Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою обмежені.
Суворою зимою я більше задоволений,
Люблю її снігу; в присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта і свіжа,
Вона вам руку тисне, палаючи і тремтячи!
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги.
Але треба знати і честь; півроку сніг так сніг,
Адже це нарешті і жителю барлогу,
Медведю, набридне. Не можна ж цілий вік
Кататися нам в санях з АРМІДА Младен
Іль киснути у печей за стеклами подвійними.
Ox, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, все душевні здатності гублячи,
Нас мучиш; як поля, ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти та освіжити себе -
Інший в нас думки немає, і шкода зими баби,
І, провівши її млинцями і вином,
Поминки їй творимо морозивом і льодом.
Дні пізньої осені сварять звичайно,
Але мені вона мила, читач дорогий,
Красою тихою, блискучої смиренно.
Так нелюбиме дитя в сім'ї рідної
До собі мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй одній,
У ній багато доброго; коханець не марнославний,
Я щось в ній знайшов мрією норовливої.
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, ймовірно, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без нарікання, без гніву.
Посмішка на вустах увянувшее видно;
Могильній прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра немає.
Похмура час! Очей зачарування!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення,
У багрець і в золото одягнені лісу,
В їх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імлою волнистою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивий зими погрози.
І з кожною восени я розцвітають знову;
Здоров'ю моєму корисний російський холод;
До звичкам буття знову відчуваю любов:
Чредой злітає сон, черги знаходить голод;
Легко і радісно грає в серце кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя полн - такий мій організм
(Прошу мені вибачити непотрібний прозаїзм).
Ведуть до мене коня; в Роздолі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвенить промерзла дол і тріскається лід.
Але гасне короткий день, і в коминка забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ЛІЕТ,
Те тліє повільно - а я перед ним читаю
Іль думи довгі в душі моїй плекаю.
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко приспаний моєю уявою,
І пробуджується поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тріпоче і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилити нарешті вільним проявленьем -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомі давні, плоди мрії моєї.
І думки в голові хвилюються в відвазі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до пера, перо до паперу.
Хвилина - і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель в нерухомій вологи,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітру повні;
Громада рушила і розсікає хвилі.
Пливе. Куди ж нам плисти?
Сталеві лицарі, похмурі султани,
Ченці, карлики, арапскіе царі,
Гречанки з чотками, корсари, богдихана,
Іспанці в опанчах, жиди, богатирі,
Царівни полонені і злі велетні,
І ви, улюблениці златой моєї зорі,
Ви, панянки мої, з відкритими плечима,
З скронями гладкими і важкими очима
Куди ж пливти? які берега
Тепер ми відвідаємо: Кавказ чи колосальний,
Іль обпалені Молдавії луки,
Іль скелі дикі Шотландії сумної,
Або Нормандії блискучі снігу,
Або Швейцарії ландшафт пірамідальний.
І тут беру перо. Друзі мої поети
Чи не вам я кажу!
І не тобі, жива жертва Лети,
І навіть не тобі, співак.