По вулиці моєї який рік
звучать кроки - мої друзі йдуть.
Друзів моїх повільний відхід
тієї темряві за вікнами угодний.
Запущені моїх друзів справи,
немає в їх будинках ні музики, ні співу,
і лише, як раніше, дівчатка Дега
голубенькі облямовують пір'я.
Ну що ж, ну що ж, нехай не розбудить страх
вас, беззахисних, серед цієї ночі.
До зради таємнича пристрасть,
друзі мої, туманить ваші очі.
Про самотність, як твій характер крутий!
Посверківая циркулем залізним,
як холодно ти замикаєш коло,
не почуй впевнено марним.
Так приклич мене і нагороди!
Твій улюбленець, обласканий тобою,
Яка моя втіха, притулившись до твоїх грудей,
вмиюся твоєї холодом голубою.
Дай стати навшпиньки в твоєму лісі,
на тому кінці уповільненої жесту
знайти листя, і піднести до обличчя,
і відчути сирітство, як блаженство.
Даруй мені тишу твоїх бібліотек,
твоїх концертів строгі мотиви,
і - мудра - я забуду тих,
хто померли або досі живі.
І я пізнаю мудрість і печаль,
свій таємний сенс довірять мені предмети.
Природа, притулившись до моїх плечах,
оголосить свої дитячі секрети.
І ось тоді - із сліз, з темряви,
з бідного невігластва колишнього
друзів моїх прекрасні риси
з'являться і розчиняться знову.
все, що росте, і, як пісня, затягну
ім'я землі і любові: Сакартвело.
Чуже диво, грузинська мова,
Тереком буйство в тесніне гортані,
ах, я не вимовлю - без предтеч
крові, вихованої тими горами.
Вас чи, про, вас чи, Шота і Важа,
в предки не взяти і спорідненість спростувати?
Ваше - в мені, якщо в грунт увійшла
кісточка - вийде вона на поверхню.
Сліпі уста мої, де поводир,
щоб мій голос у темряві побігати?
Ліси чи оклик почую, води ль -
здається: ось кажуть по-грузинськи.
Як я люблю, слов'янин і простак,
пам'ятаєш: жаби в болоті ... О, як
мучать горло передгір'я, пагорби
грамоти тієї, чиї вершини в снігу
Ушби гордовитість. О, дурниця альпенштока!
Гмерто, невже ніколи не зможу
висловити то - невимовне щось?
Тільки уві сні - велика і чиста,
немов снігу, - розростається і рею,
скільки хочу чинить промовистими й уста
промовою грузинської, грузинська промовою ...
Те снився він тобі, а нині ти - йому.
І життя твоє тепер - Тифліса сновиденье.
Оскільки це місто незбагненний розуму,
він нам за життя дано в посмертні володіння.
До нас батьківщина щедра, щоб голос відпочивав,
коли співає про неї. Перед дорогою далекої
нам все ж дано привал, коли увійдемо в духан,
де ніж душа світліше, тим спів сумніше.
Клянуся тобі своєї похиленою головою
і повітрям, що весь - душа Галактіона,
що місто над Курой - все милосердней твій,
ти в ньому не менше є, чим був во время оно.
тим там платан червоній, коли скидає листя.
Нехай короткому «тепер» був тісний білий світ,
розлогого «потім» - досить Тифліса.
я вслід Тиціанові твердила.
Я така живуча, старий Тифліс,
твоє серце в мені непошкоджене.
Як мацонщік, чий ослик любимо, як ніхто,
звіщаю схід і мацоні.
Коль кінто не прийде, я прийду, як кінто,
веселити вас, гуляки і соні.
Нічого мені не шкода для ваших насолод.
Я - любов ваша, чутки і легенди.
Я пірну в вогнедишний маленький пекло
за віршем, як за хлібом - Хабазі.
Жив в мені соловей, все про вас він дзвенів,
і не те ль мене зблизило з вами,
що на вас я дивилася очима звірів
тієї породи, що знав Піросмані.
Без Тифліса жила, по Тифліса томясь.
Є такі краю невже,
де б я забула, Отар і Тамаз,
згадати вас, щоб очі зволожились?
А коли зупинить дихання і мова
та, остання в житті мінливість,
я встигну подумати: дозволь померти
за тебе, мій Тифліс, моя радість!
Все б очей не відривати від міста Петрова,
і думати: ось граніт, а дихає, як природа ...
Так треба додому. Перон. Під'їзд. Горище.
Колишня життя моя - передгір'ї цих ступенів.
Як вулиця стара, де жили кухаря.
Розв'язно юний перед нею пригожий будинок столітній.
Світає, а місяць праці не перервала.
Як велика місяць поблизу вікна. Ми самі
затіяли житло поблизу небесних надр.
Спробуємо продовжити привал долі в мансарді:
адже вище - лише глушину, де нас з тобою немає.
Плескіт вічності в ночі підточує стіни
і зазіхає на мить, де поруч ти і я.
Яка далечінь видно! І якщо поглянути гостріше,
можливо розрізнити кордон буття.
Всесвіт у вікні - буквар для грамотія,
читаю по складах і не хочу прочитати.
Обійняту зорею, димами і хуртовиною,
як я люблю Москву, поки час є.
І давешняя думка - чи не більше безглуздя.
Світає на очах, все ширше, все швидше.
Уже зовсім ясно. Але, забувши прокинутися,
простяг Тверський бульвар ланцюжок ліхтарів.
Коли виблискує шпиль, він заподіює біль.
Ви нерозлучні з ним, ви - вістря і рана,
і тут завжди твоя другорядна роль.
Зіниця пронизаний наскрізь, але зір на спад
поки не йде, і через ту,
що для нього завжди цілюще круглий купол,
спасительно простий і скромно золотий.
Невинний Літній сад прирік себе на іній,
але цей вишукування списати належить перу.
Залишилося, до небес закинувши лоб наївний,
вирішувати: навіщо душа потурає Петру?
Чи не вершник і не кінь, утриманий на місці
всевладного рукою, не слава і не смерть -
їх загальний стрункий жест, виліплений з міді,
впливає на тебе, плоть звертаючи в мідь.
Всяк цар мені дикий і чужий. Знати не хочу! І всеж
мені не підсудна влада - уставити в землю перст,
і заподіяти землі колон і шпилів сходи,
і зумовити того, хто повинен їх оспівати.
З Африки вилучити і приручити арапа,
прищепити опік чужині Опочке і Твері -
сенс до пори прихований, в розумі - темно і рано,
але зріє близький ямб в неписьменною крові ...
Так хтось розмірковував ... Однак в Ленінграді
все правильно навкруги, як в пушкінської зошити,
раз назавжди, впопад і тільки так, як є!
Людина, засинаючи, з імли вигукує зірку,
ту, яку він чомусь вважає своєю,
і нарікає зірці: «Віз життя через я на кручу везу.
Видих легких такий, що відкинутий голодної сопілкою.
Я твій дар роздарував, і не відає книга моя,
що огиди, ніж я, не підшукає собі рецензента.
Дай відсвяткувати неробство. Зійшли на курорт забуття.
Дай уста відімкнути не для співу, а для неуважності ».
Людина засинає. Годинники сповіщають відбій.
Свій снодійний привіт посилає страждальця аптека.
А зірка, засяявши, заподіює лише совість і біль,
і лише в цьому її невсипуща влада і опіка.
Тим часом це - брехня і лицемірство закоханої зірки.
Кожен має право дізнатися, що зірці він відомий і жалюгідний.
І доноситься шелест: «Ти просиш? Ти хочеш? Візьми! »
Людина прокидається. Бадьоро встає. Їде.
Він передбачав і бачить, що замки повиті плющем.
Оголеним зіницею і продутим навиліт плечем
знаменитих каналів він зносить вогку принадність.
Завсідник соборів і мармурових холодних пустель,
він змерз до кісток, беззахисний, як все іноземці.
Може, після він скаже, яку він таємницю збагнув,
в благородних руїнах собі роздобув грипу.
Чим южней його біг, тим мімоза темніше і лисей.
Там, де брег і блакить непомірні, як марення і бравада,
людина засмучений, він згадав свій старий ліцей,
бо ось де лежить уродженець Тверського бульвару.
Скільки мук, і ще цей південь, де доречніше пляж,
ніж загробью. Прощай. Що росте з гранітних ущелин?
Сторож довго вирішує: звідки ж вивіз свій плач
відвідувач кладовища? Гліцинія - ім'я рослин.
Подорожній слід далі. Собак різнокольорові лоби
він цілує, їх слух обертаючи на захоплений жах
тим, що є його мова, зміст і образ долі,
так само просто, як світло для свічки - і занятье, і сутність.
Людина помічає, що погляд його занадто великий,
ніби є в ньому такий, від нього не залежить, досвід:
якщо гляне сильніше - невинне життя буде палити,
і на рожевому лиці залишиться шрам або кіптява.
Раз він бачив і думав: невже столетья поспіль,
трохи змінюючись в рисах, процвітає ось це сімейство? -
і рукою махнув, обриваючи долонею свій погляд
(Благоденства, мовляв), - хоч вчасно, але недоречно.
Так він з боку дивиться і себе застигає зненацька
на громіздкою печалі в кафе під шатром смугастим.
Це так само зручно, як якщо б чортополох
раптом завітав в гості і заполонив палісадник.
Обдурив голий лікоть про чіпкий шипшина весни,
він бере цю ранку на пам'ять. Прощай, скороминущість.
Ось він удома досяг і, при сильній посмішці зірки,
з недовірою дивиться на подряпаний лікоть.
Що ще? У магазині він слухає говір бабусь.
Оглядає перехожих і потай піклується про кожну.
Немов в цьому його подорожі сенс і тріумф,
він стоїть десь і підлягає дивиться на співгромадян.
покинуть був, і сутінки на сад
тоді не впали і впадуть лише нині.
Барометр, своїм розумом дошед
до істини, що жарко, тим же ділом
і думки зайнятий. І оса - Дюшес
Кігті і гризе ненаситним тілом.
Я дізнаюся пейзаж і натюрморт.
до цієї пори конверт НЕ надірвете,
боячись, що звістка виявиться сумна.
Все та ж в море блідість порожнечі.
Купальник, тим же обпалений світлом,
переступає моря і строфи
туманний край, ставши мокрим і оспіваним.
З'єдналися море і плавець,
кефаль і чайка, іржавий мед і жало.
І у мене своя тут жертва є:
ось слід в піску - тут дівчинка бігла.
Я пам'ятаю - ту, що мала на увазі
писати в зошит до сині досвітній.
Я повільно назустріч їй йду -
на двадцять років красивіше і передсмертні.
- Все пишеш, - я з усмішкою кажу.
Кинь, одступись від фатального справи.
Як я шкодую молодість твою.
І як безглуздо ти, дитя, одягнена.
Як марно все, чого ти чекаєш тепер.
Все буде: книги, і любов, і слава.
Але страшний мені напередодні твоїх втрат.
Мовчи. Я знаю. Я маю право.
І ти пихата до інших людям. ти
не можеш знати того, що знаю нині:
в жахливих веригах німоти
оплачешь ти свою провину перед ними.
Біжи НЕ бід - збереження від бід.
Бійся марноти смертельного надлишку.
Ти щось важливо говориш у відповідь,
але мені - тебе, тобі - мене не чути.