Словоблуд звичайний, гірше хитрого пустуна,
Ось така неодмінно виходить біда,
Якщо дар віршування дістається негідникам,
Без сорому і без докорів, заради красного слівця,
Про батька або про маму, не соромлячись сипле мат,
Стіхоплёт не мати сорому, що візьмеш? -дегенерат.
Посміхаються покидьки, розважається урод,
Муза п'яна в сторонці, позолочений щеріт рот.
Принижують Русь покидьки, але з неросійським головою,
Гублять російського дитини, нудно так, хоч вовком вий,
Коли сторонній, то зрозуміло, поднагадіт і втече,
Слово Русь для них не свято і рука не затремтить,
Але, ось цей, як би, російська, тільки, кінчений дебіл,
Тих, хто прийняв смерть під Курськом, Сталінград і Ржев забув.
Чи не сумняшися нітрохи, роззявляє рот урод,
І роззява сьорбали, гидоту хаває народ.
Зрадив заради слави дзвінкою, проміняв Святу Русь,
Я таких "своїх" покидьків, більше, ніж чужих боюся.
***
Я з вами говорю.
Станіслав Золотець
***
Я з вами говорю
і ласкаво, і гнівно.
Я з вами говорю про сам злободенному -
про те, що в злобі, в злі і в озлобленості дня
добро і вічність нам - найближча рідня.
Ви чуєте мене?
Ні, в страх або в безтурботність
впадаючи, - до злобі дня, як ніби до вівтаря,
ви льнёте. Але знову - через добро і вічність,
крізь вічність і добро я з вами говорю.
***
Відповідь в преклічку:
Прости, поет, вони тебе не чують,
Я нинішніх поетів не звинувачую,
Вони, як дихають, так вони і пишуть,
А пишуть вони всяку Муйне.
На згарищі пишуть про квіточки,
На кладовищі танцюють і співають,
Фальшиві, надумані рядки
Пробили в наших душах колію,
Радіє русофобська цензура,
Крок вправо, вліво, окрики-мовчати!
Принижена російська культура,
Дешева продажна друк.
***
Станіслав Золотець
"Скажи, синку, за що, за що, за що ж
ті, хто у вас сьогодні у владі,
Перемогу нашу перетворили в прах?
Скажи, невже це - назавжди ?!
... І прокидаюся я в сльозах сорому. "
************************************
У перекличку:
Прости, батько, мені соромно, ти мав рацію,
Коли сказав: - Ні, ми не всіх добили,
Ми, недобиткам цим волю давши,
Все зрадили, що ви в бою добули.
Тепер злодії з посмішкою на вустах,
Крадуть нафту, так, все вони крадуть,
І негідникам зовсім невідомий страх,
- Ми програли третю світову.
Ми їм зовсім без бою здали Кремль,
Ми всю країну без бою їм віддали,
Дітей своїх, ми їм віддали в полон,
Ви Мир врятували, а ми все простебалі.
Їх багато тих, яким наплювати,
Яким не прикро за Державу,
Вони підуть знову голосувати,
Як і злодійському новим статутом.
Їм наплювати, що легіон СС,
У Прибалтиці спокійно марширує,
А тут ділки крадуть російський ліс.
Доля країни їх не цікавить.
Чи не бачить це, хіба що, сліпий,
Іль той, хто нічого не хоче бачити,
Набат не чує хіба що, глухий,
Іль сам здатний Батьківщину образити.
***
На фронті було ясно-ось він, ворог,
У прицілі він і ми прицілі теж,
Тепер же все інакше, все не так,
Куди не глянь-одні й ті ж пики.
У них гвинтівок немає і немає хрестів,
І зовні на людей вони схожі,
За їх справах дізнаєтеся злодіїв,
Хто Русь ще так ненавидіти може?
Росію перемогти фашист не зміг,
Вони змогли і нині торжествують,
У третьої світової-такий підсумок,
-До нулю звела Другу Світову.
І в свято зі сльозами на очах,
Ми від сорому куди не знаємо дітися,
Горить ще вогонь і все в кольорах,
Але у вогню не можемо ми зігрітися.
***
М.Ю. Лермонтов
Скеля
"Ночувала хмаринка золота
На грудях скелі-велетня;
Вранці в дорогу вона помчала рано,
За блакиті весело граючи;
Але залишився вологий слід зморшці
Старого скелі. самотньо
Він стоїть, задумався глибоко
І тихенько плаче він у пустині "(с)
***
У перекличку:
Він сумує про швидкоплинному щастя,
Коротку мить, але це щастя було,
-Не сумуй, прости мене, мій милий.
Стогне вітер відлунням пристрасті.
І забирає вітер стогін у відповідь:
-Я люблю тебе, ну, де ти, де ти !?
Без тебе мені щастя в житті немає.
Тихо плаче без відповіді вітер.
Низкою проносяться столетья,
Незмінний тільки вічний вітер,
Мало що міняється на світлі,
Вічні питання без відповіді.
Золоту хмаринку відпусти,
Побажавши щасливої дороги.
***
День розмив весняний перший дощ.
[Руда Соня]
День розмив весняний перший дощ.
Знову життя розділена на частини.
У минулому я вже иль в сьогоденні?
Знаю тільки, ти мене не чекаєш ...
Вітер знову розжене хмари,
Калюжі спалахнуть дзеркалами сонно.
Мені б чуми тобі наслати бубонної,
Я ж лише рукою махну - Поки.
***
Бувай.
Рятувальник.
Ну бувай. але серце Стрепенеться,
І вії затремтять злегка,
І сльоза несподівано навернётся,
Буде сниться мені твоя рука.
Та, рука, якою ти змахнула,
І любов, склавши свої крила,
Може бути, втомилася і заснула,
Чи не літає, але не померла.
***
«Бога впустити в душу ...» - серцем своїм слухай!
Тільки впустити мало - хіба мало потрапляло
Всередину черепної коробки різного ... Але не в дужках,
І не в лапках навіть, і вже не на продаж
Слово просте - «совість», що полосою крові,
Що не в шумливих соснах і не в дзвінких росах -
Чи не в благодушній ліні. Совість - це ступні
Твоєї душі до пекла пильної в себе погляду.
З соснами якось простіше, мовчки бродити в гаю
І повторювати - з Богом в життя моя дорога,
У милостивої цієї ліні ... А за спиною - тіні,
А за межею - особи ... Хочеться повіситися,
Якщо про них пам'ятати ... краще забути скромно,
Краще піти в сосни, в млості топтати роси ...
Сперечатися нам усім від століття -
Спати чи в нірвані солодкої, себе любити крадькома
Або ж Людини.
Але не фантом, що не абстракцію - гидкого, може статися,
Дурного, але справжнього, з нервом - струною дзвінкі,
З кров'ю, як кіновар, Близького - Божу тварь.
І як же бід на порозі пам'ятати душею про Бога,
(Не згадуючи матір!)
І Близького, заради злата, слави, регалій, блату,
Слівця на світу - не зрадити?
Нехай їх ... шумлять сосни, і сріблом - роси ...
Кожен напише повість життя своєї грішної,
Як йому скаже Совість -
Бога частинка вічна ...
Все у нас по поличках розкладено,
Все по-розпорядку, кожен крок,
Лічено, поділено, помножені,
Тільки у поетів все не так.
Слово шукають, пошуками нудяться,
Нібито живуть на небесах,
Загалом, дурниця займаються,
Вірять ніби діти в чудеса.
Чи часто вірші у них народжуються,
Найчастіше, словоблуддя одне,
Але вони, нещасні, намагаються,
Рими для поетів, що вино,
І вони досмерті упиваються,
Трудною дорогою на Парнас,
Що вони так часто посміхаються?
Нібито так радісно спілкуються,
З тими хто невидимий для нас.
***
Бути знаменитим негарно,
чи не це піднімає вгору.
Hе треба створювати архіву,
над рукописами трястися,
мета творчості - самотдача
а не галас, не успіх.
ганебно нічого не означає
бути притчею на вустах у всіх.
******************************************
рятувальник
Коли тебе ніхто не знає,
Чи не чув навіть про тебе,
Тебе, звичайно, не читають,
Ніде тебе не поминають,
Але ти пиши, себе люблячи.
Пиши, над кожним рядком плачу,
У пустелі про себе сурмлячи,
І тільки так, а не інакше,
Ось це, б. самовіддача,
-Віддати себе всього себе.
***
«Не скажуть: так, у вас були важкі часи.
Запитають: чому мовчали ваші поети? »
(Бертольд Брехт)
Вся країна до убозтва доведена.
Наші діти, батьків викриваючи,
Чи не кивнуть: "Були злі у вас часи!",
Кинуть: "Ваші поети мовчали!"
Як сталося, що в горло свободи вп'ялися
Мертвяки, мародери, вампіри?
Як ми їх прогледіли, як тихо здалися,
"Ще не вмерла!" - щасливо волали.
Соромно, Господи, нудно, хоч вий на місяць.
Як вожді-то у нас обмельчалі!
Розтягнули, прожралі таку країну!
А поети - поети мовчали.
Адже поезія - це останній редут
Перед прірвою здичавіння.
Як нещасний народ, що живе тут,
Якщо він захлинувся мовчанням!
Ось і кружляє над нашою країною вороння,
Чорною хмарою закривши від світанку.
Так кому її шкода? Хто підніме її,
Якщо в ній не залишилося поетів?
*****************************************
В'ячеслав Воробйов
Що ви пред'явите?
Що ви пред'явіть, коли настане попит,
Де були ви-опора і надія?
Невже не бачили? - зовсім просте питання,
Суть чорну під білою одягом?
Як допустили ви Вітчизни розор?
Ви, запустили в будинок наш злого звіра!
Ви не не припускаю, але це ваш ганьба,
Прийшов до нас злодій, а ви все пісні співали?
Біда завжди, коли не чекаєш її, прийде,
А ніч завжди темніша перед світанком,
Біда росте, коли мовчить простий народ,
Росте швидше, коли мовчать поети.
Рецензія на «Батько забув» (Михайло Аніщенко-Шелехметскій)
Справжня жива осмислена.
Моє шанування!
Удачі вам!
Може я і помиляюся, але мені здається, є перекличка:
Якщо покине мене натхнення,
Якщо наздожене душевний розлад,
Встану перед Господом я на коліна,
-Прости мене, Господи, я винен.
Я не прошу ніякого багатства,
Ні посад, ні пошани, нагород,
Дай мені надію з тобою спілкуватися,
Прости мене, Господи, я винен.
Спаси і не дай одиноким залишитися,
Я повторю покаянно сто крат,
Повір мені, Творець, я буду намагатися,
Прости мене грішного, я винен.
Якщо друзі від мене відвернуться,
І не допоможуть ні сват, і ні брат,
Боже, не дай мені від горя звихнутися,
Прости мене, Господи, я винен.
Якщо ображу когось випадково,
Так, що, повірте, і сам я не радий,
Ти допоможи загинути в розпачі,
Прости мене, Господи, я винен.
Якщо виникне сумнів в порятунку,
Або задавить погана туга,
Дай же втомленою душі натхнення,
Любити тебе, Господи, живий я поки.
Солодкий твій хліб, що з райського Храму,
Але круто замішаний він на крові.
Дай же надію нащадку Адама,
Назватися коли-небудь сином твоїм.
***
Рецензія на «Молитва» (Михайло Аніщенко-Шелехметскій)
Ви не вірте мені, не вірте, я не знаю,
Нашептав мені Бог якісь слова,
Слухав я Його майже не розуміючи,
Тільки пам'ятаю, що паморочилося в голові.
Говорив він мені божевільному про головне,
Все забув, але тільки помню- про любов,
Що ми діти і йому ми будемо рівні,
А потім Він мені сказав: - Іди, живи.
Тільки так, щоб мені за вас не було соромно,
Чоловічок, ти мене не підведи,
Щоб не було мені боляче і прикро,
Ну йди ужо, рідний мій, йди.
Ось тепер йду по життю, згадуючи,
Скільки разів я зарікався і грішив,
Ви не вірте мені, не вірте, я не знаю,
Тільки думаю, що Він давно вирішив.
Що мені можна, що гідно, що злочинно,
Пропонуючи мені обрати маршрут інший,
Вирішуючи тільки те, що мені є,
Тільки так мені це нудно все часом.
В'ячеслав Воробйов
***
В'ячеслав це дуже дивна перекличка з моїм віршем "Батько забув".
Радий спорідненої душі.
І я радий Вам, Михайле!
Я завжди відчуваю споріднену душу.
Вона з добром і це головне!
З повагою, я.
Удачі вам!
Пощастило поетові, він не дожив,
Не побачив підлості людської,
Як рубали російські берези
Сокирою, неросійських рукою.
Для чоловіка, сльози-ненормально,
Я шепотів мені ненависний мат,
І рукою своєю російської, машинально,
Я шукав свій російський автомат.
************************************
Той чиновник, котрий дозволив підлість цю,
І зараз ще при владі-всім задоволений,
Що сказати ми можемо російському поетові,
Знати така нині зла наша доля.
В.Н.Воробьyoв.
***
Н Зінов'єв "Я - РОСІЙСКA"
В степу, покритим пилом бренной,
Сидів і плакав людина.
А повз йшов Творець Всесвіту.
Зупинившись, говорив: Чого хочеш
"Я один принижених і бідних,
Я всіх убогих березі,
Я знаю багато слів заповітних.
Я єсмь Твій Бог. Я все можу.
Мене засмучує вигляд твій сумний,
Який сумом ти тісно?
І чоловік сказав: "Я - росіянин",
І Бог заплакав разом з ним.
**************
Недомовленість якась.
Сказав Господь, ковтаючи сльози:
-Тобі допомогти я не можу,
Ти сам собі, рідний, загроза,
Навіщо ти двері відкрив ворогові?
У свою заповітну світлицю,
Пустив засланців сатани,
Не плакати треба, але молитися
Тобі зі свідомістю провини.
Сказав Він так і пішов,
А російський плакав, як уві сні,
Рукою лівої він хрестився,
А правою немає. вона в Чечні.
Який вік нам сперечатися судилося,
Який вік все лютіше мови.
Звідки ми - чи не все нам одно,
Чим краще Синьогора Межиріччя?
Хто пращур наш - Сварог иль Ісус?
І як нас звати - Слов'яни або Руси?
Відповість кожен на свій каприз смак,
Але як часом різняться наші смаки!
Хто говорить - нам багато тисяч років,
Хто говорить - одне тисячоліття.
Інший скаже - ми пасинки планет,
Інший - про, немає: обіцяні діти.
Нас назвуть нетутешнім "Іоанн",
Літа вважатимуть за шрамами і зморшками,
І до пори зануриться в туман
Наш давній спір без толку і причини.
Ми - ті, хто є, а що до решти -
Чи не їм судити про наших російських суперечках,
Їм - тіні стін, бетонних і сталевих,
А нам - вітру на північних просторах.
Ми - ті, хто є. Іншого не дано.
Так чому, відточуючи мови,
Який вік нам сперечатися судилося -
Чим краще Синьогора Межиріччя.
***
У перекличку:
Пройдуть роки, ми всі помремо,
А вірш залишиться навіки,
Так, тому, що правда в ньому,
Адже жид є в кожній людині,
І в кожному є подібний чорт,
Згоден, так, в нерівній частці,
У тому більше, хто пихатий і гордий,
А в "богообраних", тим більш.
Їх злочин несть числа,
Але, що потонули в гордині,
Вони творять свої справи,
З сімнадцятого і понині.
Мільен померли в країні,
Союз Радянський знищений,
А ми покірні сатані,
І тому винні теж.
Поки в умах понятья немає:
-Так жити не можна, так Богові!
Нас чекає ще чимало бід,
Нам випробувань буде багато.
; ***
Перекличка з поетесою:
;
Якщо ти поет
[Світлана Севрікова]
Чи не бруднити папір, що не витрачай чорнило.
Не пиши віршів ні смішних, ні сумних.
Якщо ти поет, - схиляючись перед силою,
А точніше, безсилля шостого почуття.
Якщо ти поет, і тим паче геній,
Ти, звичайно, зрозумів, що навіть вітер
Скромно шелестить нічний бузком
Геніальніше всіх світових поетів.
***
аналітичний відгук
Вірші повинні колисати і пестити,
Прозорі, як кришталеве скло,
Вабити і красою залучати,
І всім дарувати душевне тепло.
У віршах повинна бути таємна мрія,
Про те, що не трапиться ніколи,
В поезії є різні кольори,
І радість в ній і страшна біда.
Вона повинна покликати і пробудити,
І всім сказати, де ховається вина,
Корябать нашу совість і судити,
Впевнені, поезія повинна?
Чи гідна уваги її,
Епоха байдужості і зла?
Вона давно гідність своє,
Недорого на ринку продала.
***
Марина Струкова
Чи не до вас, а до вашої крові підношу
свою благання до переможної древньої волі.
Я в вас могутніх пращурів буджу,
звикли до ратної і розбійної частці.
Борг безнадійний виконаю, поверну
тієї Батьківщині, де впасти вірніше, ніж здасться,
і бісер сонць в людську бруд жбурну.
Навіщо? а після можуть здогадатися:
Щоб тварина, в бетонній спали норі,
раптом задихнулася від випадкової гордині
і, погляд піднявши до сяючою зорі,
зброї стягнула і святині!
***
У перекличку, як би, як відображення новітньої історії Русі, і попередження руйнівний Вітчизни:
(Відповідь користувачу: Рятувальник.)
За багато років тільки одна рецензія.
Погано, дуже погано, що немає відгуків, це поганий ознака.
Це означає, Росія хвора злоякісним байдужістю і її чекають страшні випробування.
Я так думаю.
(Відповідь користувачу: Рятувальник.)
Це в перекличку, як би.