Чомусь тут темно. А може, вона осліпла? Варто, дивиться прямо перед собою, прислухається до голосів і нічого не бачить. Дійсність не бажає її приймати, безжально виштовхує в незнайомий сліпий світ.
У цьому світі дуже холодно. Холод шорсткою мовою облизує щиколотки, дереться все вище, змушує зуби вибивати барабанний дріб.
- Допоможіть. - Може бути, голоси, єдині мешканці сліпого світу, зглянуться, якщо їх дуже попросити ...
- Ти хто? Ну, що мовчиш, красуня? - Це вже другий голос. Він щось запитує, і він добрий, з ним можна поговорити ...
- Де я? - Її звуть Лія, і у сліпого світу має бути ім'я. Треба тільки зробити крок назустріч доброму голосу, дати зрозуміти, що вона сама звичайна, тільки трохи поламана ...
Це тільки здається, що зробити всього лише крок просто. Не просто. Ноги не слухаються, в голові шумить. Одна надія на руки. Якщо витягнути їх вперед, якщо спробувати намацав в темряві голос ...
Під долонями щось м'яке. Вчепитися і не випускати, спробувати пояснити ...
- Мама! - М'яке раптом стає твердим, стискає руки залізними браслетами, дихає гаряче і часто - боїться, але не відпускає.
З темряви випливає обличчя: голений череп, широкі вилиці, сірі очі, ямочка на підборідді, щетина. Особа незнайоме, негарне, насторожене, але їй несподівано хочеться заплакати від радості. А потім все зникає, плавиться, перемішується, руйнується в порожнечу ...
- ... Ех, дісталося ж дівці, - голос, скрипучий, незнайомий, дзижчить десь зовсім близько, заважає. - Це ж треба скільки натерпілася, жах!
Відкривати очі не хотілося, але Лія себе змусила - цікаво ж, про яку таку остраху мова і хто її пережив. Краще б вона цього не робила. Яскраве світло, резанув по сітківці, змусив заплющити очі і застогнати.
- Ніяк прочухалися? - все той же набридливий голос, тільки тепер ще ближче. - Ну і слава богу, а то Іван Кузьмич хвилюватися почав, що ти все ніяк до тями не прийдеш. Почитай, цілу добу тут лежиш істуканкой.
Істуканкой ... Слово якесь смішне. І хто тут істуканка? Може, знову ризикнути відкрити очі?
Світло більше не був схожий на гострий ніж. Яскраво, але цілком терпимо. От якби ще голова не паморочилася.
- Як звуть-то тебе? - З сяючою білизни виплило жіноче обличчя. Глибокі зморшки, тонкі губи, з-під низько насунутому косинки хитро поблискують очі. Особа старе, а очі молоді, дівчачі. - Як звуть, питаю. Розмовляти можеш?
- Можу. - У роті сухо, і слова через цього даються важко. - Мені б води.
- Води? Так ось вона, вода-то. - Рука з деформованими артритом суглобами і розсипом пігментних плям на шкірі простягнула щось незрозуміле, з носиком, як у заварника.
- Бач, яка цікава! Не встигла в себе прийти, а вже питання задає. Поїльник, що ж ще?
Поїльник - це така штука, з якої напувають маленьких діток і тяжкохворих людей. Вона не дитинко. Вона доросла, самостійна, ось-ось дисертацію допише. А що ж тоді голова так паморочиться? І слабкість незрозуміла ...
Тепла вода - а хотілося крижаний - полилася в горло, тонкою цівкою скла по підборіддю за комір жовто-сірої нічний сорочки. Сорочок вона зроду не носила, та ще такого моторошного фасону і з жирною чорною печаткою на самому видному місці. Ну-ка, що там на друку?
- Куди. - На руку, вже готову потягнутися до коміра сорочки, лягла сухенька долонька. - Зараз вену собі пропорешь! Що ж ти за егоза така? День пластом лежала, а тут, дивись, яка прудка стала.
Хто день пластом лежав. Яка вена.
На те, щоб всього лише повернути голову, знадобилися неймовірні зусилля. У вухах загрозливо зашуміло, перед очима поплив рожевий туман. Так, щось з нею не те. Точно не те. Ось штатив з крапельницею. Голка, впиваються в вену. Ось акуратно, по-казарменому застелена ліжко, тумбочка з похилої дверцятами, пофарбовані блакитною фарбою стіни. Ось ще з далекого дитинства знайомий запах громадської їдальні, деззасобів та людських страждань. Лікарня. Вона потрапила в лікарню. Її вирядився в дурну сорочку, поять, як маленьку, з поїльника, встромляють в вени якісь крапельниці і розповідають казки про те, що майже добу вона лежала пластом.
- Тебе, бідолашну, до нас з моргу привезли, - в голосі незнайомій тітоньки здивування навпіл з якоїсь незрозумілої радістю. - Ось прямо з биркою на нозі, як справжнісіньку покійницю. Так, чесно тобі скажу, від небіжчиці-то ти мало чим відрізнялася. Синя, холодна, вся голова в кровищи. Чого я за тридцять п'ять років служби не набачився, а й то злякалася. А Іван Кузьмич подивився, каже - жива дівчинка, просто без свідомості. Ну, обстежили тебе, як водиться, накололи, крапельницю поставили. Думали, що скоро в себе прийдеш. Та не так сталося як гадалося, цілу добу ти, красуня, між небом і землею бовталася. Пам'ятаєш хоч, що з тобою сталося? - У погляді, до цього жалісливо, запалилося пекуче цікавість.
Сталося ... Згадувати не хочеться, але слова тітоньки точно прорвали в пам'яті невидиму греблю. Потік яскравих образів хлинув в мозок, закружляв в строкатому вирі:
«А дівка-то того, кажись, врізати дуба ...»
Хвиля спогадів спала так само раптово, як і накотилася, залишаючи після себе розрізнені обривки, голоси, образи. Після пустиря було ще щось, якесь дивне місце: яскраве світло, довгий коридор, бій барабанів, шірокоскулое чоловіче обличчя ... Або не було? Може, вона все придумала? Може, все це - лише гра уяви, породження травмованого мозку?