Ех, були ж часи ..
Село моє! Село рідне!
Мій старий будинок. Моє подвір'я.
Кущі бузку біля ганку.
Лавка стара батька.
Колодязь з коміром скрипучим,
Водою холодної найкращою.
Тепло зберігає мій старий будинок.
Зростає горобина під вікном.
Мені все до болю тут знайоме.
Все це понад дано - Богом.
Село моє! Село рідне!
Над Цною - небо блакитне.
Берізок струнких смуга.
Алмазом світиться роса.
Туман струмує молоком.
Тут я жила. Тут рідну домівку.
Тут моє дитинство минало.
Тут в колисці мати мене качала.
Росла з нехитрої душею.
Село моє! Мій рідний край!
(Інет)
До сутності минулих днів,
До їх причини,
До підстав, до коренів,
До серцевини.
Весь час схоплюючи нитку
Доль, подій,
Жити, думати, відчувати, любити,
Здійснювати відкриття.
О, якби я тільки міг
Хоча частково,
Я написав би вісім рядків
Про властивості пристрасті.
Про беззаконня, про гріхах,
Бігах, погоню,
Нечаяне похапцем,
Ліктях, долонях.
Я вивів би її закон,
Її початок,
І повторював її імен
Ініціали.
Я б розбивав вірші, як сад.
Всією тремтінням жилок
Цвіли б липи в них поспіль,
Низкою, в потилицю.
У вірші б я вніс дихання троянд,
Дихання м'яти,
Луга, осоку, сінокіс,
Грози гуркіт.
Так колись Шопен вклав
живе чудо
Фольварков, парків, гаїв, могил
У свої етюди.
досягнутого торжества
Гра і борошно -
натягнута тятива
Тугого лука.
І. Стеців
ПОРТРЕТ БАТЬКІВЩИНИ
Ах! Як з сонця мостини,
Ажурних вікон вервечки,
Під кожним - миле коритце
Для слізно плаче зими.
Ах! Ці ткані доріжки,
Посмішка клавішею гармошки,
І на столі, як мед, морошка,
А поруч самовар і ми.
Ах! Ці стримані мови
Вечорами у російської печі,
Як ритуал під час зустрічі
Молочних північних ночей.
Ах! За вікном цвіте зірниця,
Навколо очі річковий водиці.
І знову заїжджий гість дивується
Портрета Батьківщини моєї.
А з господарством, на жаль, те ж саме (((
Висловіть Вашу думку: