзалі в Ліллі в кімнаті очікування після концерту Arctic Monkeys. Опівночі прийшли поліцейські і вигнали нас обох - йому сказали «пішов геть», а мені - «мадмуазель, нам страшно шкода, але зніміть краще номер в готелі». Той бомж був добрий, нікого не чіпав, голосно хропів і ще ходив з візком, в якій була купа всього.
Зі столичними справ мати ще не доводилося. Правда на моїй станції метро живе, здається, ціла комуна цих хлопців, і весь час одні і ті ж особи. Їдеш ввечері додому, а вони розляглися на стільцях, п'ють вино, курять самокрутки і сміються. А ще є один, який живе на матраці поруч з Сорбонною і теж п'є вино. Якось несолідно, що за бомжі такі, думаєш про себе.
Щоб було не сумно і не страшно, вирішила сколотити невелику команду. Їдемо до Берсі, там повинен бути ресторан, де їх годують. Як на зло, по дорозі жодного бомжа. Субота є день, напевно, всі пішли на бранч. По дорозі до нас підходять якісь стрьомні мужики - може і не бомжі, але стайл витримали. Один з них пропонує попозувати на фотоапарат, для чогось бере мене в оберемок, а потім цілує в щоку. Я під дією християнського гуманізму широко посміхаюся і взагалі веду себе по-доброму. Після такого Хага відразу згадується розмова напередодні з хорошим другом, який з побоюванням напівпошепки говорив: «А раптом вони будуть на тебе кашляти і дихати, ти там обережніше».
На паркінгу помічаємо спальник, припаркований прямо поруч з чиєїсь машиною. Навколо розкладено все майно - банку з кавою, ковдру і інший стафф. Господар кудись шкандибає геть від нас. Ми його наздоганяє і запитуємо, чи хоче він з нами поговорити. Він посилає нас куди подалі.
У місця годівлі тусуються якісь дивні типи в бомбер і зі спортивними сумками. Якби не Сена, мирно протікає десь на задвірках пейзажу, то був би точно Казанський вокзал.
Прямо на вході сидить бездомний і заряджає свій мобільник. Суворо дивиться на нас і каже, що фотографуватися не хоче. Відразу ж до нас підлітають два чорних здоровані, які намагаються нас виставити за двері, бо немає дозволу. У нерішучості тупцюємо поруч зі входом. Здається, це фейл.
Але тут підходить жінка і просить закурити. Її звуть Анжеліна, їй 27 і вона румунка. Розповідає, що в Парижі величезна ком'юніті румунських бездомних. У себе вона до 15 років жила з прийомними батьками, які її били, потім втекла і спала на вулиці. Вийшла заміж і приїхала з чоловіком до Парижа, народила трьох дочок, яких у неї забрали. Намагалася знайти роботу і навіть знайшла одну, але господар араб пропонував інтим - вона відмовилася. Каже, були часи, коли вона рилася по смітниках і шукала, щоб поїсти, але тепер трохи допомагає держава, та й сама вона намагається знайти хоч якусь роботу. Скаржиться тільки, що люди навколо злі - і румуни, і французи. Показує на одного мужика зі спортивною сумкою: каже, ось дивись на нього, все румуни хочуть його побити, бо він здає своїх Флік (французькі копи). А французи ніколи не дадуть ради, хоча знають, як твої справи кепські. Але в Румунію все одно не хочеться, тому що там теж жити доведеться на вулиці. Під кінець розмови Анжеліна визнається, що написала книгу про все, що з нею сталося у Франції. Книжка на румунському, і коли-небудь вона переведе мемуари на французький і продасть якомусь видавництву. Я про себе думаю, що якщо у неї це вийде, то взагалі-то така книга може і бестселером стати. На нас знову починають наїжджати охоронці, загрожують покликати фліків. Ще трохи і, здається, ми отримаємо помордам. Анжеліна починає за нас заступатися і каже їм, що ми розмовляємо про книги.
Паралельно наш фотограф базікає з бомжем з Марокко. Він - у стильній куртці і в окулярах з модною оправою. Любить політику і знає всіх радянських генсеків. З розмахом міркує про місце Росії і Китаю в світовій дипломатії. Розповідає, що в Марокко погано і він туди точно не повернеться: в Парижі у нього медична страховка і взагалі. Одне тільки неприємно: вся система допомоги бездомним - суцільне приниження. Він із задоволенням позує, курить і п'є каву з пластикового стаканчика.
Темніє і починається дощ. Їдемо в супер-буржуазний район Сан-Жермен. Там у кафе Армані під парасолькою сидить бомж і читає книжку, підходити вже не хочеться - нехай людина відпочиває. На бульварі зустрічаємо дідуся в навушниках, при краватці і з пляшкою пива - теж замаскований бомж, з паризьким шармом.
І ось що мені спадає на думку після цього дня: я раніше думала, що якщо бомж - значить з ним поряд не постоїш і не поговориш. Виявляється, і поговориш, і пообнімалися, і потусуешься. І взагалі, наш фотограф сказала: «Бачила, які у марокканського бомжа були окуляри? А у мене до цих пір немає грошей зробити собі таку оправу ». Такі ось справи, паризький глем, не дати - не взяти.
