Слеш - в центрі історії романтичні і / або сексуальні відносини між чоловіками
Бельфегор ненавидить фарби. А Фран ... Фран постійно малює.
Публікація на інших ресурсах:
Мені вчити два тексти з англійської, а я сиджу і пишу.
І дивлюся Шерлока.
До біса логіку.
Коротше вийшло трохи не те, що я хотів, але часу мало.
За критику і ПБ буду вдячний.
Бельфегор ненавидить фарби. А Фран ... Фран постійно малює.
З тих пір, як він навчився малювати, він почав малювати завжди. Він малював небо. Він малював заходи і світанки. Він малював всю Варію на чолі з босом. Здається, він малював все, що тільки може існувати. Але він ніколи не малював одну людину. Він ніколи не малював Бельфегора.
- Жаба, - голос у принца спокійний, як затишшя перед бурею. І Фран знає, що за цим піде. Знає і мовчить. - Припини страждати дурницями.
Він каже це з ледве помітним огидою, але Фран сидить занадто близько, щоб зрозуміти. Він все чує. І продовжує малювати. Виводить акуратні лінії на папері, загортаючи їх на кінці. Стирає зайві і малює знову. Йому подобається низка цих дурних, але таких цікавих дій.
Бельфегор упирається і Фран знає це. Будь на місці принца будь-яка інша людина, він би вже пересилив свою гордість і сказав ці два гребанних слова. Але Бельфегор - не всі. І принижуватися до такого Бельфегор точно не збирався.
Тому в Франа негайно летить ніж.
І тому він моментально його відбиває.
- Тобі слід займатися більш потрібними речами, - бурмоче Бельфегор.
- Наприклад, Вам прислужувати?
Фран завершує лінію і дивиться на малюнок. Витончені вигини людського тіла розкинулися по всьому периметру білого аркуша. Підліток уважно дивиться на малюнок, оцінюючи свої дії. І йому подобається. Він задоволено киває головою і трохи відсуває від себе малюнок.
- Наприклад, - погоджується Бельфегор і направляє в шапку Франа стилети.
Фран мовчки знизує плечима і піднімається з підлоги. Обтрушує з штанів невидимі порошинки і виходить з кімнати, не забуваючи закрити за собою двері. Бельфегор залишається в повній тиші, яку порушували потріскуванням каміна.
Йому нададуть сидіти, так що він встає з дивана і йде туди, де хвилину тому сидів Фран. Піднімає з підлоги листок з малюнком і уважно оглядає. Тонкі риси людського тіла відміряють чорним, акуратним олівцем.
Бельфегор мне одним рухом крихкий листок паперу і кидає в камін. Яскраве полум'я на секунду розгорається більше звичайного, приймаючи в гарячі обійми гостя. Язики вогню пестять почорнілий шматок паперу.
Принц хмуриться, зрушуючи світлі брови до перенісся, а потім виходить з кімнати, голосно ляскаючи дверима. Настрій зводиться до нуля і Бельфегор поспішає замкнутися в своїй кімнаті. Все це повільно і вірно зводить його з розуму і тому він проривається повз стурбованого Лусуріі і замикається в кімнаті.
Фран розмірено водить кистями по полотну, фарбуючи його в червоний колір. Фран подобаються фарби. А ще Фран подобається Бельфегор. Можливо, саме тому він водить пензлем з боку в бік, діючи на нерви всій Варіі.
Рука Франа тремтить, коли він відчуває на собі пильний погляд. Йому навіть не треба обертатися, щоб зрозуміти, кому він належить, він лише продовжує малювати. Фран знає, що Бельфегор ненавидить фарби і тому завдає їх на полотно все більше і більше. Полотно, здається, просочується фарбою наскрізь, але Фран плювати. Рука не перестає тремтіти і він кілька разів зривається. Зривається, але не обертається.
Бельфегор пропалює кохая наскрізь і не може згадати момент, коли почав ненавидіти фарби. А ще жабу. Здається, Фран зараз йому найненависніше істота на планеті. Бельфегор картає себе за ненависть, але нічого не може вдіяти. Можливо, вона засіла дуже глибоко.
Тому він іде.
Бельфегор сидить на холодній траві, підсунувши коліна до живота, а трохи віддалік від нього лежить спотворений труп. Густа кров закриває майже весь периметр трупа, не рахуючи місця місива. Поруч з тілом, на вологій від недавнього дощу траві, намальований малюнок незвичайними фарбами. Кривавими фарбами. Бельфегор сидить до нього спиною, наплювавши на все інше і дивиться на зірки. Вони здаються такими далекими, холодними і самотніми, що принц мимоволі зменшується. Вони схожі на нього.
- Я намагався малювати. Як ти, - тихо каже Бельфегор, чуючи човгання за спиною. Фран опускається поруч і теж підтягує коліна.
- Непогано вийшло, - схвалює кохай і щулиться від холодного вітру, що починає забиратися під сорочку.
- Здається, мої фарби не підходять для цього.
- Можливо.
Бельфегор замовкає, насолоджуючись вечірньою тишею. Йому подобається так сидіти, відчуваючи вітер. А ще йому подобається Фран.
- Я подумав, що зможу знайти Вас тут, - додає Фран через деякий час і дивиться на семпая.
- Знайшов? - Бельфегор трохи посміхається кінчиками губ, але не повертається. Фран киває.
Тиша огортає їх м'якими обіймами, лягаючи покривалом на плечі. Десь недалеко тріщить цвіркун, перестрибуючи з травинки на травинку. Відміряє стрибки, будуючи траєкторію в невагомості і робить кроки вперед. Повітря наповнене свіжим нічним повітрям і металевим смаком. І ця атмосфера приємно осідає в грудях сухими листям.
- Намалюй мене, - видихає тихо Бельфегор і кладе голову на коліна.
- Фарбами? - запитує Фран і дістає з кишені аркуш паперу. Він чекав цього.
- Фарбами, - посміхається принц і дивиться на кохая.
Можливо, одного разу він все ж полюбить фарби.